дневник заведен 02-03-2003
постоянные читатели [255]
07, 87zpl, aabp, Abel Naitroad, Adam, afamik, Agasha, Agatha_poison, Aivengo, AlekS, AlisaA, Anakin, android##paranoid, ARK, ASA, AsukaLangley, baby22, besti, Bird, Bird on the wire, BISyanya, blackberrry, Breg, brownie, Bruen, Cabalbl4, CaLLIa, chemodankina, Christi, Cinik, Closed diary, Coccinelle, Cold North Wind, Coooooper, Creative emotion, Crowleymass, Cymepku, d-r Hogart, Darina, Dark Night, Dark Shadow, dvoe, el wraith, Elany, Ellear, eroticplanet, esse, etc, Eternity(ToSA), EXotiCA, fansykat, Fantasy and Sci-fi, fragment, Free Bird, glv12 Marla Zinger, Grace, GS, Hellga, Holi, Ice Delfinka, inneres, iolanda, IronFist, isk, JaneGallagher, Jonn, journalina, Julia Grata, Jumwish, Kano, Katatonia, KatoNita, Katyonok, KenGa, Khjarre, Kirill, Kleianthe, Lady Noire, Lady Xerra, Leanhaum-Shee, Leave-me-alone, LEgeNdA, Legolas, Llaita, Maggie, Mamihlapinatapei, Mashushka, Maze, mazuta, Meja, MeW, Mira20, Mirabelle, Miriam, Morteria, Murk, Nadezda, niceDream, nicknightingale, Nicotiana, Nifet, Night Lynx, Nikolavna, OldBoy, Olga Davice, Paint It Black, Parhelion, Pelagija, pittore, point69, Poor Yorick, Predator, private property, Provisor, Pulim, Radu, Romanticism, ru_pratchett, Ryumaster Xellos, Schastie, Seele, Selber, Selleo, ShadenLee, SharoWar, shoo, shyma, Silros, sky_unltd, Smael_Eledven, Snow, SoulOfTheI, Stopr, Strannik-ex, Sumire, SuNnY BuNnY, Sunnyezhik, Suzy, Svetkin, tato, tea_tree, Tejoas, ter, The_Sun, tishina, toskun_i_blyaka, Ttei, twilight_cat, Unno, vacuum, Vain, Valderamos, Varanis, veled, vepshen, Victoria, Walland, well-wisher, whynot, WILD KAT, Wintermute, yamca, yanus11, yanus2, yell, Yurick, Zabudka, Zaggat, АКУНА МАТАТА, алиса, алиса танатос, Анжу, Арлетта, Армани де Маранжа, Аспирантка, Атаргатис, Бабушка приехала, Библиотека, БЛАГОДА, Букля_, Бумагус, В кедах по снегу, Варвара, Вэлин, просто Вэлин, Д-ж-о-к-е-р, Дарья-Сан, Дримор, Духовные происки, Евдокия, Женщина цвета танго, Инквизитор, июнь, капитан Пелеон, Квилл, килька, Клер, Клуб Проблем, Клюква, Королевский двор, Котеночка, Кошка Шшш, Крем-брюле, Крим, Кровь огня, кус-кус, Лаверн, Лайш, Лайшалас, Ленка-партизанка, лу, Мертвое море, Морья, Натаку, Ойлэ, ПАРАД УРОДОВ, ПЕПЯКАМОБИЛЕ, Письма, Политклуб, Порядковый номер, Призрак джедая, Принцесса-воин, Приставучка, проФЕССионал, Путник, Пьяный викинг, Риска, РФ, Сайонара, Селестина, Синий Мастер, снег начнется, Столыпин, талестра, Танец ветра, ТАРЗАНКА, Тварь Гипербореи, Твен, Темз, Тотктонаяву, Уиндина, Фай Родис, Февральская листва, фенечка, Холли Форсайт, ХОМЯК, Черта, чижик, Шалень, Шобон, шорох_ветра, Щепка, Эжен, Энея, Юкка, Ярый
07, 87zpl, aabp, Abel Naitroad, Adam, afamik, Agasha, Agatha_poison, Aivengo, AlekS, AlisaA, Anakin, android##paranoid, ARK, ASA, AsukaLangley, baby22, besti, Bird, Bird on the wire, BISyanya, blackberrry, Breg, brownie, Bruen, Cabalbl4, CaLLIa, chemodankina, Christi, Cinik, Closed diary, Coccinelle, Cold North Wind, Coooooper, Creative emotion, Crowleymass, Cymepku, d-r Hogart, Darina, Dark Night, Dark Shadow, dvoe, el wraith, Elany, Ellear, eroticplanet, esse, etc, Eternity(ToSA), EXotiCA, fansykat, Fantasy and Sci-fi, fragment, Free Bird, glv12 Marla Zinger, Grace, GS, Hellga, Holi, Ice Delfinka, inneres, iolanda, IronFist, isk, JaneGallagher, Jonn, journalina, Julia Grata, Jumwish, Kano, Katatonia, KatoNita, Katyonok, KenGa, Khjarre, Kirill, Kleianthe, Lady Noire, Lady Xerra, Leanhaum-Shee, Leave-me-alone, LEgeNdA, Legolas, Llaita, Maggie, Mamihlapinatapei, Mashushka, Maze, mazuta, Meja, MeW, Mira20, Mirabelle, Miriam, Morteria, Murk, Nadezda, niceDream, nicknightingale, Nicotiana, Nifet, Night Lynx, Nikolavna, OldBoy, Olga Davice, Paint It Black, Parhelion, Pelagija, pittore, point69, Poor Yorick, Predator, private property, Provisor, Pulim, Radu, Romanticism, ru_pratchett, Ryumaster Xellos, Schastie, Seele, Selber, Selleo, ShadenLee, SharoWar, shoo, shyma, Silros, sky_unltd, Smael_Eledven, Snow, SoulOfTheI, Stopr, Strannik-ex, Sumire, SuNnY BuNnY, Sunnyezhik, Suzy, Svetkin, tato, tea_tree, Tejoas, ter, The_Sun, tishina, toskun_i_blyaka, Ttei, twilight_cat, Unno, vacuum, Vain, Valderamos, Varanis, veled, vepshen, Victoria, Walland, well-wisher, whynot, WILD KAT, Wintermute, yamca, yanus11, yanus2, yell, Yurick, Zabudka, Zaggat, АКУНА МАТАТА, алиса, алиса танатос, Анжу, Арлетта, Армани де Маранжа, Аспирантка, Атаргатис, Бабушка приехала, Библиотека, БЛАГОДА, Букля_, Бумагус, В кедах по снегу, Варвара, Вэлин, просто Вэлин, Д-ж-о-к-е-р, Дарья-Сан, Дримор, Духовные происки, Евдокия, Женщина цвета танго, Инквизитор, июнь, капитан Пелеон, Квилл, килька, Клер, Клуб Проблем, Клюква, Королевский двор, Котеночка, Кошка Шшш, Крем-брюле, Крим, Кровь огня, кус-кус, Лаверн, Лайш, Лайшалас, Ленка-партизанка, лу, Мертвое море, Морья, Натаку, Ойлэ, ПАРАД УРОДОВ, ПЕПЯКАМОБИЛЕ, Письма, Политклуб, Порядковый номер, Призрак джедая, Принцесса-воин, Приставучка, проФЕССионал, Путник, Пьяный викинг, Риска, РФ, Сайонара, Селестина, Синий Мастер, снег начнется, Столыпин, талестра, Танец ветра, ТАРЗАНКА, Тварь Гипербореи, Твен, Темз, Тотктонаяву, Уиндина, Фай Родис, Февральская листва, фенечка, Холли Форсайт, ХОМЯК, Черта, чижик, Шалень, Шобон, шорох_ветра, Щепка, Эжен, Энея, Юкка, Ярый
цитатник:
- • лента
интересы [154]
