С интуицией у S.B всегда было хорошо. Есть у S.B интуиция. Мозгов нет, а интуиция есть. Без мозгов жить в целом просто, даже необременительно. Сидишь со стеклянными глазами, смотришь на собеседника, а космос напрямую правильные ответы подсказывает. Бывает, хочет S.B. что-нибудь простое сказать, а космос обратно, что-нибудь с подвывертом подсказывает, обидное для людей. Хотя интуиция помогает, когда ее слушаешь. Бывали случаи.

Однажды сидит S.B. в баре, пиво пьет с сигарами в прикурку. Вдруг звонок. Звонит девушка, говорит, приезжай. Он говорит, он бы приехал, да сегодня почему-то кажется, что не надо приезжать. Она не унимается. У S.B. слабое сердце, согласился, приехал... В общем, правильно он не хотел приезжать, интуиция ему верно подсказывала. Были проблемы. Он их потом виртуозно разрешил, но факт остается фактом.

Или вот идет как-то с одной знакомой, к другой знакомой. Другая знакомая звонит его знакомой, купи по дороге то-то и то-то. Конкретно молоко, чай и сигареты. Странный выбор, но почему бы и нет, тем более что он положительно относится к курению девушек. Заходят в магазин. Покупают набор продуктов. Вдруг S.B. и говорит:
- А хлеб?
- Она же не просила - отвечает знакомая.
- Странно, а мне показалось, что нужен хлеб.
Выходят из магазина, прошли 50 метров, опять звонок - еще и хлеба купите. Откуда у S.B такая информация? То-то и оно что из космоса.

Опять же идет он по улице, снова с девушкой, есть у него такая отвратительная привычка с девушками по улицам ходить. Разговаривают. Вдруг он и спрашивает девушку:
- Ты ботинки на зиму-то купила?
- Нет, - отвечает.
S.B. говорит:
- Зайди вон в тот магазин, посмотри, там нормальная обувь бывает.
- Хорошо, зайду, - послушная девушка попалась.
Расстались они, он пошел на работу, она в магазин. Проходит два с половиной часа, звонок. Девушка звонит и смеется. Пошла в магазин, тот на час, на учет закрыт, она в соседнюю кофейню, кофе попила, и опять в магазин. И конечно покупает там ботинки или даже сапоги на зиму, такой модели, которой давно хотела. Опять космос помог.

Или вот не хотел ведь вчера, в понедельник ехать к клиенту, чувствовал подвох. Но пришлось поехать. Лучше бы не ездил. И замерз, и досадная ошибка в программе, и данные не модифицируется, и о деньгах, несмотря на гороскоп даже и думать не пришлось, то есть полный алес капут. В общем, зря скатался, мог бы спокойно на работе, в Интернете сидеть. Потом хотел в бар сгонять, и опять злая судьба не дала. С утра, потому что космос в уши шептал, что плохонький день понедельник. Причем именно этот.

Снова сидит в баре, курит никарагуанскую сигару, со знакомым беседует. Про теорию вероятности. Тот говорит, что бросишь монетку или орел или решка выпадает, вероятность 50 на 50, а человек такая сволочь всегда в свою сторону клонит и получается в среднем по статистике 60 на 40 в пользу человека. Если он интуицию слушает, а не думает. Стали проверять, монетку кидать - из восьми раз, S.B. семь раз угадал. На восьмой раз монетка под стол укатилась. Знакомый говорит, что и так все ясно сильнее S.B. теории вероятности, а S.B. и говорит, и опять там решка. Знакомый не поленился, полез, достал монетку, действительно, не ошибся S.B.

Потому и говорит всем S.B. - не думай и все получится. Но нет, его никто не слушает, как надумают себе всяких ужасов, а потом сидят и ужасаются. Вот как-то так про интуицию, про старые вещи завтра напишет.

О вечере. Если принципиально, то опять не дали толком напиться. То есть водку пил, пельмени лепил, с пивом мешал, ездил - на ночь глядя - в такси, ночь почти не спал, и что мы имеем на выходе? Похмелья нет, спать хочет не больше обычно, сидит на работе вполне бодрый, кофе пьет.

