Болезненное состояние…*смакует словосочетание на вкус*… пожалую то что нужно. Болезненное состояние отрыва от реальности. Реальность, дорогой дневник, от меня оторвалась и галопом ускакала вперед. Только столбы пыли в дали и расплывчатые следы на песке, которые того и гляди исчезнут… Ха! Болезненная склонность к метамфорам. На самом деле все не так. Конечно вот она реальность, вокруг меня: лица, свет, смех – казалось бы стоит только протянуть руку и… Вокруг. Ключевое слово – вокруг. Вокруг, но не внутри… Меня терзает ощущение что стоит мне протянуть руку и она пройдет сквозь… Сквозь ЧТО? Реальность стала слишком зыбкой словно туман… или быть может я, дорогой дневник, стал чересчур реальным…
- Кто знает, кто знает… Хе-хе… *голос Чеширского Кота за спиной*
А вот и не «Хе-хе». То же мне удовольствие: не знать насколько все реально. Вдруг сказка возьми и лопни? Кто скажет тогда что останется, а что нет, а? Хе-хе *передразнивает*.
Я стал аккуратно ходить боясь забывшись промахнуться мимо поверхности или напротив зависнуть чуть выше нее… Я не могу учиться, складывается впечатление что я лишь вспоминаю ранее узнаное… Я вижу блики солнца на асфальте и на зеленых листьях, но почему-то чувствую холод…
Есть в психиатрии множество названий обозначающих нежелание принимать действительность и бегство от реальности как то: «эскайпизм», синдром «Питера Пэна» и др. Но мне хотелось бы знать, как называется состояние, когда реальность, словно песок ускользает меж пальцев…
Тьфу, черт, опять метамфоры…
*из другой реальности, между строчек* Хе-хе…

Коснись теплом крыла моей души
Я жду чудес – я закрываю глаза
В который раз мне сохранили жизнь
В дороге в небо снова отказав
Но я вижу мост над горящей рекой
Я вижу тень твою впереди
Я знаю – мне ещё далеко
Сквозь ночь и память, сны и дожди
Но я успею – у меня есть крылья
Их плохо видно под смертной пылью
Я умею летать…

Смотри – мои следы стирает день
А дождь в окно опять смывает витраж
И крыльев плащ истрёпанный в беде
Опять тоскует по ночным ветрам
Я слышу зов, похожий на крик
Я вижу тени убитых птиц
Мне снова нужен древний язык
Потопом смытый с пыльных страниц
Так отпустите – откройте двери
Пусть мир вернёт мне прежнюю веру
И потерянный дом

Усталость охраняет мой покой
А в чаше кровь, как дорогое вино
И буквы в ряд уверенной рукой
Рождают вереницу страшных снов
Открой ворота которых нет
Я верю в то, что ты где-то здесь
Я бьюсь в молитве поздней весне
Ища в рутине благую весть
По слову песни забытый воин
Мой путь на небо заклят травою
Силой брошенных слов…
(c) Тэм Гринхил - Врата Готики