молчание, друзья, музыка, книги, литература, солнце, вино, глинтвейн, велосипеды, одиночество, игры, Nightwish, звёзды, огонь, песок, Queen, Булгаков, жизнь, любовь, размышления, грозы, ДДТ, гитара, бильярд, мосты, Аквариум, горы, Era, Babylon 5, социология, Fallout, ведение ролевых игр, спЛин, Planescape: Torment, Lacrimosa, ночь, волки, сказки, восприятие мира, философия, зеркала, люди, плюшки, поэзия, история, Время, ветер, Терри Пратчетт, Мифы, Легенды, слова, мечты, драконы, ирония, руны, камин, дороги, сарказм, AD&D, поиск, олени, иллюзии, рыцарство, Волшебство, Вопросы, Караибские моря, Фокусы, Хитроумие, Хаос, Ilythiiri, творчество, другие миры, скрипка, Измайловский парк, трамваи, карты, менестрели, галстуки, Виктор Пелевин, улыбка, идеи, влюбляться, Vanessa Mae, треп, музы, Белая гвардия, трубка, Анджей Сапковский, сидеть на полу, льюис кэрролл, Эра Водолея, Emma Shapplin, Марк Твен, мимы, Ежи и Петруччо, легкость бытия, шпаги, поездки в метро, свободомыслие, Дуглас Ноэль Адамс, путаница, шейные платки, яизм, Константин Никольский, Главная Аллея, многозначительность, Кукловоды, Вини-Пух, modus operandi, гобелены, XX век, Франсуа Вийон, винные пробки, кофейные зерна, цзюньцзы, нелинейность, трефы, дама в зеленом, саидин, сундуки, Конфабуляция, назаборное творчество, Эрин, холистика, общая теория Б-пространства, Орден Куртуазных Маньеристов, Max Raabe, abandoned places, Сашка-Кошка, Людвиг Виттгенштейн, Зифнеб, атараксия, всеобщая теория всего, Виктор Пивоваров, РАМТ, Бугго Анео, Троянская война, бригантины, пере_кантоваться, городские легенды, быть_собой, не_быть_собой, Ниру Бобовай, лисы_и_праздники, чужие кухни, картография, на_моей_стороне, жестяные банки, ловить_себя _на_интересных мыслях, месяцы_на_а, квадратные чашки, Alai Oli, собачьи_уши_книг, мгновение_в_час
молчание, друзья, музыка, книги, литература, солнце, вино, глинтвейн, велосипеды, одиночество, игры, Nightwish, звёзды, огонь, песок, Queen, Булгаков, жизнь, любовь, размышления, грозы, ДДТ, гитара, бильярд, мосты, Аквариум, горы, Era, Babylon 5, социология, Fallout, ведение ролевых игр, спЛин, Planescape: Torment, Lacrimosa, ночь, волки, сказки, восприятие мира, философия, зеркала, люди, плюшки, поэзия, история, Время, ветер, Терри Пратчетт, Мифы, Легенды, слова, мечты, драконы, ирония, руны, камин, дороги, сарказм, AD&D, поиск, олени, иллюзии, рыцарство, Волшебство, Вопросы, Караибские моря, Фокусы, Хитроумие, Хаос, Ilythiiri, творчество, другие миры, скрипка, Измайловский парк, трамваи, карты, менестрели, галстуки, Виктор Пелевин, улыбка, идеи, влюбляться, Vanessa Mae, треп, музы, Белая гвардия, трубка, Анджей Сапковский, сидеть на полу, льюис кэрролл, Эра Водолея, Emma Shapplin, Марк Твен, мимы, Ежи и Петруччо, легкость бытия, шпаги, поездки в метро, свободомыслие, Дуглас Ноэль Адамс, путаница, шейные платки, яизм, Константин Никольский, Главная Аллея, многозначительность, Кукловоды, Вини-Пух, modus operandi, гобелены, XX век, Франсуа Вийон, винные пробки, кофейные зерна, цзюньцзы, нелинейность, трефы, дама в зеленом, саидин, сундуки, Конфабуляция, назаборное творчество, Эрин, холистика, общая теория Б-пространства, Орден Куртуазных Маньеристов, Max Raabe, abandoned places, Сашка-Кошка, Людвиг Виттгенштейн, Зифнеб, атараксия, всеобщая теория всего, Виктор Пивоваров, РАМТ, Бугго Анео, Троянская война, бригантины, пере_кантоваться, городские легенды, быть_собой, не_быть_собой, Ниру Бобовай, лисы_и_праздники, чужие кухни, картография, на_моей_стороне, жестяные банки, ловить_себя _на_интересных мыслях, месяцы_на_а, квадратные чашки, Alai Oli, собачьи_уши_книг, мгновение_в_час
Четверг, 26 Июня 2003 г.
12:13 Вакуум..
Я проснусь в пустой квартире. Пойду в пустую кухню варить кофе. В первый раз за месяц в ключу телевизор. Пусто. Прислушаюсь к пустоте льющейся из радио приемника. Стрелки часов мерно отмерят в пустоту секунду за секундой до положенного времени. Я выйду на пустую улицу, и упорно буду отводить глаза от пустых взглядов скользящих по мне. На пустой остановке я сяду в пустой автобус и поеду… верно, дорогой дневник, в пустоту… И пустой мир накроет меня с головой…
All the same take me away.
We’re dead to the world.
The child thought to the poet’s world.
Gave comfort to the Fallen.
Remaining, yet still uninvited.
Those words scented my soul.
It’s not the monster under the bed
It is the Man next door.
That makes you fear, makes you cry,
Makes you cry for the child.
All the wars are fought among those lonely men.
Unarmed, unscarred.
I don’t want to die a scarless man.
A lonely soul I studied silence to learn the music.
I joined the sinful to regain innocence.
Heaven queen, cover me.
In all that blue, little boy,
Such precious joy. Is dead to the world.
Heaven queen, carry me. Away from all pain.
All the same take me away.
We’re dead to the world.
Dead silent, constant,
Yet always changing –
My favorite view of this world.
As he died, he will return to die me again.
Weaving the cloth, giving birth to the Century Child.
Who gave his life not for the world but for me
Innocence reborn once more.
© Nightwish – Dead to the World
All the same take me away.
We’re dead to the world.
The child thought to the poet’s world.
Gave comfort to the Fallen.
Remaining, yet still uninvited.
Those words scented my soul.
It’s not the monster under the bed
It is the Man next door.
That makes you fear, makes you cry,
Makes you cry for the child.
All the wars are fought among those lonely men.
Unarmed, unscarred.
I don’t want to die a scarless man.
A lonely soul I studied silence to learn the music.
I joined the sinful to regain innocence.
Heaven queen, cover me.
In all that blue, little boy,
Such precious joy. Is dead to the world.
Heaven queen, carry me. Away from all pain.
All the same take me away.
We’re dead to the world.
Dead silent, constant,
Yet always changing –
My favorite view of this world.
As he died, he will return to die me again.
Weaving the cloth, giving birth to the Century Child.
Who gave his life not for the world but for me
Innocence reborn once more.
© Nightwish – Dead to the World
Комментарии [2]
Среда, 25 Июня 2003 г.
21:58 Свободу попугаям!!!!!
Родился я в тысча каком-то году
В банано-лиановой чаще.
Мой папа был па-папугай какаду,
Тогда еще не говорящий.
Но вскоре покинул я девственный лес,
Взял в плен меня страшный Фернандо Кортес,
И начал Фернанда на папу кричать,
А папа Фернанде не мог отвечать,
Не мог, не умел отвечать…
И что б отомстить от зари до зари
Учил я три слова, всего только три,
Упрямо себя заставлял повтори:
Карамба, коррида и черт побери…
Нас шторм на обратной дороге застиг,
Мне было особенно трудно –
Английский фрегат под названием «Бриг»
Взял на абордаж наше судно.
Был бой рукопашный три ночи два дня,
И злые пираты пленили меня.
