На этот раз записка лежала на столике рядом с кроватью. Тот же почерк старательно старающийся походить на мой. И от раза к разу, он становится все более похож. Видать рука набилась уже. Я иду на кухню и дрожащими руками прикуриваю сигарету. Мне уже дурно от этих записок. Скоро я сойду с ума, а потом «выпорхну в ситцевое небо и полечу сквозь землю, чтобы согреться теплом огненной магмы», «подпоясаюсь тоненькой ниточкой и уйду босоногим бродить по свету», «сольюсь с молнией в судорожном оргазме». Сизый дым вокруг лица, уставшего, провалившегося внутрь. Сизый дым в глаза, блеклые, почти мертвые. Я устал. От записок. От незримого присутствия постороннего. От страха.
Листок в клеточку, весь какой-то школьный. С уравнением, в котором много неизвестных:

«Радуюсь добрым и ласковым прикосновениям жизни.
Люблю и любим.
Ветер свежий бьет в лицо, растрепал волосы, забил дыхание холодным воздухом. Мы смеемся с ним.
Обожаю свежее пирожное с легкой шапкой воздушного крема. Есть, запивая обжигающим крепким чаем. Облизывать липкие пальцы и смеяться с Ней.
Лечу с горы на велосипеде, отпустил руль, куртка вздулась пузырем. Кайф.
Глажу волосы, а она спит. Я улыбаюсь, а она спит. И я засыпаю и мне тепло и уютно.
ЭТО ВСЕ НЕ ПРО МЕНЯ!
Я лягу на дно седого океана, укутанного туманом, багровым в последних лучах уходящего солнца».

Так. Что тут у нас? Лягу на дно. Багровый туман. Все ясно. Я иду в ванную. Так и есть. Полная. Опускаю руку в воду – еще горячая. На краю бортика хищно блестит, лежит лезвие бритвы. Я опять спугнул? Пришел не вовремя? Или меня просто сводят с ума. Хотят, чтобы я сам. Сам. Себя. Убил.
Они хотят, чтобы каждый раз я находил записку, а потом, петлю и стул, ванну и бритву, открытое окно и убранные в сторону цветочные горшки, ванну и фен. Находил каждый раз все приготовленное, ждущее. Находил, а потом согласился. Да, ребята, вы все правильно сделали. Да-да, согласен. Ой, спасибо, что услужили. Мне вот и суеты меньше.
Нервный смешок выпрыгнул у меня изо рта.

Power>Password: ********>Start>Programs>ISQ

Small Boy: Ангелочек, привет!
Crying Angel: Привет!
Small Boy: И почему плачем?
Crying Angel: Да, так. Красиво ведь. Представь себе плачущего ангела. Представляешь? Правда, красиво. -)
Small Boy: Наверное. Не видел. Хотя еще немного и наверное сам стану.
Crying Angel: Не, место занято -)
Small Boy: =(
Crying Angel: Не расстраивайся, в мире еще много свободных мест. -))
Small Boy: Например?
Crying Angel: Смеющийся ангел.
Small Boy: Да как-то не до смеху мне здесь.
Crying Angel: А чего так?

Figaro: Здорово. Как ты?
Small Boy: Здр., друг. Хреново. Все повторяется снова.
Figaro: Опять записка?
Small Boy: Ага. Теперь «лягу на дно океана», «багровый туман».
Figaro: Дай угадаю! =)
Small Boy: Давай..
Figaro: Ванна и бритва.

Crying Angel: Ну, не хочешь говорить и не надо.
Small Boy: Хочу. Но не об этом. Давай лучше о тебе.

Small Boy: В точку.
Figaro: Что сделал?

Crying Angel: А чего обо мне? Спрашивай…
Small Boy: Ну, как ты относишься к самоубийствам?

Small Boy: Помылся и побрился. =))
Figaro: =))) Хорошо, что ты так с юмором. Я бы испугался.

Блядь, а я что сделал. Обосрался, конечно.

Small Boy: А как еще. Только юмором и победим.

Crying Angel: Оригинально. -) Хочешь произвести впечатление? А отношусь резко отрицательно. Жить ведь так хорошо. Так…так… ну да ладно… понятно. Тебе плохо? Хочешь я поговорю с тобой.

Figaro: Ты держись. Кстати, ты в милицию ходил?

Ага, сбегал. Прибежал и сказал: «Дяденьки, кто-то смерти моей хочет. Записки пишет якобы моим почерком про самоубийство. Подготавливает все. Приходи только домой и кончай с собой».

Small Boy: Да ну… Чего я им скажу.
Figaro: Как чего. Кто-то к тебе домой лазит, записки подкидывает. Брат реально говорю сходи.

- Алло.
- Почему сегодня не пришел?
- Ань ты?
- А тебе еще кто-то может позвонить?
- Нет. Но мало ли.
- Что, значит мало ли? И ты не ответил на вопрос.
- Я просто не узнал тебя... Богатой будешь.
- С тобой-то?
- Не цепляйся.
- Ну?
- Что ну?
- Я жду объяснений!
- Приезжай ко мне.
- Зачем? Сопли тебе подтереть?
- Ань, ну зачем ты так?

Crying Angel: Давай поговорим. Тебе плохо. Смерть не выход же.
Crying Angel: Не молчи. Я волнуюсь.

Figaro: Эй!!! Ты куда там запропал?

- Ань, ну не молчи.
- Я жду.
- Так получилось.
- У тебя всегда так получается. А я ждала. Я промокла и замерзла. Стояла, как дура.
- Ты не дура. Ань, прости. Я пришел, а тут опять.
- Ну что опять? Что?
- Снова эта дурацкая записка.
- Хватит выдумывать! Ты не пришел, а мы договаривались!
- Я знаю. Но… Ань, приезжай ко мне.
- Пошел ты. Я и видеть тебя уже не хочу.
- Ань, постой!

Crying Angel: А хочешь анекдот смешной расскажу:
Умер мужик и попал на тот свет! А тот свет, как этот. Ну, он поорал, конечно, повозмущался. Но делать нечего – давай титьку сосать. -))
Так что видишь как оно выходит.

Figaro: Не молчи! А то я обижусь =))

- Стою.
- Я расстроился. Мне страшно, меня колотит всего.
- Ты еще заплачь.
- Ну зачем ты так.
- Послушай, мне надоели твои фантазии. Эти твои записки. Я устала приезжать каждый раз, когда ты пишешь дрожащей рукой очередной бред про самоубийства и обставляешь все это дело соответствующем антуражем. «Ой, Анечка, тут снова». Анечка летит, как дура, через весь город. «Да, милый. Ой, ужас-то какой! Мистика!». Хватит.
- Ань…
- Не перебивай! Я доскажу.

Crying Angel: Это уже не смешно. Глупый прикол. Интрига удалась, но слишком затянулась. Мне уже наплевать. Мы даже не знакомы. Пока.

Figaro: Если это прикол, то он уже не смешной!

- Я слушаю.
- Короче, я не хочу тебя больше видеть. Забудь мой телефон. Все пока.

Блядь. Блядь.
Ну что за херня. Почему все сразу? Почему? Я устал.
Я лягу на дно седого океана, укутанного туманом, багровым в последних лучах уходящего солнца.