Сегодня утром, пока я мылся в душе… Господи, звучит так, словно дальше должно произойти неординарное и какое-то важное событие… Нет, вовсе не так. Просто, когда моешься в душе… Утром. Ты еще еле-еле проснулся. То есть еще не проснулся – просто встал и расшевелил мозг. В этот момент ты попадаешь в одно из тех проникновенных чуткостью и нежностью моментов, когда ты один, не нагружен событиями дня, не обременен мыслями. То есть попал в тот момент, когда ты «один на один с самим собой». Именно тогда ты близок к пониманию чего-то важного. Вот и я сегодня утром, когда мылся в душе, был близок к тому, что понимал, какие условия что ли, алгоритмы и причины требуются для осознания смысла жизни. Опять не то. Ну, не смысла жизни. Это слишком пафосно звучит. Просто смысла. Я еще не слишком вас запутал? Короче, я остро чувствовал те моменты, когда человек близок к смыслу. Тому смыслу, который то того банален, что его не вспомнишь даже через минуту после того, как почувствовал. Опять я бреду через вереницу ослов, то есть я хотел сказать слов. Путаюсь, как в высокой и плотной траве. Итак, я хочу сказать, что утром я осознавал, что были моменты, когда я чувствовал смысл, и пытался поймать условия этих моментов, потому что уже забыл само то осознание. Я забыл итог, но прекрасно помнил, что это были за ощущения и помнил условия тех ощущений.

Да, раньше, я был проще. Итак, я добираюсь до этой утренней мысли. Вот она: в трещинках и паутинках, в самых малых пятнышках и крапинках на потолке спрятан смысл (жизни?). Если лежать, не шевелится, и долго пялится в потолок, то через какое-то время наступает момент, когда взгляд замирает, глаза стекленеют, включается ступор в бешенном метании мыслей. Наступает бесконечно краткосрочный период полной остановки мысли. Именно тогда среди белой пустыни потолка проступает смысл. Он выпускает свой слабый росток в той точке, где замер твой взгляд. Показывается тебе на глаза и исчезает. Тогда в голове отчетливо звучит: «Пора вставать». Но эти моменты редки, как слитки золота на центральной улице столичного города. Чаще всего ты просто просыпаешься с прямым императивом: «Пора вставать». И тут уже не до смысла, его не добьешься. Ты встаешь и уходишь, а смысл остается на потолке. Среди трещинок и паутинок.

Вот и все, что я пытался уловить утром и даже придумал, как это написать. Было коротко, красиво и почти гениально. Но к вечеру я забыл утро, забыл все слова, которые были в голове, забыл все. Осталось только невнятное ощущение того, что надо, и хотел, сказать. И простите меня, пьяного дурака, который нагородил кучу слов и исправил все орфографические ошибки с помощью ворда.

Current music: Mark Band Lanegan - Wedding Dress