Так начал я плавать на разных судах,
В районе экватора, в северных льдах.
Давали мне кофе, какао, еду,
Чтоб я их приветствовал «Хау ду ю ду»
Но я повторял от зари до зари:
Карамба, коррида и черт побери…
Лет сто я проплавал пиратом и что ж?
Какой-то матросик пропащий
Продал меня в рабство за ломаный грош,
А я уже был говорящий.
Турецкий паша нож сломал пополам,
Когда я сказал ему: «Паша, салам!»
И вовсе кондрашка хватила пашу,
Когда он узнал, что еще я пишу,
Считаю, пою и пляшу!!!
Я Индию видел, Иран и Ирак
Я индивидуум, не попка-дурак –
Так думают только одни дикари –
Карамба, коррида и черт побери…
(с) В. Высоцкий.
В банано-лиановой чаще.
Мой папа был па-папугай какаду,
Тогда еще не говорящий.
Но вскоре покинул я девственный лес,
Взял в плен меня страшный Фернандо Кортес,
И начал Фернанда на папу кричать,
А папа Фернанде не мог отвечать,
Не мог, не умел отвечать…
И что б отомстить от зари до зари
Учил я три слова, всего только три,
Упрямо себя заставлял повтори:
Карамба, коррида и черт побери…
Нас шторм на обратной дороге застиг,
Мне было особенно трудно –
Английский фрегат под названием «Бриг»
Взял на абордаж наше судно.
Был бой рукопашный три ночи два дня,
И злые пираты пленили меня.
Так начал я плавать на разных судах,
В районе экватора, в северных льдах.
Давали мне кофе, какао, еду,
Чтоб я их приветствовал «Хау ду ю ду»
Но я повторял от зари до зари:
Карамба, коррида и черт побери…
Лет сто я проплавал пиратом и что ж?
Какой-то матросик пропащий
Продал меня в рабство за ломаный грош,
А я уже был говорящий.
Турецкий паша нож сломал пополам,
Когда я сказал ему: «Паша, салам!»
И вовсе кондрашка хватила пашу,
Когда он узнал, что еще я пишу,
Считаю, пою и пляшу!!!
Я Индию видел, Иран и Ирак
Я индивидуум, не попка-дурак –
Так думают только одни дикари –
Карамба, коррида и черт побери…
(с) В. Высоцкий.
17:42 …из записки найденной в бутылке близ побережья…
Все хотел тебя спросить, дорогой дневник, да все руки не доходили. Не коробит ли тебя случаем, что я постоянно называю тебя «дорогой дневник»? Ведь поскольку жизнь человека чертовски похожа на жизнь корабля: от порта к порту, от шторма к штормы, сжимая до боли штурвал, миную рифы и стараясь идти безопасным фарватером, поэтому более правильно пожалуй было бы называть тебя «дорогой судовой журнал», не находишь? Впрочем, все это чушь, чУшь и ничего более. И «…лгут обольстители-мистики, никаких Караибских морей нет на свете, и не плывут по ним отчаяние флибустьеры, и не гонится за ними корвет, не стелется над волной пушечный дым. Нет ничего и не было!». И пират – это дорогой…ммм… так вот пират – это человек торгующий не лицензионной продукцией с замызганного лотка к абордажу, галеонам и рому имеющий примерно такое же отношение как мастерская средневекового алхимика к закрытому НИИ. Что? У меня идеализированное представление о пиратах? Ничуть. Я отлично знаю, каковы были пираты an mass, так сказать. Такими же как средневековые рыцари. Грубые, не отесанные, примитивные, склонные к подлости, жестокости, живущие по праву сильного. Ничего не пропустил? Это потом люди, которым надоело видеть те же, как ни крути, качества среди «благонравных» буржуа прикраивающихся Законом придумали все эти байки про честных и благородных, отважных и решительных. Мммн… честных пожалуй… Людям этим видите ли не хотелось барахтаться в грязи вместе с остальными. Грязь, значить, была им не интересна, несмотря на то, что она то реальна. Несмотря на то, что если разобраться, реальна то лишь она… «Вон чахлая липа есть, есть чугунная решетка и за ней бульвар…». И все, конечно, было бы чертовски просто и можно было бы наконец отпустить этот чертов штурвал, если бы не одно «НО»… Я отчетливо слышал как капитан сказал: «Еще не вечер…».
Четыре года рыскал в море наш корсар,
В боях и штормах не поблекло наше знамя,
Мы научились штопать паруса
И затыкать пробоины телами,
За нами гонится эскадра по пятам
На море штиль и не избегнуть встречи,
Но нам сказал спокойно капитан:
«Еще не вечер, еще не вечер…»
Вот развернулся боком флагманский фрегат,
И левый борт окрасился дымами,
Ответный залп на глаз и наугад:
В дали пожар и смерть – удача с нами!
Из худших выбирались передряг,
Но с ветром худо и в трюме течи,
А капитан, нам шлет привычный знак:
«Еще не вечер, еще не вечер…»
На нас глядят в бинокли, трубы сотни глаз,
И видят нас от дыма злых и серых,
Но никогда им не увидеть нас
Прикованными к веслам на галерах
Не равный бой – корабль кренится наш.
Спасите наши души человечьи,
Но крикнул капитан: «На абордаж!
Еще не вечер, еще не вечер…»
Кто хочет жить, кто весел, кто не тля,
Готовьте ваши руки к рукопашной,
А крысы пусть уходят с корабля –
Они мешают схватке бесшабашной.
И крысы думали: «А чем не шутит черт?»
За борт попрыгали спасаясь от картечи.
А мы с фрегатом становились борт у борт.
Еще не вечер, еще не вечер…
Лицо в лицо, ножи в ножи, глаза в глаза,
Чтоб не достаться спрутам или крабам,
Кто с «кольтом», кто с кинжалом, кто в слезах,
Мы покидали тонущий корабль.
Но нет! Им не послать его на дно.
Поможет океан взвалив на плечи –
Ведь океан то с нами за одно…
И прав был капитан: «Еще не вечер…»
(с) В. Высоцкий
Четыре года рыскал в море наш корсар,
В боях и штормах не поблекло наше знамя,
Мы научились штопать паруса
И затыкать пробоины телами,
За нами гонится эскадра по пятам
На море штиль и не избегнуть встречи,
Но нам сказал спокойно капитан:
«Еще не вечер, еще не вечер…»
Вот развернулся боком флагманский фрегат,
И левый борт окрасился дымами,
Ответный залп на глаз и наугад:
В дали пожар и смерть – удача с нами!
Из худших выбирались передряг,
Но с ветром худо и в трюме течи,
А капитан, нам шлет привычный знак:
«Еще не вечер, еще не вечер…»
На нас глядят в бинокли, трубы сотни глаз,
И видят нас от дыма злых и серых,
Но никогда им не увидеть нас
Прикованными к веслам на галерах
Не равный бой – корабль кренится наш.
Спасите наши души человечьи,
Но крикнул капитан: «На абордаж!
Еще не вечер, еще не вечер…»
Кто хочет жить, кто весел, кто не тля,
Готовьте ваши руки к рукопашной,
А крысы пусть уходят с корабля –
Они мешают схватке бесшабашной.
И крысы думали: «А чем не шутит черт?»
За борт попрыгали спасаясь от картечи.
А мы с фрегатом становились борт у борт.
Еще не вечер, еще не вечер…
Лицо в лицо, ножи в ножи, глаза в глаза,
Чтоб не достаться спрутам или крабам,
Кто с «кольтом», кто с кинжалом, кто в слезах,
Мы покидали тонущий корабль.
Но нет! Им не послать его на дно.
Поможет океан взвалив на плечи –
Ведь океан то с нами за одно…
И прав был капитан: «Еще не вечер…»
(с) В. Высоцкий
16:29 Если...
