Всевозможные демоны и бесы самая что ни на есть подходящая для Хэллоуина братия. Наряду со всякими зомби, гримами, гоблинами, бролаханами и прочими страховидлами. Но если с последними все более или менее понятно (зомби? – ха! всего то нужно плавник рыбки, корешок какой-то травы да пару раз постучать по тамтаму; грим? – здоровущая черная псина с горящими глазами; гоблин? – мерзкий подземный карл… ату, его, поганца… ну и все в таком духе), то вот насчет бесов существует просто не сметное множество вымослов и суеверий ни на каплю не соответствующих действительности. Пора бы очистить их… ну ладно, какое никакое, но имя. Пора внести ясность в вопрос об их сущности и, в конце концов, прояснить за каким чертом (каламбурчик-с) они так упорно алчут душ человеческих.
Частенько (и это пожалуй самое распространенное суеверие, дорогой дневник) думают что демоны (они же бесы) питаются человеческим страданием. Но это в корне не верно - существа, которые питаются эмоциями известны, но это не собственно демоны и бесы - это совершенно иной класс существ. Будучи чистыми идеями, по своей природе, падшими ангелами, бесы вообще ничем не питаются - они такая же часть вселенной как пространство и время. Но демоны сами постоянно, непрерывно страдают от осознания своей ущербности, удаленности от Бога, от того, что погрузились в бездну греха и это знают. Для нас, людей, это кажется странным, но мы не настолько остро осознаем собственную неправедность и она не так сильно нас беспокоит. Будь оно не так, мы бы ни в жисть не могли бы позволить себе свободу воли. Это конечно большое упрощение, но как ангел постоянно находится в состоянии эйфории, точно так же демон постоянно, непрерывно находится в состоянии ломки - по крайней мере, если осознать их духовные ощущения мы не можем, мы можем уподобить их собственным физическим.

Так вот, единственным средством которое помогает демону по крайней мере не биться постоянно своей метафорической головой об метафорическую стенку является как ни странно человек. Но не всякий, а лишь такой, который ухитрился совершить грех больший чем мог совершить сам демон (по демоническому табелю разумеется). Поэтому основным занятием демона на Земле является соблазнение человека к совершению греха - только так он может доказать себе и Богу что на самом деле это люди ужасные, а он бел и пушист. Магические договоры о продаже души являются как средством, так и собственно грехом - ведь для этого надо отказаться от Бога, а это в глазах демонов грех самый страшный.

Однако с купленной душой надо что-то делать, и демоны развлекаются, раскрывая душе всю глубину ее падения, устраивая для нее маленький персональный ад. Занимаясь этим, они чувствуют, что выполняют функцию праведного воздаяния (вопрос о несоизмеримости их воздаяния и совершенных грехов они не поднимают) и таким образом искупают собственную вину.

Жизнь, дорогой дневник, в сущности штука забавная. Хотя никто не знает что она…хе… в сущности такое. Определение о способе существования белковых тел, в общем, конечно изяЧно и не лишено научного обоснования, но вот загвоздка: в нем ни слово не сказано о жизни, только о существовании. «Существование» нас само собой не устраивает. Ну что такое это существование, попробуйте его определить, пощупать, почувствовать, а? Сплошная абстракция, то ли дело «жизнь». На язык так и лезут различные эпитеты, метафоры и сравнения самого разнообразного толка. И при этом все они не способны дать ей даже блеклого отражения в сознании. Они сами по себе слишком неопределенны, что бы давать какое-то определение, слишком многолики и обширны, что бы лезть в рамки. И тем не менее их упорно пихают в эти рамки. Как помидоры и апельсины в одну корзину по признаку круглости. Пытаются слить все краски в одну баночку. Как правило (и любой художник подтвердит это) получается фиолетово-коричневая бурда… или «способы существования». Зачем, спросишь ты дорогой дневник? Определенность *жмуриться, катая слово на языке*. Порядок вопреки Хаосу. Кое-кто (и я знаю таких людей) добавил бы еще и Знание вопреки Невежеству. Кое-кто ошибается. Знание, чистое, живое, отнюдь не вносит определенность, но напротив сужает ее границы. Первый закон социальной информатики: «Чем больше ты знаешь, тем больше ты не знаешь». И наоборот. Принцип окружности – чем она больше, тем больше ее длинна – граница с неведомым.
Стремясь к определенности, мы вынуждены загонять свою жизнь в узкие привычные рамки, подрезая тут, отсекая здесь. Делать одни и те же вещи, ходить теми же дорогами, играть одни и те же роли. Нас к этому приучили, вернее нет, мы сами себя приучили к этому. Зачем? Элементарно! Ради того самого, да-да, «способа существования»…
Но вот ведь шутка: жизнь – это, хоть в лепешку расшибись, неопределенность. И поэтому, как только у тебя возникает чувство определенности можешь с твердой уверенностью спорить на последний шиллинг, что это может означать лишь одно. Ты мертв. Определенно.
Нет, и все-таки жизнь (при определенных условиях и предпосылках само собой) штука забавная. Так что же спросишь ты, дорогой дневник, в ней такого забавного? Как и у всякой забавы, главным здесь является забивание скуки…