О пассажирах. Пассажиры в транспорте по утрам, когда он едет сначала домой, а потом уже на работу, смотрят как на врага народа. Чуют, что не с ночной смены едет. Видимо завидуют.

О телефонных звонках. Не любит звонить. Вот некоторые мужчины любят названивать девушкам, доставать их, пытаться как-то соблазнить, а он нет, предпочитает личный контакт. Потому и случается так, что сидит он на кухне у девушки, в футболке и трусах, пьет пиво, курит сигару, а они - эти недотепы телефонные - ей звонят. Но в принципе конечно не против. Пусть звонят.

О читателях. Читатели бегут. Просто улепетывают. Настала пора круто менять тему. И проводить пиар-компании в чужих дневниках. Видимо к четыреста сорок первой записи, читать про похмелье уже надоело. Нужно что-то менять.

О текущем моменте. Неделя, честно говоря, вся пошла как-то наперекосяк. По-хорошему наперекосяк, но все равно как-то что-то гложет. Не порядок. Обычно все перекосяки какие-то знакомые, по понедельникам, средам и пятницам, а в этот раз совсем по-другому. Но тоже бывает.

Вот не поверите, вчера, то есть в понедельник было рабочее настроение. Очень редко такое бывает. Работал как заведенный. Сегодня нет. Сегодня еле сидит на работе. Даже печатает с усилием. И ведь никакого похмелья. Просто ночью перетрудился. А ведь ему еще работать. А он и с утра. И вроде пока ехал домой бодрый был. И когда завтракал дома, тоже еще держался. И даже когда вышел из дома заряд присутствовал. Пришел на работу стал как повидло. Кофе пьет через силу. Курит тоже с трудом. Спать очень хочет. И вообще усталость во всем теле. А надо работать. SMS приходят одна за другой, все ему чего-то сообщают, а у него сил нет, чтобы отвечать. Нет, сегодня домой, нужно и отдыхать все-таки.

Current music: Slayer - Bloodline

По правде, говоря, любит оставаться на работе последним. Нет, не работать, а оставаться. Все уже ушли, а он еще нет. Или рано или еще время не настало идти. Сидит один в комнате, музыку включает - слушает, по телефону всем говорит - "Позвоните завтра", что-нибудь курит и в Интернете ползает. Тут посмотрит, там поглядит. Все спокойно так, умиротворяюще, ничто не отвлекает, никто через плечо не заглядывает. Запись в дневник опять же можно написать. Самое время для таких спокойных душевных записей. Нет, про похмелье это он обычно с утра или после обеда, а вот такие про ветер или про солнце это вечером. Особенно зимой, когда за окном в это время уже темно, никуда спешить не надо, устроился поудобнее и щелкает мышью. Щелк-щелк.

Главное в записи выбрать тему. Хорошо, когда кто-нибудь или что-нибудь ненароком тему подскажет. А если нет? Если не было событий? Тогда про ветер, про большой город. А можно вообще ни о чем. О себе. Плохо читателей без дела оставлять, потому и сочиняет такие никчемушные вечерние записи. Пусть не всегда шедевры, но приятные никчемушки. Хотя может и не писать. Ждать вдохновения, ситуации. Все равно все знают, что здесь он, никуда не делся, не ушел. Другого бы уже обыскались, побеспокоились - куда пропал, а его нет. Знают, здесь он, если молчит, то значит так надо. Молчать он умеет. Потому и щелкают клавиши в вечерней тишине. Щелк-щелк. Успокаивают своим мерным звучанием. Щелк-щелк. Все хорошо. Щелк-щелк. Завтра будет еще лучше. Щелк-щелк. Когда он родился, он не знал, что будет так хорошо. Щелк-щелк.


Current music: Lamb - Heaven

Думает писать в дневник о прошедшем чемпионате или не писать. В субботу утром очень хотел написать. Даже с обильным использованием ненормативной лексики. Можно сказать, что сама мысль, что он по прошествии этого дня, который длился вечно, все опишет, немного грела. Сейчас уже перегорел. То есть без мата может написать легко. А может и вообще не писать. Но напишет.