Если мир станет тесен
Для вечной борьбы,
Если хлеб будет пресен,
Как шутки судьбы,
Если шпаге наскучит
Мягких ножен уют,
Если каждый получит
То, что даром дают,
Если старые раны
Не мешают уснуть,
А лесные поляны
Снова манят вас в путь,
Нужно только терпенье
Подождать до поры.
И откроются двери
В иные миры.
(с) Дмитрий Браславский
Для вечной борьбы,
Если хлеб будет пресен,
Как шутки судьбы,
Если шпаге наскучит
Мягких ножен уют,
Если каждый получит
То, что даром дают,
Если старые раны
Не мешают уснуть,
А лесные поляны
Снова манят вас в путь,
Нужно только терпенье
Подождать до поры.
И откроются двери
В иные миры.
(с) Дмитрий Браславский
Воскресенье, 22 Июня 2003 г.
23:33
Я, дорогой дневник, отношусь ко всякого рода традициям с некоторым скепсисом и толикой настороженности, ибо слишком уж часто многие традиции из общих рекомендаций превращаются в общие же указания. Однако есть и другие традиции.
Не знаю, когда это началось, и кто это придумал, но вот уже пару лет как мы зажигаем костер лишь с одной целью: что бы один человек рассказал нам сказку… Вернее пересказ какой-нибудь книги или какого-либо фильма. Вначале, если мне не изменяет память, каждый вечер это делал новый человек. Каждый по своему: кто-то подобно мне играл с интонациями и закручивал предложения в немыслимые смысловые конструкции, кто-то использовал юмор, кто-то еще что-то. Но лишь один человек умел рассказывать, так что бы слушать интересно было всем, лишь он мог протягивать нить сюжет, ловко лавируя между вопросами, недомолвками, оговорками, не теряя при этом целостности повествования… С какого-то момента каждый вечер рассказывать стал он… Сегодня будет рассказывать «Матрицу: Перезагрузку» и я хоть и смотрел чертовски жалею, что не смогу послушать ее в его исполнении… Сейчас все кто остался уже наверное сидят около полыхающего костра и слушают… ааа, холера, включу что ль «Модель для сборки» хочь какая замена…
Не знаю, когда это началось, и кто это придумал, но вот уже пару лет как мы зажигаем костер лишь с одной целью: что бы один человек рассказал нам сказку… Вернее пересказ какой-нибудь книги или какого-либо фильма. Вначале, если мне не изменяет память, каждый вечер это делал новый человек. Каждый по своему: кто-то подобно мне играл с интонациями и закручивал предложения в немыслимые смысловые конструкции, кто-то использовал юмор, кто-то еще что-то. Но лишь один человек умел рассказывать, так что бы слушать интересно было всем, лишь он мог протягивать нить сюжет, ловко лавируя между вопросами, недомолвками, оговорками, не теряя при этом целостности повествования… С какого-то момента каждый вечер рассказывать стал он… Сегодня будет рассказывать «Матрицу: Перезагрузку» и я хоть и смотрел чертовски жалею, что не смогу послушать ее в его исполнении… Сейчас все кто остался уже наверное сидят около полыхающего костра и слушают… ааа, холера, включу что ль «Модель для сборки» хочь какая замена…
21:35
Потрясен новым альбомом ERA - the Mass...
19:51 Три мазка...
Крики чаек – звук моего Дома…
Аромат сирени и жасмина – запах моего Дома…
Голубой и зеленый – палитра моего Дома…
Аромат сирени и жасмина – запах моего Дома…
Голубой и зеленый – палитра моего Дома…
08:12 И охотник...
Home is the sailor, home from sea.
And a hunter home from the hill…
Стивенсон. «Реквием»
У каждого человека должен быть дом. Не кирпичная коробка 3х8 со всеми удобствами. Нет, это всего лишь жилище, не более. Я имею в виду Дом. Дом, т.е. то место, куда хочется вернуться.
Я провожу рукой по весящему на стене мечу: шершавая поверхность рукояти просится в руку… но нет… один день, да что там – восемь часов – мало, ужасненько мало. Пусть весит, в следующий раз… Рыскую по ящикам в поисках вечно пропадающих кубиков…, упс, в смысле дайсов… хммм, помнится их было больше. Останавливаю взгляд на ворохе листов формата А4, густо исписанных моим с позволения сказать почерком (увы каллиграфия не мой конек). Шесть сценариев… давненько, правда, ох, давненько я не водил, ну да ладно как говорится, будем посмотреть… Впрочем, я Мастер - выкручусь... Сгребаю со стола колоду карт… ха, забавно будет посмотреть как Капон отреагирует на парочку новых трюков в моем репертуаре… С сожалением откладываю трубку – вечерняя сказка мне не светит – завтра практика. Но ведь пока еще сегодня…
Я уезжаю? Нет, дорогой дневник, я возвращаюсь Домой…
They came for him one winter's night
Arrested, he was bound
They said there'd been a robbery
His pistol had been found
They marched him to the station house
He waited till the dawn
And as they led him to the dock
He knew that he'd been wronged
You stand accused of robbery
He heard the bailiff say
He knew without an alibi
Tomorrow's light would mourn his freedom
Over the hills and far away
For ten long years he'll count the days
Over the mountains and the seas
A prisoner's life for him there'll be
He knew that it would cost him deer
But yet he dare not say
Just where he had been that fateful night
A secret it must stay
He had to fight back tears of rage
His heart beat like a drum
For with the wife of his best friend
He'd spent his final night of freedom
Over the hills and far away
He swears he will return one day
Far from the mountains and the seas
Back in her arms again he'll be
Over the hills and far away
Each night within his prison cell
He looks out through the bars
He reads the letters that she wrote
One day he'll know the taste of freedom
Over the hills and far away
She prays he will return one day
As sure as the rivers reach the seas
Back in his arms again she'll be
Over the hills and far away
He swears he will return one day
As sure as the river reach the sea
Back in his arms is where she'll be
Over the hills and far away
She prays he will return one day
As sure as the rivers reach the seas
Back in her arms is where he'll be
Over the hills
Over the hills and far away
Over the hills
Over the hills and far away
(c) Nightwish - Over the hills & far away
And a hunter home from the hill…
Стивенсон. «Реквием»
У каждого человека должен быть дом. Не кирпичная коробка 3х8 со всеми удобствами. Нет, это всего лишь жилище, не более. Я имею в виду Дом. Дом, т.е. то место, куда хочется вернуться.
Я провожу рукой по весящему на стене мечу: шершавая поверхность рукояти просится в руку… но нет… один день, да что там – восемь часов – мало, ужасненько мало. Пусть весит, в следующий раз… Рыскую по ящикам в поисках вечно пропадающих кубиков…, упс, в смысле дайсов… хммм, помнится их было больше. Останавливаю взгляд на ворохе листов формата А4, густо исписанных моим с позволения сказать почерком (увы каллиграфия не мой конек). Шесть сценариев… давненько, правда, ох, давненько я не водил, ну да ладно как говорится, будем посмотреть… Впрочем, я Мастер - выкручусь... Сгребаю со стола колоду карт… ха, забавно будет посмотреть как Капон отреагирует на парочку новых трюков в моем репертуаре… С сожалением откладываю трубку – вечерняя сказка мне не светит – завтра практика. Но ведь пока еще сегодня…
Я уезжаю? Нет, дорогой дневник, я возвращаюсь Домой…
They came for him one winter's night
Arrested, he was bound
They said there'd been a robbery
His pistol had been found
They marched him to the station house
He waited till the dawn
And as they led him to the dock
He knew that he'd been wronged
You stand accused of robbery
He heard the bailiff say
He knew without an alibi
Tomorrow's light would mourn his freedom
Over the hills and far away
For ten long years he'll count the days
Over the mountains and the seas
A prisoner's life for him there'll be
He knew that it would cost him deer
But yet he dare not say
Just where he had been that fateful night
A secret it must stay
He had to fight back tears of rage
His heart beat like a drum
For with the wife of his best friend
He'd spent his final night of freedom
Over the hills and far away
He swears he will return one day
Far from the mountains and the seas
Back in her arms again he'll be
Over the hills and far away
Each night within his prison cell
He looks out through the bars
He reads the letters that she wrote
One day he'll know the taste of freedom
Over the hills and far away
She prays he will return one day
As sure as the rivers reach the seas
Back in his arms again she'll be
Over the hills and far away
He swears he will return one day
As sure as the river reach the sea
Back in his arms is where she'll be
Over the hills and far away
She prays he will return one day
As sure as the rivers reach the seas
Back in her arms is where he'll be
Over the hills
Over the hills and far away
Over the hills
Over the hills and far away
(c) Nightwish - Over the hills & far away
Комментарии [3]
Суббота, 21 Июня 2003 г.
