Моя квартира. Два парня. Две девушки. Сидим, пьем водку. Чувствую, что свою норму я перевыполнил две дозы назад. Неумолимо тянет в сон. Народ видит, допивает, и начинает собираться по домам. Исходя из законов гостеприимства чувствую себя крайне неудобно. С шутками, прибаутками, народ уходит.
Во мне просыпается вдруг второе, третье, пятое дыхание, и я выхожу в Сеть. С глубоким комплексом вины перед ушедшими гостями. Еще подумают, что занудой стал конченным...

Сегодня опять снился мой родной поселок, мой родной дом. Правда, поселок назывался совсем по-другому. Такое название присуще скорее среднерусской полосе, нежели чем затерянному в хребтах Джугджура, что в Якутии, маленькому рабочему поселку.
Родной дом был охвачен ажиотажем. Президент, мать его, Путин, собирался посетить наш поселок, более того, нас заранее предупредили, что он проведет вечер именно в нашем доме. Мама, папа, сестра, носились как угорелые, готовили ужин, вылизывали до блеска дом. Я, искренне не любящий нашего президента, в этом фарсе участия принимать не собирался, чем вызывал неподдельный интерес кучи ФСБшников, толкущихся в нашем доме, и вытоптавших уже все посадки в огороде.А закончилось все банально - приперся какой-то хрен из протокольной службы президента и объявил, что г-н Путин по дорогн немного отошел от протокола, поэтому в наш дом он уже не заедет. ФСБшники погрустнели, и стали собирать свои многочисленные пожитки. Родители и сестра стояли убитые, и лишь я был спокоен - именно этого я и ожидал...