Ну вот, дорогой дневник, декабрьское небо гуляет по крышам, трубам и голым ветвям деревьев, и желтизна фасада соседского дома отдает каким-то нездоровым оптимизмом. Как у Достоевского – ломкий, как сухой лист, призрак сумасшествия… Или это у Булгакова..? «…Она несла в руках отвратительные, тревожные желтые цветы…». У домов скошены крыши или может это просто не удобный угол обзора с седьмого этажа?
Такие дела. (с) Курт Ванегут
Пока я болел у нас на работе появилась кошка. Ходит по этажу на черно-белых лапах и тыкается тебе в ногу, когда меньше всего этого ожидаешь. Еще это хитрая бестия ест печенье, а мой товарищ утверждает, что скормил ей даже пол плитки шоколада. Брешет, наверное. Кто-то оставил для нее блюдечко молока в коридоре.
М-да.
Пока болел откопал в самом дальнем углу самой верхней полки несколько непрочитанных книг, оставленных там, видимо, на черный день. Все три, дорогой дневник, как ни странно оказались об одном и том же, хотя, возможно, что пока они лежали на дальней полки, часть букв из одних просто-напросто просочилась в другие. Несколько раз утром обнаруживал закладку там, где оставлял ее предыдущим днем, а иногда ловил себя на мысли, что читаю совсем другую книгу, хотя некий внутренний монолог начатый еще в предыдущий так продолжает происходить где-то внутри. Сходил в кино. По утрам, поскольку спешить было некуда, варил себе кофе, как планировал когда-то. На четвертый день кружек было уже три, но никого удовольствия от этого я не получал. По крайне мере того, которое ожидал. Решительно, начинает казаться, что ожидание хорошего и есть бОльшая часть этого хорошего. На пятый день вышел на работу. Над нами начался ремонт, поэтому там постоянно кто-то сверлит. Может им скинуться, чтобы они перестали сверлить?
Такие дела. (с) Карлос Кастанеда
Потерял себя. Ну, начисто, ищу – не нахожу. Я был так увлечен этой Великой Битвой «Таурон против Времени, Пустоты и Тьмы», что верно и не заметил как пал в ней, не побежденный, но и не победивший. Все, - нет меня, осталась только половина улыбки, на левую сторону лица, шрам над верхней губой и привычка не отвечать на телефонные звонки. Осенью вообще-то легко умирать… Нет, *смеется* не в пошлом смысле, что перепилить себе скрипичным смычком вены или выйти по-английски из окна... Встретил чудесный медицинский термин «акразия». Акразия, как гласит энциклопедия, - это душевная болезнь, когда человек не знает что ему делать и поэтому не может делать ничего. И науке это давно известно.
Такие дела. (с) Зигмунд Фрейд
Писать не хочется совершенно. Я, дорогой дневник, могу сидеть над листом бумаги хоть целый день (если предположить что у меня будет это целый день) и ничего не писать. Ну просто сидеть и думать о чем написать или прикидывать, что было бы хорошо сделать что-то там такое очень важное или наоборот, совершенно не важное. Или размышлять о том, что день к вечеру удлиняется до невозможности, так что можно дойти пешком до своей ветки, зайти по пути в любимый книжный, постоять в переходе, слушая как играет на гитаре какой-то студент, а день при этом все не кончается и не кончается, и что поскорее бы уж наступило завтра. При этом писать не хочется совершенно. Все это здорово похоже на рыбалку. Ты ловишь ленивые косяки своих мыслей, а потом выпускаешь их обратно в пруд. На берегу всюду копошатся люди (ведь глупо, дорогой дневник, полагать, что пруд этот принадлежит только тебе одному), - одни кричат что-то, другие купают красный автомобиль, кто-то вылавливает из воды больших золотых рыбин, - глаза рыбин сверкают, как изумруды в сказке А. «Наше Все» Пушкина о царе Салтане, - а кто-то просто пьет пиво, провожая закат.., или встречая восход…
Такие дела. (с) Чиж и Ко
На самом деле все прекрасно, веришь? Поступил в аспирантуру, купил гитару, получил приглашение заглядывать в Ташкент и, по крайне мере, одно на Новый Год. Повышение обещали опять-таки.
Снега нет.

Current music: Мельница - Блюз апельсиновых корок
Current mood: ..шагает граф, он хочет быть счастливым, и он не хочет, чтоб наоборот..