18:12 Любимый город может спать спокойно...?
Добро пожаловать, Тринити...
18:11 Кривые зеркала...
Вера, дорогой дневник, странная штука. Поверив одному, мы часто вынуждены бываем признать лживость другого. Сегодня я отчетливо осознал, что не верю…
Я не верю смеху…
Я не верю в слезам…
Я не верю лицам…
Я не верю морщинкам во круг глаз…
И паче всего я не верю глазам…
Ибо если бы я верил глазам, то сошел бы с ума… от безысходности.
Должны же, черт меня подери, существовать кривые зеркала….
Current music: ERA - Mirror
Я не верю смеху…
Я не верю в слезам…
Я не верю лицам…
Я не верю морщинкам во круг глаз…
И паче всего я не верю глазам…
Ибо если бы я верил глазам, то сошел бы с ума… от безысходности.
Должны же, черт меня подери, существовать кривые зеркала….
Current music: ERA - Mirror
Пятница, 20 Июня 2003 г.
20:12 ...стук...
«Волшебен герой и несбыточны мысли о сне…»
Я не знаю, дорогой дневник, хочу ли сегодня писать… сегодня я не знаю, есть ли даже какой-нибудь смысл в этой мешанине слов именуемой текстом, и поддается ли она хоть бы количественному контент анализу…
«Творения Хаоса гонят меня по планете…»
Я складываю буквы в слова сегодня, лишь для того, что бы слышать стучание клавиатуры. Пустяковина, но звук этот волнует меня, он слишком похож на звук сердца, толчками гонящего кровь…
«Давно засыпать без молитвы умеют лишь дети…»
Я думаю, – следовательно я существую…, во всяком случае я так думаю. А что бы думать крайне желательно, дорогой дневник, что бы кровообращение не прерывалось, что бы сердце билось, билось, билось… стучало, стучало, стучало… И буковки, словно живые существа, будут льнуть друг к другу…
«И древние боги привычно склонились ко мне…»
Я мягко нажимаю на клавишу и со звуком «клика» новый символ рождается на белом листе… Что он символизирует? Себя. Но стоит раздастся звуку «клика» вновь рядом встает еще один знак и вместе они символизируют гораздо большее нежели чем каждый по отдельности… «клика», «клика», «клика»…
«И снова как прежде за все я отныне в ответе…»
Я отпускаю мысли свои на волю и они мысью растекаются по древу… И где там в недостижимой вышине сидит орел, а в глубине свился кольцом змей… Пусть их…
«И сотканы снова из ветра мои корабли…»
(прислушиваюсь: стучит)
«Давно засыпать без молитвы умеют лишь дети…
И древние боги привычно склонились ко мне…»
(а еще, если прислушаться по лучше, можно различить ERA – Ameno)
…стук…
Я не знаю, дорогой дневник, хочу ли сегодня писать… сегодня я не знаю, есть ли даже какой-нибудь смысл в этой мешанине слов именуемой текстом, и поддается ли она хоть бы количественному контент анализу…
«Творения Хаоса гонят меня по планете…»
Я складываю буквы в слова сегодня, лишь для того, что бы слышать стучание клавиатуры. Пустяковина, но звук этот волнует меня, он слишком похож на звук сердца, толчками гонящего кровь…
«Давно засыпать без молитвы умеют лишь дети…»
Я думаю, – следовательно я существую…, во всяком случае я так думаю. А что бы думать крайне желательно, дорогой дневник, что бы кровообращение не прерывалось, что бы сердце билось, билось, билось… стучало, стучало, стучало… И буковки, словно живые существа, будут льнуть друг к другу…
«И древние боги привычно склонились ко мне…»
Я мягко нажимаю на клавишу и со звуком «клика» новый символ рождается на белом листе… Что он символизирует? Себя. Но стоит раздастся звуку «клика» вновь рядом встает еще один знак и вместе они символизируют гораздо большее нежели чем каждый по отдельности… «клика», «клика», «клика»…
«И снова как прежде за все я отныне в ответе…»
Я отпускаю мысли свои на волю и они мысью растекаются по древу… И где там в недостижимой вышине сидит орел, а в глубине свился кольцом змей… Пусть их…
«И сотканы снова из ветра мои корабли…»
(прислушиваюсь: стучит)
«Давно засыпать без молитвы умеют лишь дети…
И древние боги привычно склонились ко мне…»
(а еще, если прислушаться по лучше, можно различить ERA – Ameno)
…стук…
Комментарии [1]
Вторник, 17 Июня 2003 г.
23:03 Новому читателю.
Мои приветствия, Nightcrawler...
23:01
Ночь, дорогой дневник, что ни говори время пусть и не волшебное, но нечто мистическое в ней присутствует. Впрочем, это наверняка миф, возникший у костров первобытных стоянок, чей неверный трепещущий свет едва очерчивал границы доступного, тщетно силясь развеять сумрак закутывающий, скрывающий остальной мир. И наверняка кто-нибудь, пока все спали, глядел в подступившую тьму, стремясь в плясках теней различить истину. И дрожащей рукой подбрасывал в огонь новые дрова… Что ни говори, а огонь, дорогой дневник, вот штука по истине мистическая. Маленький язычок живого пламени пляшет на тонкой ниточке, намертво впаянной в воск, который на медной чаше держит бронзовая дева. Как и прежде свет его вырывает из тьмы очертания предметов, образов, творит собственные иллюзии, играет тенями. Электрический свет мертв – он способен освещать и только лишь, он не умеет творить, не умеет играть, и в нем, дорогой дневник, нет ни капли мистического… Я чиркаю спичкой, огонек дрожит и трепещет на тонкой щепочке… я медленно раскуриваю трубку, выпускаю облако дыма… в принципе это должно было быть кольцо, но увы, дорогой дневник, искусство это мне пока не доступно… Как он пишет, холера, каждый раз, перечитав его, я, включив компьютер, надолго застываю перед белым листом Word’овской страницы, твердо зная, что она так и останется пустой… Чистая страница, дорогой дневник, то же имеет странные свойства явно мистического характера…
Current music: ERA - Sentance.
Current music: ERA - Sentance.
Понедельник, 16 Июня 2003 г.
23:03 Нельзя...
Они думают, что не спят,
а на самом деле спят, да еще как крепко…
Л. Кэррол.
Нельзя, дорогой дневник, отбирать у человека возможность совершить ошибку. Нет, вовсе не из-за того что подобное лишает его возможности не сделать подобного же в будущем… глупость. А просто вдруг для него это не ошибка, а? Хе-хе…
Нельзя отбирать у человека иллюзии, на том основании, что жизнь не иллюзия. А вдруг эта иллюзия и есть жизнь, а? Хе-хе…
Нельзя отбирать у человека детство и за уши тащить его во «взрослую» жизнь ибо в противном случае он окажется «неприспособленным». Как это типично путать звездное небо со звездами отраженными в поверхности пруда ((с) Вильгефорц). Как это типично путать причину и следствие. «Приспособленные» определяют этот мир, созданный по законам природы, но живущий по законам человека, а не наоборот. Верно? Хе-хе…
Впрочем, все это, дорогой дневник, старо как выше означенный мир. Где каждая сторона, стоя на своих собственных граблях и яростно порицая противника за отрицание существования оных с его стороны, глубоко убеждена, что, то на чем стоит она ничего общего с сельскохозяйственным инвентарем не имеет…
Current music: ERA – Mother
а на самом деле спят, да еще как крепко…
Л. Кэррол.
