Есть люди, которые так умело брешут, что им просто хочется верить. Вроде и знаешь этого человека насквозь, ан нет, все равно, разинув рот, внимаешь ему, как газету «Правда» читаешь. Но обычно у таких людей, вранье безвредное, больше на шутку похожее. Таким мастером в деревне был Данила Матвеевич, старый уже настолько, что никто и не помнит его молодым. Он как будто всегда был, и еще столько же будет, как та гора, что на въезде в деревню.
Зимой пойдет он, бывало, поутру на рыбалку, а клёв отвратительный. Десяток-другой корюшек на льду коченеют, и нет ничего. А домой собираться начнет, снега полон рюкзак набьет, а рыбу в него натыкает, так чтобы хвосты из горловины торчали. И домой идет, упирается. Мужики навстречу:
-О, Данилыч, никак клев сегодня отменный?
-А то. Вона полный рюкзак наловил, можно и больше было, да уже не донес бы. Силушка-то уже не та.
-А ловил где?
-А напротив маяка стоял. Там мои лунки и увидите.
Мужики припустят до места того. Вот и лунки, только чуть хрупким льдом подзатянуло, вот и пара рыбешек небрежно «забытых», а клева нету. Волнуются мужики, бегают лунки новые бурят вокруг, а клева так и нет.
Так и таскал Данилыч домой, то корзину травы, сверху грибочками присыпанную, то ведро мха болотистого с морошкой поверху. А зачем делал так, кто его знает. Может слабость свою старческую показывать не хотел, мол, и глаз у меня еще твердый и хватка мужицкая.