«Уважаемый Андрей Викторович. Наверное, Вам покажется странным мое письмо. Пожалуйста, поймите меня пра-вильно. Мне очень нравятся Ваши книги, даже немного слишком. Но я хочу спросить Вас: Вы помните, давным- давно, при «застое», писателей называли «инженерами человеческих душ»? Мне казалась идиотизмом эта формулировка, но я был тогда всего лишь школьником. Теперь я знаю, что Настоящий (Настоящий с большой буквы, как у Лукьяненко в «Мальчике и Тьме») писатель действительно является этим самым инженером. Доводилось ли Вам задумываться, что происходит с читателем после того, как книга прочитана? Неделю назад один мой знакомый, совсем молодой, пытался уйти. По счастью, его нашли вовремя. Потом он рассказывал мне: это была очень хорошая книга, после нее было трудно жить здесь. Не пугайтесь - это была не Ваша книга. Поверьте, я просто хочу предупредить Вас! Мне кажется, Вы можете подняться до уровня того Мастера, который написал эту книгу. Я не буду называть его фамилию, не надо. И еще: Вы знаете, что сказал Толкиен, когда ему рассказали о том, какую волну «толкиенизма» вызвали его книги? Он сказал: «Я испортил им жизнь»... Прощайте. Всего Вам доброго»


Сегодня у меня попросили книгу. Я отказал, сославшись, что она не у меня. Невообразимо давно, дорогой дневник, (т.е. года два назад) я, обладая вполне незаурядной библиотекой, был склонен, не только не отказывать в просьбе, но и с готовностью сам предлагал книги, на мой взгляд, наиболее интересные и впечатляющие. Людям до того никогда не бравшим книг в руки, и тем кто отводил чтению немало времени, но в силу каких-то причин был ограничен в выборе литературы. Я предлагал им книги которые они не читали и вероятно никогда бы не взялись прочитать, чувствуя себя при этом… хмм… пожалуй фокусником развертывающим перед аудиторией лентой колоду карт… Впрочем делал я это разумеется не просто так, нет, отнюдь. Я ждал. Чего? Чертовски актуальный вопрос… Пожалуй отклика. Отклика позволившего бы сказать, что прочитанное дало пищу для размышлений, а не стало воплощением убитого времени. Писатели, в конце концов, «инженеры человеческих душ», а, дорогой дневник? Ни hrena, прошу простить мне мой клатчский, подобного. Люди не верят словам, ни изреченным, ни написанным. Слова лгут – верь лишь поступкам; сколько раз слышал я эту фразу. Умную, красивую. Лживую и трусливую. Поступки лгут еще больше и легче чем слова. Но их ложь легко принять, ибо она нам выгодна, мы сами ждем ее. Поступки не подтвержденные словами стольже лживы как слова неподтвержденные поступками . Но слова что – пшик, звук, не воробей даже, а так буквосочетание…
Я не предлагаю больше книг. Зачем, им все равно никто не верит. Все равно все, что написано – ложь. Ложь – то во что никто не верит… Круг замкнулся.
Вот только прежде чем научиться сжигать книги, хорошо б научиться их читать

Current book: хочу читать «451 градус…» Брэдберри или его же «Лучезарного феникса», но нету…