Вот взять бы сейчас кисточку и срисовать на пожелтевший холст рисовой бумаги кружащуюся яркую бабочку в окружении падающих лепестков сакуры. Хватает лишь на кривые тени-линии в тетради – голые ветки на пронизывающем ветру… Нету!
Или дерзко сорвать пышную красную розу, так что бы капля крови театрально сорвалась бы с шипа, рубином сверкнув… ну в чем там обычно сверкают капли крови… В старой потрепанной книге нашел заложенный между страниц лепесток пиона… На корешке надпись «Транзисторы средней и большой мощности»… Глупости!
Бессмысленно кричать, молить и звать. И надеяться. И верить во что-то большое и светлое. Для того что бы желание сбылось его нужно вначале загадать… И ждать!
Жалкий огарок свечи нелепо торчит из горлышка бутылки изрядно заляпанной воском. Свет его недолговечен и, в конце прощально мигнув, с шипением истает, оставив за собой лишь тонкую струйку дума. И я еще долго буду сидеть закутавшись в ночь… Прочь!
Current music: Stoa - Urizen

Снимок работы камрада Твена. На снимке представлены камрад Valderamos, вполне устрашающий наружности зверк и, затесавшийся в подобную компанию совершенно случайно, я…

Добро пожаловать, таксёнка...

Мои приветствия, Дримор...

Ни когда не мог взять в толк, дорогой дневник, что столь притягательного в быстрой езде по ночному городу. Мчаться сквозь тьму, под мельтешение уличных фонарей, огни реклам, встречный свет фар и прочие весьма сомнительные осветительные эффекты? Хотя положим для Москвы понятие «мчаться» употребленное здесь, не более чем фигуральное выражение. Скажем прямо, по Москве «мчаться» можно лишь довольно медленно… Хмм…*шаря руками по столу, ищет ускользнувшую мысль*… А, да… У подобного время препровождения, любимого некоторыми моими друзьями, есть один существенный, по моему мнению, недостаток. Даже два. Во-первых, ничего не разглядеть, так как пейзаж, как правило, проносится мимо размазанным пятном. А во-вторых, – темно. Довольно тоскливо, на мой взгляд, сидеть в темной машине в итак окружающей со всех сторон темноте. То есть никакой уж существенной разницы между «внутри» и «в снаружи» не наблюдается – и там и там ТЕМНО, если ты понимаешь, дорогой дневник, что я имею ввиду. Лично я всегда предпочитал автобусы (нет, скажу тебе дорогой дневник, в мире более убого общественного транспорта, чем троллейбус – чертовски хотелось бы человеку которому пришло в голову ТАК расположить сиденья руки-ноги оборвать и местами переставить). Представляешь себе, дорогой дневник, сидишь ты на остановке, вокруг мрак кромешный, хоть глаз выколи, ветер такой пронзительный, эти МАШИНЫ темными силуэтами с горящими глазами, туда – фьютьььь, сюда – фьютьььь… И тут подплывает к тебе этакая туша, светит тебе доброжелательным желтым светом, двери с шипением перед тобой распахивает… Внутри люди. Кто-то заходит, кто-то выходит. Есть движение, а не бессмысленная скорость. И главное - разница, разница чувствуется. Четкая, светящаяся от падающего света, грань между «внутри» и «снаружи». Человеку ведь очень важно вот так разделить мир – на две…хмм… половинки: маленькую и большую, светлую и теплую и темную и холодную. Есть одно слово – тер-рито-риа-льность… Чувство такое…Наверное нечто похожее испытывает человек сидящий у костра. Очень должно быть похожее…

Слова правят миром. В слова можно вместить все что угодно. Вещи, понятия, людей. Слова как ярлыки в магазине. На всем емкая характеристика разместившаяся на клочке бумаги. На мне – «Лжец».
Как я лгу? В глаза. Легко. С непринужденной улыбкой. Серьезно. Немного насмешливо. По разному. Неверный ответ, так? Вопрос ведь не про это, верно? Как смею я лгать?. Зачем, с какой целью, имелось ввиду? Хе-хе. Неверный ответ на неверный вопрос. Почему… правильнее спросить «почему?». Причины, отправные точки, исток. Почему – не зачем. По какой причине я говорю неправду? Может быть, я просто не знаю правду? И стыдливо пытаясь скрыть свое незнание, извращаю известное мне, делая истину ложью. Zhaunil dal Waerr'ess – Знание обманчиво. Любое. Оно исковеркано. Мыслями, чувствами, отпечатками. Любое зеркало искажает… Так может правды нет? Или ее никто не знает, что впрочем, одно и то же? Быть может я лгу, опасаясь заблудиться?
Нет…
Нет?
Нет…
Тогда быть может, я лгу зная? Смотря ей в глаза. Сам себе. Быть может. Вероятно. Да. Как я лгу? Намерено. Сознательно. Зная. Мои слова, мои поступки наполнены ложью… и страхом… ужасом. Вы думаете, правда принесет вам спасение, легкие ответы и простые пути? Так это ложь. Правда убьет вас. А я больше не верю что смерть – это путь к спасению. Во что я верю? В бесконечную тьму. Забвение. Неизвестность. В них нельзя верить, но я верю, потому что больше верить не во что. Когда уходит «все», остается «ничто» Правда? Потому что, правда, – это ничто.
Я лгу ради веры, и я говорю правду ради неверия. Ложь, вся моя ложь легко умещается в одно слово. Слово, пустое как череп труса, катаемый по берегу волнами. Слово до черноты напитанное ядом…
Я служу другим словам…

