Сижу на полу. Возле меня стоит пара бутылок «Миллера» и лежит пять сигарет «Кент». Смотрю на них. «Миллер» почему-то напоминает мочу. Не вкусом, конечно, цветом. Но это сравнение как-то мимолетно и не затрагивает никаких струн. Все равно я его выпью сегодня.
Почему-то вспомнил, как ездил в Москву пару-тройку лет назад. Ночевать было негде, да и зима на дворе - пошел в какой-то клуб. «Пигмалион», что ли… Уже и не вспомнить. Там была бесплатная жратва, так как товарищ Шура представлял свой очередной альбом. Он тогда был еще худой и потрясающе беззубый. И вот там я пил, ел, сидел на больших диванах – коротал время до рассвета, чтобы потом сесть на кольцевую линию и выспаться. Людей в клубе осталось немного. Через диван от меня сидел тот самый Шура с каким-то бородатым дядькой. Изрядно пьян меж тем. Тут он вскакивает и кричит что-то нелицеприятное своему небритому визави. Тот, недолго думая, заряжает хуком снизу прямо в Шурино личико. «Так вот почему у него зубов нет»… - думаю. После этого все тот же мужик просит секьюрити вынести уважаемого певца на улицу слегка проветриться.
Прошло десять минут. Я все на том же диване флегматично пью очередную бутылку пива и созерцаю, как является снежный Шура и бросается на колени перед тем самым мужиком и что-то ему там лепечет на своем беззубом языке.
Плюнул и ушел.
Следующий день был лучше.
Значит и сегодня завтра будет лучше