Счастлив приветствовать, Варвара...

Нет ничего хуже, чем сидеть и ничего не делать. Упереть взгляд в белый потолок и понимать, всем собой чувствовать, что ничего не можешь сделать. Недвижно сидеть и отчаянно метаться, спотыкаясь о старые, затхлые мысли, впечатления, чувства, слепо искать чего-то нового, свежего… Бояться. Бояться писать, читать, смотреть, слушать. Бояться говорить. Говорить не правильно. И хуже – говорить правильно. Ждать. Безмолвно и безучастно ждать чуда. Не надеяться – нет! Надеяться – это ведь то же занятие. Надеяться – это значит предчувствовать, предугадывать, сжимать кулаки, затаивать дыхание. Нет. Просто ждать: будет или нет. И при этом с одинаковым равнодушием относиться к обеим вероятностям… Потому как нЕравнодушие – это ведь, тоже, ядрена вошь не существительное. Это, ядрена вошь – глагол.

Хорошо бы, кто-нибудь сейчас подошел и объяснил бы что правильно, что неправильно, что честно, что не честно и напоследок, взяв за руку, доброжелательно добавил: НЕ ПАНИКУЙ…

Это все дождь, дорогой дневник… Но боги, к то бы знал как я его ждал… как… как чуда наверное…

Ну вот, дорогой дневник, стоит только выкроить чуток свободного времени, что бы без помех раскрыть чистую Word’овскую страницу, как тотчас, мысли до того беззаботно и даже фривольно резвившиеся в голове, куда испаряются, с застенчивыми и извиняющимся улыбками, пятятся и прячутся друг за друга, и забиваются по углам.
Эээ… Володя!? Куда ж вы, а?!
Нее *растерянно разводит руками* разбежались… Вот и остается, что только подцеплять разбросанные по всюду слова и кидать их на белый лист, в надежде, что они там друг за дружку зацепятся, закрепятся, да не отваляться.
А еще сквозняк из распахнутой форточки изрядно холодит коленки сквозь художественно-дранные джинсы *с любопытством роется в карманах, в результате чего вытаскивает на свет божий два желудя, монетку достоинством в два рубля и долго пытается подцепить дырку обнаруженную в одном из них*
А еще я вчера засыпал под шум дождя и это было так… так…, что я не знал, то ли все ужасно, непереносимо плохо, то ли теперь непременно все будет хорошо…
Так и уснул – не разобравшись…

Музыка: Lacrimosa - Das Schweigen

Состояние: смутное

Испарюсь на пару деньков, ибо моя курсовая требует к себе просто не человеческого внимания и в последнее время стала весьма капризна . Но чтобы читатели не заскучали (…и не разбежались…) кину-ка я махонький рассказик.
Так, для развлечения…

Есть у меня одна просьба: если кто-то имеет в наличии первый том «Властелина колец». Там, где-то в начале книги, когда Фродо и Ко только-только покидают Шир, они сталкиваются с группой бродячих эльфов. Предводитель тех эльфов, помниться еще, роняет фразу примерно следующего содержания, что, де, не след совать нос в дела магов, потому как чревато… Так вот не мог бы кто-нибудь воспроизвести эту фразу подробно и точно, а так же припомнить имя того эльфа, а?

Я соскучился по темноте. Пресытившись светом дня, мечтал об ином, нетерпеливо подгоняя стрелки. И не дождавшись, закрывал уставшие глаза, проваливаясь в забытье. Видел сны. Был болен. Сглатывал раздиравшую горло боль. Устало щурил красные, воспаленные глаза, и бессмысленно гонял мысли в набитой ватой голове. Они сталкивались, цеплялись, застревали и бессильно обвисали окончательно запутавшись. Тяжелые, неуклюжие…
Лечился. Глотал таблеточки. Пил молоко с медом. Опасливо сторонился слов, что бы они не пролезли, не просочились под и без того захламленные своды черепа и не свили там себе гнезд. Лежал, завернувшись в кокон четырех стен. Не дышал.
Я соскучился по ночи. Немного по холоду, но больше всего по темноте. Теням, ласкающими сетчатку размытыми касаниями. По тишине, нарушаемой, несмело, нехотя. С застенчивыми извинениями удаляющегося эха. По робким огонькам – маякам одиночества, цветной мозаикой раскиданных на чернильных провалах зданий. По бледным лунным дорожкам на крышах, по которым просто обязаны ходить существа если не волшебные, то вне всякого сомнения необыкновеннейшие (в конце концов, если на радугах живут леприконы, то почему бы кому-нибудь не облюбовать себе лунных дорожек).
И вот бледный диск луны, на обратной стороне которой, какой-то совершенно абсурдный заяц толчет в ступке траву бессмертия, зависнув в вышине, проложил по крышам серебристую тропинку.
Интересно, дорогой дневник, а ждет ли там, в ее конце, горшочек с золотом?

Current music: Forthcoming Fire - My Way Back Home

Состояние: выздоровевшее