Бегу, дорогой дневник, косыми переулками собственного сознания. Короткими кривыми улочками. Почти брежу. Болею. Четыре Всадника пред-Нового Года – Слякоть, Насморк, Красные Глаза и Температура – выскочив из подворотни, с гиканьем поволокли меня в темные провалы тяжелого и сумбурного душевного настроя, усугубленного апатией и общей тщетой бытия… В определенной степени интересна взаимосвязь – голова болит от тщеты, или тщета от больной головы…?… пам-пам… *потеряв нить, некоторое время бессвязно напевает под нос, пытаясь одновременно согнать с клавиатуры зеленого, с мизинец, чертика*…
Знаешь, дорогой дневник…, ты же простишь мне подобное фамильярное обращение, а?… почти получаю извращенное удовольствие от сочувствующих взглядов и собственной трагической мины. Страдалец… Вот если бы…
… А ну брысь, поганец! Гляди, напросишься у меня на экзорцизьму… тьфу, анафема, померещилось…
Помимо ног, больная голова оказывается, так же не дает покоя рукам, кистям и пальцам…
Знобит…
Пойти до кухни, да сготовить себе, что ль, чаю. *шлепает босиком на кухню и в темноте, разыскивая ковшик вдребезги разбивает чью-то чашку (как выясниться позже – свою же)* Я, дорогой дневник, видишь ли не люблю электрических, да вообще то же, чайников. Никакого в них интереса, одна пластмасса. Гораздо весельше (или даже весельшей) смотреть как при бледно-голубом, упругом газовом пламени, с виду холодном-холодном, повинуясь открытым товарищем Броуном (товарищ по аГлиЦки – камрад!) законам маленькие пузырьки устремляются к поверхности, превращаются в большие пузыри и превращаются в густые облака белого водяного пара, наполняющего теплом маленькую кирпичную коробку. А еще над ними так здорово греть холодные руки. Впитывая тепло… Это потом начнется обратная реакция, когда сквозь рассеивающееся тепло и негу протянет свои тонкие пальцы холод и которого казалось и не было до того, проберет до самых костей заберется внутрь и, ощерясь, свернется там острым ледяным осколком… Но на самом деле это, конечно же иллюзия, самообман. На самом деле вовсе и не холодно, просто нЕ тепло и все…

Музыка: грустный лиловый жираф, нудно тянет, что-то про косность общественно моральных устоев… ну что ж – жираф большой ему видней…
Фраза дня, ни к чему собственно не приуроченная: «пора бросать прогулы и поцелуи без любви…»
Состояние: сумбур и бред…
Current book: Рэй Бредберри - "Холодный ветер, теплый ветер. mp3". В исполнении Влада Копа... (пусть кое-кто завидует)