Нельзя, дорогой дневник, отбирать у человека возможность совершить ошибку. Нет, вовсе не из-за того что подобное лишает его возможности не сделать подобного же в будущем… глупость. А просто вдруг для него это не ошибка, а? Хе-хе…
Нельзя отбирать у человека иллюзии, на том основании, что жизнь не иллюзия. А вдруг эта иллюзия и есть жизнь, а? Хе-хе…
Нельзя отбирать у человека детство и за уши тащить его во «взрослую» жизнь ибо в противном случае он окажется «неприспособленным». Как это типично путать звездное небо со звездами отраженными в поверхности пруда ((с) Вильгефорц). Как это типично путать причину и следствие. «Приспособленные» определяют этот мир, созданный по законам природы, но живущий по законам человека, а не наоборот. Верно? Хе-хе…
Впрочем, все это, дорогой дневник, старо как выше означенный мир. Где каждая сторона, стоя на своих собственных граблях и яростно порицая противника за отрицание существования оных с его стороны, глубоко убеждена, что, то на чем стоит она ничего общего с сельскохозяйственным инвентарем не имеет…
Current music: ERA – Mother
Комментарии [2]
Воскресенье, 15 Июня 2003 г.
14:19 Присоединившемуся
Приветствую, His_Bride...
14:16
Я получаю удовольствие:
- от света Солнца (простое)
- от запаха канцелярского клея (обонятельное)
- от карт (кудесническое)
- от хрустящего белого листа бумаги (трепетное)
- вдыхая запах метро (неизъяснимое)
- от мешка с фасолью (осязательное)
- от звука барабанящего по стеклу дождя (злорадное)
- слушая как плачет скрипка (слуховое)
- от звуков испанского языка (авантюрно-флибустьерское)
- от карт (географическое)
- от латыни (строго-академическое)
- от стихов Цветаевой (абстрактное)
- читая пана Анджея (читабельное)
- от чая с вином (вкусовое)
- от баранок (то же, но по-другому)
- проводя рукой по мрамору (холодящее)
- глядя в огонь (мечтательное)
- превращая мысли в слова (бессмысленное)
- от извращенного чувства юмора (девиантное)
- от собственного стиля речи (проказливое)
- глядя на облака (приятное глазному нерву)
- обстругивая деревяшку (креативстское)
- споря (спорное)
- от тяжести толстого одеяла (домашнее)
- от сказок на ночь (детское)
- от звона звезд (неслыханное)
- от мира в целом (забавное)
- et cetera, et cetera…(безмерное)
- от света Солнца (простое)
- от запаха канцелярского клея (обонятельное)
- от карт (кудесническое)
- от хрустящего белого листа бумаги (трепетное)
- вдыхая запах метро (неизъяснимое)
- от мешка с фасолью (осязательное)
- от звука барабанящего по стеклу дождя (злорадное)
- слушая как плачет скрипка (слуховое)
- от звуков испанского языка (авантюрно-флибустьерское)
- от карт (географическое)
- от латыни (строго-академическое)
- от стихов Цветаевой (абстрактное)
- читая пана Анджея (читабельное)
- от чая с вином (вкусовое)
- от баранок (то же, но по-другому)
- проводя рукой по мрамору (холодящее)
- глядя в огонь (мечтательное)
- превращая мысли в слова (бессмысленное)
- от извращенного чувства юмора (девиантное)
- от собственного стиля речи (проказливое)
- глядя на облака (приятное глазному нерву)
- обстругивая деревяшку (креативстское)
- споря (спорное)
- от тяжести толстого одеяла (домашнее)
- от сказок на ночь (детское)
- от звона звезд (неслыханное)
- от мира в целом (забавное)
- et cetera, et cetera…(безмерное)
Суббота, 14 Июня 2003 г.
09:23 "Немного жертвенности"
Что есть любовь? Безумство от угара.
Игра с огнем, ведущая к пожару.
Воспламеняющееся море слез,
Раздумья – необдуманности ради,
Смешенье яда и противоядья
Уильям Шекспир. «Ромео и Джульета»
О любви мы знаем не много. Любовь –
что груша. Она сладкая и имеет определен-
ную форму. Но попробуйте дать определение
форме груши!
Лютик. «Полвека поэзии»
Дом был пуст все семейство низушков чуть свет отправилась на работу. Цири притворилась, будто спит, но слышала как Геральт и Йеннифер вышли. Она быстро оделась выскользнула из комнаты и следом за ними пошла в сад.
Геральт и Йеннифер спустились на дамбу, разделяющие покрытые белыми лилиями и желтыми кувшинками пруды. Спрятавшись за разрушенной стеной, Цири сквозь щель наблюдала за чародейкой и ведьмаком. Девочка думала, что Лютик, известный поэт, стихи которого она читала не раз, еще спит. Она ошибалась. Поэт не спал. И застал ее на месте преступления.
- Эй, - хихикнул он, неожиданно подходя, - Разве хорошо подслушивать и подглядывать? Побольше деликатности малышка. Позволь им побыть одним.
Цири покраснела, но тут же сжала губы и гордо проговорила:
- Во-первых я не малышка. А во-вторых, мне кажется я им не мешаю, а?
Лютик немного посерьезнел.
- Пожалуй, верно. Мне даже кажется помогаешь.
- Я? Чем?
- Не прикидывайся. Вчера все было разыграно очень хитро. Но меня не проведешь. Ты изобразила обморок. Да?
- Да, - Цири отвела глаза.
- Они вдвоем отнесли тебя в дом. Их руки соприкасались. Они сидели у твоей постели до утра, не произнеся ни слова. Только теперь решили поговорить… А ты решила подслушать о чем… Тебе до зарезу надо знать, что они там делают?
- Они там ничего не делают, - Цири слегка зарумянилась, - Беседуют, вот и все.
- А ты… - Лютик присел на траву под яблоней и оперся спиной на ствол, - Тебе до смерти хочется знать о чем беседуют, да?
- Да… Нет! А впрочем… Впрочем, я все равно ничего не слышу. Слишком далеко.
- Если хочешь, - засмеялся бард, - я тебе скажу.
- А ты-то откуда можешь знать?
- Ха-ха! Я, милая Цири, поэт. Поэты о таких вещах знают все. Поверь, поэты о таком знают больше чем сами собеседники. Если их можно так назвать.
- Как же!
- Слово даю! Слов поэта.
- Да? Ну тогда… Тогда скажи о чем они разговаривают. Объясни что все это значит!
- Взгляни еще раз в прем и посмотри что они делают.
- Хмм-м… - Цири наклонилась к отверстию, - Госпожа Йеннифер стоит у вербы… Обрывает листки и даже не смотрит на Геральта… А Геральт, опустив голову, стоит рядом. И что-то говорит. Нет молчит. Ой ну и рожица у него… Ну и странная же…
- Все по детски просто. – Лютик отыскал в траве яблоко, вытер о брюки и критически осмотрел. – Сейчас он просит простить ему всякие глупые слова и поступки. Просит простить за нетерпение, за не достаток веры и надежды, за упрямство и ожесточение. За капризы и позы, недостойные мужчины. Просит простить за то что когда-то не понимал, за то что не хотел понять…
- Неправдивая неправда! – Цири резко выпрямилась. – Все ты выдумал!
- Просит простить за то, что понял лишь теперь, - продолжал Лютик, уставившись в небо, а в его голосе послышались ритмы свойственные балладам. – Что хочет понять, но боится: а вдруг не успеет… И может быть уже не поймет… Извиняется, просит прощения… Прощения…Хмм… Значения… Сомнения… Предназначения. Все банально, холера…
- Неправда, - топнула ногой Цири, - Геральт вовсе так не говорит. Он вообще молчит. Он стоит там с ней и молчит.
