Ночь, дорогой дневник, что ни говори время пусть и не волшебное, но нечто мистическое в ней присутствует. Впрочем, это наверняка миф, возникший у костров первобытных стоянок, чей неверный трепещущий свет едва очерчивал границы доступного, тщетно силясь развеять сумрак закутывающий, скрывающий остальной мир. И наверняка кто-нибудь, пока все спали, глядел в подступившую тьму, стремясь в плясках теней различить истину. И дрожащей рукой подбрасывал в огонь новые дрова… Что ни говори, а огонь, дорогой дневник, вот штука по истине мистическая. Маленький язычок живого пламени пляшет на тонкой ниточке, намертво впаянной в воск, который на медной чаше держит бронзовая дева. Как и прежде свет его вырывает из тьмы очертания предметов, образов, творит собственные иллюзии, играет тенями. Электрический свет мертв – он способен освещать и только лишь, он не умеет творить, не умеет играть, и в нем, дорогой дневник, нет ни капли мистического… Я чиркаю спичкой, огонек дрожит и трепещет на тонкой щепочке… я медленно раскуриваю трубку, выпускаю облако дыма… в принципе это должно было быть кольцо, но увы, дорогой дневник, искусство это мне пока не доступно… Как он пишет, холера, каждый раз, перечитав его, я, включив компьютер, надолго застываю перед белым листом Word’овской страницы, твердо зная, что она так и останется пустой… Чистая страница, дорогой дневник, то же имеет странные свойства явно мистического характера…

Current music: ERA - Sentance.