И что вы думаете? Знаете, какие отзывы про S.B. у него на новой работе, спустя два месяца. Вызывающе одет, зачем у него серьга в ухе, почему не здоровается, постоянно курит, и другое, в том же роде, таким же образом. И ведь вот так подумаешь и почти все правда, кроме того, что не здоровается. То есть отзывы, как всегда плохие. Что несомненно радует, значит, есть еще звериный оскал и зловещий блеск тигриных глаз у стального человека. В то же время об одном его подчиненном, поглядели и просто вот так вот сказали – хороший парень. Парадокс.

Current music: Gabin - Sweet Sadness

Четыре песни. Четыре песни и S.B. уже едет в автобусе на работу. Ну, может четыре с половиной. Каждое утро, пока он идет до остановки, туда, где метро.

Покупал пиво недавно в супермаркете, оказался в эпицентре акции, обещали шнурок для мобилы. Пиво S.B. все равно нужно, вот и купил на бутылку больше, чем планировал. Нужная вещь – подумал S.B., шнурок для телефона обязательно пристроит. Купил, сдал девушке чек, вытянул скрэтч-билет, стер защитный слой, и раз, в очередной раз обманули злые организаторы конкурсов. Вместо необходимого шнурка выиграл CD-плеер. Даже не MP3, а обычный CD-плеер. В гневе схватил коробку и пошел домой пить пиво. Выпив пива, отошел немного, ну что делать, обманули, ладно, будет еще один подарочек на день рождения.

С другой стороны ему MP3-плеер и не нужен, чтобы доехать до работы ему требуется всего около семи песен, как раз меньше одного диска. И столько же обратно. В баре он плееры не слушает, так что большее количество песен ему без нужды.

И вот каждое утро, нацепив наушники, вставив какой-нибудь диск в этот нежданный подарок, он идет пешком до метро. Солнце светит, девушки идут, S.B. их обгоняет, смотрит на них сквозь темные очки. В ушах музыка, в голове бурлят мысли. Сколько записей родилось у него в голове и умерло во время этих утренних шествий. До чёрта. То есть много. К вечеру уже совсем их не помнит, и пишет совсем другие – вечерние записи.

Значит так нужно. Идет, и думает, что кто-то на западе вдруг проснется, посмотрит на часы, и подумает, можно еще поспать часика два-три, а вот сонный S.B. уже идет на работу. А где-то далеко на востоке, кто-то подумает, завершив первые утренние дела, вот и S.B. только идет на работу. А может никто и думает, но это все равно, ему же кажется, что кто-то думает, значит так и есть. Сила его мысли поражает воображение, его мысли проходят гигантские расстояния и его читатели чувствуют себя неуютно, пока в их голове не промелькнет пара мыслей о S.B. Только подумают о нем, и сразу же дела спорятся, сны снятся, и вообще все хорошо становится.

А S.B. все идет, и девушки идут, он их обгоняет и напевает внутри головы песни, звучащие в ушах. В свой черед приходит пора четвертой песни или середины пятой. S.B. оглядывается, смотрит на грудь проходящей девушки и легко запрыгивает в автобус.

Current music: OOMPH! - Sex hat keine Macht

У S.B. ничего не было. Не было великолепного сигарного кейса из черной кожи и испанского кедра, не было прекрасных желтых кед, не было даже, например оранжевой майки и уж тем более зеленого геля для бритья. Это было трагично. Он сидел на лазоревом диване, сжимая в руки бокал с янтарным пивом, налитым из голубой банки и с остервенением жевал сушеные кальмары из желтой упаковки. Еще один несчастный день рождения, думал S.B., опять он остался без подарков и к тому зеленный водочный брат опять опередил его с поздравительной записью. Он нахмурил брови до критического состояния, повернул голову, клацнул зубами. Отвратительно. Тем более кончились мерзкие сушеные кальмары из желтой упаковки. И пиво. Конечно, можно было пойти на кухню и налить еще пиво из голубой банки или зеленой бутылки, но мерзких сушеных кальмаров уже не было. Не было даже отвратительных соленых сухариков, которые он съел два дня назад. Не было ничего. Будущего не было уже достаточно давно. Последний день рождения в этом году. Скоро не будет даже этого противного дня.

Утром он надет красную майку.

Не будет больше писать в дневник. Никогда. Надоело. Уйдет в монахи.

Это можно было написать, но как-то немного туповато выглядит. Бессмысленный эпатаж. Тем более в устах S.B. Все же знают, что он никогда не прекратит писать, будет мучить своими тусклыми текстами еще ни одно поколение.

Нет. Да. Ни черта не получается.

Какие-то бессмысленные записи в последнее время. Раньше о сигарах и выпивке было даже интереснее. Коротко, ясно, иногда с юмором. Сейчас нет. Стал недавно писать про похмелье, но потом все удалил.

Смотрит на экран. Кризис жанра. Все хорошо. Хоть бы кто-нибудь остановил. Сказал, не пиши, если не можешь написать ничего путного.

Опять фигня. Не то. Совсем не то. Черновик какой-то. Где мощь? Где мужское начало? Осталось одно чудовищное повидло. Настроение отличное, а написать тянет какую-то мелодраматическую чушь. Надо начать слушать веселую музыку. Или дорогие сигары на него так влияют. Ужас.