- В том-то и состоит роль поэзии, Цири. Говорить о том, о чем другие молчат.
- Дурацкая она твоя роль. Все ты выдумываешь!
- И в этом то же состоит роль поэзии. Ой я слышу у пруда возбужденные голоса. А ну выгляни быстренько, что там деется.
- Геральт, - Цири снова заглянула в щель, - стоит опустив голову. А Йеннифер страшно кричит на него. Кричит и размахивает руками…Ой-ей… Что бы это значило?
- Детский вопрос, - Лютик снова глянул на плывущие по небу облака, - Теперь она просит у него прощения.
(с) Анжей Сапковский - Час Презрения
Игра с огнем, ведущая к пожару.
Воспламеняющееся море слез,
Раздумья – необдуманности ради,
Смешенье яда и противоядья
Уильям Шекспир. «Ромео и Джульета»
О любви мы знаем не много. Любовь –
что груша. Она сладкая и имеет определен-
ную форму. Но попробуйте дать определение
форме груши!
Лютик. «Полвека поэзии»
Дом был пуст все семейство низушков чуть свет отправилась на работу. Цири притворилась, будто спит, но слышала как Геральт и Йеннифер вышли. Она быстро оделась выскользнула из комнаты и следом за ними пошла в сад.
Геральт и Йеннифер спустились на дамбу, разделяющие покрытые белыми лилиями и желтыми кувшинками пруды. Спрятавшись за разрушенной стеной, Цири сквозь щель наблюдала за чародейкой и ведьмаком. Девочка думала, что Лютик, известный поэт, стихи которого она читала не раз, еще спит. Она ошибалась. Поэт не спал. И застал ее на месте преступления.
- Эй, - хихикнул он, неожиданно подходя, - Разве хорошо подслушивать и подглядывать? Побольше деликатности малышка. Позволь им побыть одним.
Цири покраснела, но тут же сжала губы и гордо проговорила:
- Во-первых я не малышка. А во-вторых, мне кажется я им не мешаю, а?
Лютик немного посерьезнел.
- Пожалуй, верно. Мне даже кажется помогаешь.
- Я? Чем?
- Не прикидывайся. Вчера все было разыграно очень хитро. Но меня не проведешь. Ты изобразила обморок. Да?
- Да, - Цири отвела глаза.
- Они вдвоем отнесли тебя в дом. Их руки соприкасались. Они сидели у твоей постели до утра, не произнеся ни слова. Только теперь решили поговорить… А ты решила подслушать о чем… Тебе до зарезу надо знать, что они там делают?
- Они там ничего не делают, - Цири слегка зарумянилась, - Беседуют, вот и все.
- А ты… - Лютик присел на траву под яблоней и оперся спиной на ствол, - Тебе до смерти хочется знать о чем беседуют, да?
- Да… Нет! А впрочем… Впрочем, я все равно ничего не слышу. Слишком далеко.
- Если хочешь, - засмеялся бард, - я тебе скажу.
- А ты-то откуда можешь знать?
- Ха-ха! Я, милая Цири, поэт. Поэты о таких вещах знают все. Поверь, поэты о таком знают больше чем сами собеседники. Если их можно так назвать.
- Как же!
- Слово даю! Слов поэта.
- Да? Ну тогда… Тогда скажи о чем они разговаривают. Объясни что все это значит!
- Взгляни еще раз в прем и посмотри что они делают.
- Хмм-м… - Цири наклонилась к отверстию, - Госпожа Йеннифер стоит у вербы… Обрывает листки и даже не смотрит на Геральта… А Геральт, опустив голову, стоит рядом. И что-то говорит. Нет молчит. Ой ну и рожица у него… Ну и странная же…
- Все по детски просто. – Лютик отыскал в траве яблоко, вытер о брюки и критически осмотрел. – Сейчас он просит простить ему всякие глупые слова и поступки. Просит простить за нетерпение, за не достаток веры и надежды, за упрямство и ожесточение. За капризы и позы, недостойные мужчины. Просит простить за то что когда-то не понимал, за то что не хотел понять…
- Неправдивая неправда! – Цири резко выпрямилась. – Все ты выдумал!
- Просит простить за то, что понял лишь теперь, - продолжал Лютик, уставившись в небо, а в его голосе послышались ритмы свойственные балладам. – Что хочет понять, но боится: а вдруг не успеет… И может быть уже не поймет… Извиняется, просит прощения… Прощения…Хмм… Значения… Сомнения… Предназначения. Все банально, холера…
- Неправда, - топнула ногой Цири, - Геральт вовсе так не говорит. Он вообще молчит. Он стоит там с ней и молчит.
- В том-то и состоит роль поэзии, Цири. Говорить о том, о чем другие молчат.
- Дурацкая она твоя роль. Все ты выдумываешь!
- И в этом то же состоит роль поэзии. Ой я слышу у пруда возбужденные голоса. А ну выгляни быстренько, что там деется.
- Геральт, - Цири снова заглянула в щель, - стоит опустив голову. А Йеннифер страшно кричит на него. Кричит и размахивает руками…Ой-ей… Что бы это значило?
- Детский вопрос, - Лютик снова глянул на плывущие по небу облака, - Теперь она просит у него прощения.
(с) Анжей Сапковский - Час Презрения
Комментарии [2]
Четверг, 12 Июня 2003 г.
15:19 Зов
Fairy tales of yesterday will grown,
but never die…
Queen.
Слушая Blind Guardian – THE BARD'S SONG (LIVE) поймал себя на том, что подпеваю и тихонько пощипываю струны гитары.
Now You all know
The bards and their songs
When hours have gone by
I'll close my eyes
In a world far away
We may meet again
But now hear my song
About the dawn of the night
Let's sing the bards' song
Tomorrow will take us away
Far from home
Noone will ever know our names
But the bards' songs will remain
Tomorrow will take it away
The fear of today
It will be gone
Due to our magic songs
There's only one song
Left in my mind
Tales of a brave man
Who lived far from here
Now the bard songs are over
And it's time to leave
Noone should ask You for the name
Of the one
Who tells the story
Tomorrow will take us away
Far from home
Noone will ever know our names
But the bards' songs will remain
Tomorrow all will be known
And You're not alone
So don't be afraid
In the dark and cold
'Cause the bards' songs will remain
They all will remain
In my thoughts and in my dreams
They're always in my mind
These songs of hobbits, dwarves and men
And elves
Come close Your eyes
You can see them too
(c) Blind Guardian – THE BARD'S SONG: IN THE FOREST
but never die…
Queen.
Слушая Blind Guardian – THE BARD'S SONG (LIVE) поймал себя на том, что подпеваю и тихонько пощипываю струны гитары.
Now You all know
The bards and their songs
When hours have gone by
I'll close my eyes
In a world far away
We may meet again
But now hear my song
About the dawn of the night
Let's sing the bards' song
Tomorrow will take us away
Far from home
Noone will ever know our names
But the bards' songs will remain
Tomorrow will take it away
The fear of today
It will be gone
Due to our magic songs
There's only one song
Left in my mind
Tales of a brave man
Who lived far from here
Now the bard songs are over
And it's time to leave
Noone should ask You for the name
Of the one
Who tells the story
Tomorrow will take us away
Far from home
Noone will ever know our names
But the bards' songs will remain
Tomorrow all will be known
And You're not alone
So don't be afraid
In the dark and cold
'Cause the bards' songs will remain
They all will remain
In my thoughts and in my dreams
They're always in my mind
These songs of hobbits, dwarves and men
And elves
Come close Your eyes
You can see them too
(c) Blind Guardian – THE BARD'S SONG: IN THE FOREST
Вторник, 10 Июня 2003 г.
13:20 Новому читателю...
