Был тут День рождения у жены моего друга Шамана. Мероприятие, в принципе, рядовое, но веселое. Как всегда, не обошлось без ракетного топлива (80% спирта. Горит все). Но не напился, ибо ушел рано, еще десяти не было. И вот, возвращаюсь домой, никого не трогаю, напеваю песню «Super Girl». Громко, правда, пою – но вокруг и нет никого.
Ошибся. Есть. Навстречу идет одна мадмуазель, лет 55-60. Немолода, словом. Толста неприлично. И нетрезва, как водится в это время суток. И, что самое настораживающее, не проходит мимо. Смело берет меня под руку и говорит: молодой, мол, человек… А не проводите ли вы меня к выходу из метро, а то там мой муж с какими-то молодками зажигает. А тут и я – оппа – как чертик из табакерки появлюсь, вместе с молодым и красивым.
Что вы, говорю, мне моя челюсть дорога, как память. Нравится мне она, говорю, да и есть без нее неудобно. А поесть люблю. Словом, и все такое в том же духе. Но она настойчива, тянет меня прямо к выходу ненужному. Говорит при этом: «Да вы не волнуйтесь! Он у меня спокойный! Полковник милиции в отставке!»
При этих словах я говорю ей, что встреча с милицией, даже в отставке, в мои планы на будущее не входит, но пасаран, русские не сдаются, нихт шизен (что означает – не стреляй) и все такое. Аккуратно достаю руку из ее тисков и выхожу на остановку. На свою. Надеюсь уехать на общественном транспорте (ага, в час ночи ). Ушла женщинка. Навстречу своему тихому милицейскому счастью.

А еще на остановке я объявление забавное со столба сорвал. Но о нем сейчас не расскажу, оставлю на десерт. Ибо еще сам все не проверил. Но подозрения самые жуткие