Отрывки. Сознание дискретно. Нужно писать о счастье. Нужно. Хватит уже его чувствовать. Пора написать. Страшно. Написал о похмелье – оно исчезло. Ненадолго. Но все же прецедент.

Самое интересное в таких записях для него, что когда пишет, сам не знает, чем закончит. Может, наденет темные очки и уйдет гулять. Может. Мир крутится мимо него. Цепляет слова на предложения. Идет. Плывет. Музыка качает мысли и собирает в большую волну. Что-то пропало. Навсегда.

Сам не углядел, когда стиль изменился. Он изменился. Нет прежней легкости. Той дурацкой дурашливости. Когда-то она ему удавалась. Теперь, кажется, нет. Может уже начать писать от первого лица? Что-то вроде, когда я был S.B., я любил выпить.

Конечно, заманчиво, написать какую-нибудь пафосную запись, циклопических размеров, озаглавить «На смерть S.B.» и выложить в дневник. А после писать об окружающем мире. О птичках. О погоде. О новых кедах. Которых нет. Строить планы. Сообщить всем, что будущее есть. Закончить, наконец, свой проклятый четырехгодичный цикл.

Но это будет неправдой. S.B. жив, и даже значительно окреп. Стал еще более мощным, перешел на толстые большие сигары. Друзья его ценят, враги все также не понимают.

Это и есть неправда. Страсть к мистификациям и провокациям погубит его. К черту.

В холодильнике есть пиво. На полке есть Sin City и Fear & Loathing in Las-Vegas. В колонках играет бодрый Carl Cox. Последняя длинная запись в этом месяце.

Врет. Не последняя. К черту. Конец серебристых дисков.

Щелк-щелк.

Current music: Carl Cox - If I Fall (Would You Let Me?) Drum & Latin version

Будет удача. Это он к тому, что планировалась совсем другая запись. На последнем дыхании. С отсылками и множеством значений. О планах услышали, и планы перенеслись на потом. А ему тянуть не хочется. Жажда новой записи подступила к горлу, а тут как назло пятисотая. План записи есть, а мысли не подоспели.

Вот если бы у его дневника был редактор. То есть кто-то кроме него самого. Чтобы задания ставил и контролировал выполнение. Вроде как проснулся S.B. утром в субботу, проверил почту, а там – задание на запись. Он, конечно, в ответ, а не фига, нету вдохновения, не буду писать. А ему сразу же звонок, это как так, запись пятисотая, ее никак пропускать нельзя. А он, можно пропущу, ни черта не знает о чем писать, да тут еще статья про счастье в журнал не написана. А ему стоп, журнал подождет, давай-ка все-таки запись. Он, да не отказывается, просто еще не время, вот есть и план роскошный, только дать вызреть замыслу, определится со словами-предложениями, и все будет, journals.ru содрогнутся от величия записи. Отставить, не надо величия, хотя бы что-то средненькое, как обычно, можно даже про пиво с сигарами или про водку. Нет, нет, не может он так, надо чтобы на уровне, чтобы вызывало положительные чувства, добавляло позитива. Нет, и все – пиши.
Вздохнул бы тогда S.B. и стал бы писать, редактору виднее, да и действительно редко пишет, совсем о читателях забыл. Но нет редактора, потому приходится на две ставки работать, и за журналиста, и за редактора.

День солнечный, но холодно. Идти никуда не хочется. Вот если бы, вышел в дверь и уже где-то в другом месте. Например, за стойкой в баре. Хотя сначала в другую дверь, за сигарами. И чтобы не экономить. Padron, Partagas, Trinidad. Там мелочь всякую. Вернулся в дверь, снова дома. И тут в другую дверь, где стойка. Попил, покурил и снова домой, завтра на работу. Утром проснулся, не торопится, знает заветную дверь, выйдет в неё и уже на работе. Поработал, поработал, устал. На минутку домой заскочил, на диванчике полежал после обеда. Отработал, зарплату получил, никуда ехать не надо, заскочил опять в дверь и прямо за туалетом банкомат. Денежек получил и к компьютеру, куда идти вечером. Может на море? И действительно, надел шорты, рубашку легкую, темные очки, сигару в зубы и вышел в дверь босиком. Позагорал, поплавал, домой вернулся. С девушкой, завтра её обратно отправит к морю. Сам такой уставший в нужное окно посмотрел там снег идет, кружится такой пушистый, вечер, хорошо. Пива себе налил из холодильника, устроился перед телевизором, кино посмотрел и спать. Завтра тоже в эту дверь выйдет.

Будет удача. Без всяких волшебных дверей все в порядке. В запасе такую держать не помешает, но и так справимся. И до магазина с сигарами доедем, в бар успеем. До работы мимо башни доберемся. Банкомат найдем. С морем сложнее, но можно справится, а пока на месте в шортах походит. Снега не очень и хочется, устал уже - только-только избавился. С пивом тоже в порядке. Да и по улице прогуляться нелишне. Холодно пока еще, но все-таки солнце. Светит. Май. Его месяц. Будет удача.

Current music: Zimpala - The Breeze is Black