Стук каблучков разрывает тишину. Слегка алеющее небо с любопытством заглядывает мне в окно, ветер шелестит разбросанными по столу бумажками, а скрипка рассекает его на тонкие ломтики. Отличная ночь, не находишь дорогой дневник? Атмосферная. Атмосфера пустоты, тоски и одиночества витает в воздухе как нетопырь над кладбищем. Ибо там самое его место. Кто-то, помниться, объяснял мне, почему волки воют на луну, да я запамятовал... Ну да не в волках дело. Я всего лишь в который раз пытаюсь объяснить себе эту атмосферу, хотя прекрасно знаю ответ. И имеет он форму шипа, метафорически разумеется. И шип сей, разумеется, в сердце. Все банально, холера! Ты, дорогой дневник, верно уже обратил внимание, что автор твой не склонен писать о такой воистину тонкой и возвышенной материи как любовь. Высокопарные и нравоучительные сентенции по теме не в счет. Самое время нарушить это неписаное табу первый, да и пожалуй последний раз. Ночь весьма и весьма подходящая для вытаскивания скелетов из шкафов, откровенных признаний, страшных историй и прочих подобных мистерий. Ветер, стук, музыка и все такое, говорю же - атмосфера…
Что есть любовь, как полагаешь ты, дорогой дневник? Лично я не имею ни малейшего представления. О, нет, я вовсе не претендую на то, что подобное заявление хоть сколько-нибудь необычно. В сущности никто не знает что это такое. Ни великие, ни малые, хотя многие и пытаются дать ей точное определение, подвести под один знаменатель и вывести формулу… Но, увы… Никто не знает что такое любовь вООбще, зато прекрасно знает какая она в частности. Каждый знает, что такое ЕГО любовь, он способен чувствовать ее, осязать, слышать, отличать от других, плещущихся в этом океане. Такая любовь – это прикосновение, запах, вкус, материя духовности, податливый комочек глины в руках и да простишь ты мне, дорогой дневник, эти напыщенный фразы. А что есть у меня. Призраки, фантомы, миражи. Обрывки полу стершихся воспоминаний о том, чего не было, и том, что могло бы быть. Шип. Я помню черты твоего лица, но не способен описать его. Улыбка, смех, гневный взгляд… Призрак. Кто ты сейчас? Существуешь ли ты? Я ведь уже не уверен, что ты когда-либо существовала. Может быть, ты лишь порождение моей фантазии. «…Княжна из снов и грез…», да? Впрочем, это не имеет ровным счетом никакого значения. Важен лишь шип, застрявший в сердце… И будь проклят он, тревожащий воспоминания, которым давно пора умереть, насылающий миражи того, чего на самом деле нет и быть может не было бы! И будь он благословлен, зато что, несмотря на то, что ничего не было, я знаю, что могло быть… Только пора научиться быть без него… Порой мало просто знать. Уж я то знаю…

Я вырываю из сердца шип так и не подаренной розы и швыряю вверх. Белый голубь моей судьбы кружась хватает ее и уноситься в даль подхваченный ветрами… Лети, чертяка…

Current music: Lacrimosa - Halt Mich