Золотые пальцы утра скребутся в окно. И шелест шин. И золотые росчерки подсвеченных солнцем облаков и самолетных, длинных-длинных, следов. И небо крест накрест расчерченное ломаными линиями стыдливо нагих веток. Это ноябрь – да…
Но в воздухе, если втянуть его в себя, запрокинув голову к звездам – зима…
Я вчера попробовал…, ах, хрустальный звон разлетающихся от ее каблучков брызг…, слышу – идет…
Current music: тс-с-с...
Не знаю, как там всех обычн...
[Print]
Вишневая