«Смерть вздохнул:
- СКОРЕЕ ВСЕГО, Я ПЫТАЮСЬ ДОБИТЬСЯ НЕВОЗМОЖНОГО.
- Перестань сейчас же. Сдаться проще всего, - упрекнула госпожа Флитврот. – Там где жизнь, там… что?
- ТАМ ГДЕ ЖИЗНЬ – ЧТО?
- Там надежда.
- ПРАВДА?
- Именно так.
Смерть провел по лезвию косы костяным пальцем:
- НАДЕЖДА? НИКОГДА НЕ ВСТРЕЧАЛ…»
Терри Пратчетт. Мрачный Жнец.

«Вселенная знает не мало способов выведения человека из состояния сна. В их число входит толпа названных гостей, истошный вой серены, осознание того, что сегодня ведь понедельник. На этом фоне влажный собачий нос не самое страшное бедствие, однако его особая, неповторимая мокрость хорошо известна знатокам убийственных ощущений. Любовно приложенный к вашему телу кусочек полу размороженной печенки чем-то напомнит вам собачий нос»
Терри Пратчетт. Движущиеся картинки.

*ПЫДЖ*
- Аааа! Получи, паразит! – азартно кричу я и тапка, со свистом (ну хорошо, хорошо, на самом деле не со свистом) исчезает в воздушном пространстве соседней комнаты. «Паразит», переждав, высовывает наглую морду из-за книжного шкафа и вновь заливается лаем…
*БАМС*
Вот, черт, промахнулся. Однако пока не показывается. Выжидает, гадина. Эх, мне бы еще одну тапку, уж тут бы я ему показал. Так, что у нас есть в стратегическом резерве… Ага! Подушка! Ну, давай же, ну же…
*ПЕЦ*
Так, кто это сказал «бумс-дзинь»? Надеюсь, это была не папина чашка… хотя, что это я, почему была, может все-таки еще есть… Молчать! Верткий какой нашелся. Слов нет, одни цитаты на языке. Чем бы еще бросить? Хорош б еще одной подушкой – тяжелая, да и площадь покрытия не маленькая… Ладно сойдет свитер… Так, скатали… Ну держи!
*ФИГАКС*

Состояние:
Д.-л. – Джимми-лягушонок; Б.К. – Белый Кролик
Д.-л.: Смотрите, Билль летит.
Б. К.: Здорово летит.
Д.-л.: Нет, это не Билль.
Б. К.: А что, ракета?
Д.-л.: Нет, это ракета-Билль
Льюис Кэрролл. Алиса в Стране Чудес.

Есть люди, дорогой дневник, от которых так и веет реальностью. В их присутствии мир начинает сиять яркостью, становиться четким, наливается плотью. В вас никогда не зародится желания прикоснуться к ним, опасаясь в тоже время, что от прикосновения их образ заколеблется, потеряет четкость по контуру. Вы никогда проведете кончиками пальцев по волосам, и не заглянете в глаза, что бы проверить, а не грозит ли вам утонуть в них. В этом нет ни малейшей необходимости. Таким людям не свойственна эфемерность, нечто такое что заставило бы вас внутренне сжаться и протянуть руку или заглянуть…, нет. Но это вовсе не значит, что они, как могло, возможно показаться, бесчувственные чурбаны не способные на проявление эмоций, отнюдь. Напротив: чувственность – сколько угодно, эмоциональность – чудеснейшие букеты. И в этом нет ничего удивительного - эмоции и чувства в большинстве своем продукт всяких там желез, нервных окончаний…
Но порой бывает, что яркость начинает слепить, четкость резать глаза, а плоть давить тяжелым комком… на… на… что?
Как там помниться сказал поэт? Ах, да, дорогой дневник, что то вроде «…младенческая грация души…».
Хмм… грация души…
Впрочем, поэзия глупа…

Current music: Lacrimosa - Ich Verlasse Heut' Dein Herz