Счастлив приветствовать, Ёлочка...
09:47 Мечты...
Твен, абсолютно случайно обнаружил данный текст, который представляет из себя ответ на одно твое давнишнее письмо (про мечты и истину адресованное Слезе). Хоть убей не помню отправлял я его или нет. Но даже если и отправлял (по моему все-таки нет), то все равно выложу его тут. Ежели сможешь попробуй возразить 
Не читаешь ли ты тайно С. Лукьяненко, а? Нет, ну ладно…. Мечты, друг мой, ты прав это то что отличает нас от животного мира, вернее одно из того что…. Но не прав ты в другом. Мечты, мечты, друг мой должны сбываться иначе, зачем они нужны. Быть призрачными миражами тоскливо и безнадежно пытающимися вырвать нас из серых когтей повседневности, глухой тоской по невозможному, иссушающей душу, призраками, зовущими в темноту, за которой лишь бездна…. Нет и тысячу раз нет! Они должны быть крыльями, несущими в высь, тайнами, разгадка которых даст недостающие ответы, занавесом, приподняв который можно заглянуть на изнанку мира и, прежде всего путеводной звездой зовущей….
Зовущей туда, куда мы хотим прийти….
Потому что если не знаешь куда идешь, обязательно придешь не туда…
Мечты, друг мой, правят миром. И боятся того, что мечты сбудутся, все равно, что боятся совершенства, потому что его никогда не достичь. Это смешно. Помни, помни, друг мой, совершенство никогда и не будет достигнуто, но и мечты никогда не переведутся. Надо лишь найти в себе силы мечтать, когда реальность рвет мечты на части, надо найти в себе силы лететь, когда крылья тянут вниз, надо найти в себе силы продолжить поиски, когда все найдено, надо найти в себе силы глядеть, когда и свет и тьма уже сливаются воедино и, прежде всего, надо найти в себе силы идти, когда звезда погасла….
А истины, Твен, спешу тебя разочаровать, к счастью не существует. Почему к счастью, спросишь ты? Потому что истина отвергает вероятность. Тысячи лет человек пытается найти истину, не понимая, что тем самым он загоняет себя в клетку, из которой не выбраться. А не найдя принимается сам возводить ее. Истина, друг мой, не свет, а тьма, ибо она оставляет лишь одну вероятность. Воистину, будь проклята истина, если бы она существовала. Ибо жить в мире истины было бы невероятно тоскливо.
Лишь в две вещи, друг мой, не верю я в этом мире – истину и судьбу….
У каждого из нас есть своя маленькая домашняя истинка, которая каждый день сталкивается с чужими истинками и то, что верно для нас может быть бредом для другого человека.
ПОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ, ПРИВЕТ
От вопроса до ответа
Через пропасти невзгод
По ветру и против ветра,
То назад, а то вперед.
От истока до итога
То в довольстве, то в нужде,
То за Богом, то от Бога
В след блуждающей звезде.
Из причудливых сплетений
Чести, мыслей, дел и слов,
Из уступок и ступенек
Из развилок и узлов
Вниз и вверх, крута – полога,
Вся в обмане, в суете,
Всех достанет нас дорога
От беды к беде…
Сколько можно Боже правый
Упиваясь и коря,
Кто во имя, кто во славу,
Все в пустую, все за зря.
Понапрасну словом красный
Мы дела свои вершим,
Понапрасну пламень ясный
Во спасение души.
По одной дорожке бродим –
Этот слеп, а этот зряч:
Жизнь не жизнь, а что-то вроде
Цепи призрачных удач.
Память в гроб, судьба на ветер,
Мысль кругами по воде…
Все на свете, все на свете –
От беды к беде…
Может кто-то, я не знаю,
Смысл иной во всем постиг,
Может истина иная,
Всех помирит и простит,
Пусть терпение продлится
До скончания веков,
Пусть запомнят наши лица
У Последних Берегов
Каждый день подарок неба,
Каждый миг игра судьбы,
Стань таким каким ты не был,
И останься тем кем был…
Вечный пуст не знает срока –
Сам себя благослови –
Есть же где-нибудь дорога
От любви к любви…
(с) К. Никольский – От любви к любви
Не читаешь ли ты тайно С. Лукьяненко, а? Нет, ну ладно…. Мечты, друг мой, ты прав это то что отличает нас от животного мира, вернее одно из того что…. Но не прав ты в другом. Мечты, мечты, друг мой должны сбываться иначе, зачем они нужны. Быть призрачными миражами тоскливо и безнадежно пытающимися вырвать нас из серых когтей повседневности, глухой тоской по невозможному, иссушающей душу, призраками, зовущими в темноту, за которой лишь бездна…. Нет и тысячу раз нет! Они должны быть крыльями, несущими в высь, тайнами, разгадка которых даст недостающие ответы, занавесом, приподняв который можно заглянуть на изнанку мира и, прежде всего путеводной звездой зовущей….
Зовущей туда, куда мы хотим прийти….
Потому что если не знаешь куда идешь, обязательно придешь не туда…
Мечты, друг мой, правят миром. И боятся того, что мечты сбудутся, все равно, что боятся совершенства, потому что его никогда не достичь. Это смешно. Помни, помни, друг мой, совершенство никогда и не будет достигнуто, но и мечты никогда не переведутся. Надо лишь найти в себе силы мечтать, когда реальность рвет мечты на части, надо найти в себе силы лететь, когда крылья тянут вниз, надо найти в себе силы продолжить поиски, когда все найдено, надо найти в себе силы глядеть, когда и свет и тьма уже сливаются воедино и, прежде всего, надо найти в себе силы идти, когда звезда погасла….
А истины, Твен, спешу тебя разочаровать, к счастью не существует. Почему к счастью, спросишь ты? Потому что истина отвергает вероятность. Тысячи лет человек пытается найти истину, не понимая, что тем самым он загоняет себя в клетку, из которой не выбраться. А не найдя принимается сам возводить ее. Истина, друг мой, не свет, а тьма, ибо она оставляет лишь одну вероятность. Воистину, будь проклята истина, если бы она существовала. Ибо жить в мире истины было бы невероятно тоскливо.
Лишь в две вещи, друг мой, не верю я в этом мире – истину и судьбу….
У каждого из нас есть своя маленькая домашняя истинка, которая каждый день сталкивается с чужими истинками и то, что верно для нас может быть бредом для другого человека.
ПОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ, ПРИВЕТ
От вопроса до ответа
Через пропасти невзгод
По ветру и против ветра,
То назад, а то вперед.
От истока до итога
То в довольстве, то в нужде,
То за Богом, то от Бога
В след блуждающей звезде.
Из причудливых сплетений
Чести, мыслей, дел и слов,
Из уступок и ступенек
Из развилок и узлов
Вниз и вверх, крута – полога,
Вся в обмане, в суете,
Всех достанет нас дорога
От беды к беде…
Сколько можно Боже правый
Упиваясь и коря,
Кто во имя, кто во славу,
Все в пустую, все за зря.
Понапрасну словом красный
Мы дела свои вершим,
Понапрасну пламень ясный
Во спасение души.
По одной дорожке бродим –
Этот слеп, а этот зряч:
Жизнь не жизнь, а что-то вроде
Цепи призрачных удач.
Память в гроб, судьба на ветер,
Мысль кругами по воде…
Все на свете, все на свете –
От беды к беде…
Может кто-то, я не знаю,
Смысл иной во всем постиг,
Может истина иная,
Всех помирит и простит,
Пусть терпение продлится
До скончания веков,
Пусть запомнят наши лица
У Последних Берегов
Каждый день подарок неба,
Каждый миг игра судьбы,
Стань таким каким ты не был,
И останься тем кем был…
Вечный пуст не знает срока –
Сам себя благослови –
Есть же где-нибудь дорога
От любви к любви…
(с) К. Никольский – От любви к любви
Не знаю, как там всех обычн...
[Print]
Вишневая