А началось все, конечно же, с пятницы. В плане стояло посещение бара с умеренным потреблением пива и сигарной продукции. Никаких девушек. Точнее девушки как компания приветствовались и конечно были, но никаких ночевок не планировалось. Ему же на чемпионат с утра. А на чемпионат лучше из дома. И поспит спокойно. Так что никаких девушек. Кстати как раз этот пункт насчет девушек удалось выполнить полностью. Начало ничего не предвещало. Естественно S.B. был готов, если что к более активному проведению пятницы, но ничего не предвещало форсирования событий. Все было более чем пасторально. Знакомые сделали все возможное, чтобы пятница была спокойной. Приходили, мало пили, совсем не пили и уходили. И уже даже сам S.B. поверил в свое малоалкогольное будущее, как вдруг пришел...

В целом даже глубоким темным вечером, когда косой как кривая турецкая сабля S.B. поехал домой, ему еще казалось, что все не так уж и плохо. Да, выпил. Да, много. Ну, ему же не привыкать, будет легкое похмелье. Тем более он всегда на чемпионат приходит с похмелья. Не было ни одного намека на будущий ужас.

Утром был очевиден полный и безоговорочный провал немецко-фашистского наступления. Интенсивность похмелья была просто выдающейся, он не мог даже смотреть на чай с лимоном, не то, что пить. Тщательное расследование впоследствии показало, что на похмелье наложился еще фактор пищевого отравления средней тяжести. Все вместе это дало такой кумулятивный эффект, что S.B. уже подумал, что действительно никакого будущего нет. И не может быть. И даже бы возможно другой, плюнул бы на все и остался бы дома, но не он. Любые предательские настроения парализовало одно единственное предложение, крутящееся в мозгу - он обещал быть ОБЯЗАТЕЛЬНО. То есть в любом случае.

Есть такое слово - "надо". Зажав сердце в кулак, он вышел из дому, сел в маршрутку и поехал. Вскоре понял, что ехать на маршрутке он просто не в состоянии, спешно вышел и пошел остаток пути пешком. Свежий воздух не приносил облегчения, но все-таки было чуть лучше. Что характерно дошел. Вошел. Поздоровался со всеми, кого знал, а знал он многих. Даже усилием воли заставил себя покурить и выпить маленькую кружечку пива. На мгновение стало чуточку лучше. В это мгновение он сделал максимум того, что нужно было. Даже давал интервью, в составе своей команды, какому-то телевизионному каналу. Нес какую-то чушь. Но чушь была очень значимая.

Стали курить. Минут через двадцать понял, что от курения становится только хуже. Но надо было держаться, а сил, чтобы держаться не было. 38 минут прошли как два дня. Его так вшторило после медленного курения, что утренний кошмар показался раем. Быстро закончив с чемпионатскими формальностями и распрощавшись со всеми, он свинтил в бар, где стал лечиться солянкой и пивом. Получалось плохо. Но у него еще были планы на день, и надо было держаться…

Окончательно пришел в себя он только полдвенадцатого ночи... Домой попал только к обеду в воскресение. В целом чемпионат прошел хорошо. Трубка была хорошая. Результат он показал для себя тоже хороший. Хотя на фоне потрясающего похмелья все это меркло. Но у специально приглашенной звезды нет другого выбора. Если конечно это действительно звезда.

Стал писать редко. Видимо вдохновения нет. Комментируют редко тоже. Только roll старается. У него сейчас переходящий кубок самого плодовитого комментатора. Видимо надо что-то менять. В дневнике. Потому что в жизни все нормально. Даже сегодня подумал, что хорошо все в жизни. И вчера так же думал. И позавчера. Обычно именно так и думает. Хотя иногда бывает по-другому. Иногда думает, что в жизни все очень хорошо, а порой даже офигительно. Плохо бывает редко. Во-первых, он столько не пьет, чтобы было плохо, во-вторых, он не пьет когда ему плохо. Так как пьет постоянно, то все хорошо. Но надо что-то менять. В дневнике. Возможно цвет. Опять. Может текущий несколько мрачноват. Вообще не будет ничего менять. Надо чтобы читатели росли. Вдумчиво читали. Радовались. А то даже не обращают внимания на детали. Привыкли уже, подсели на него. Не читать уже не могут. Вообще чего-то его давно не хвалили. Вот в обычной жизни его хвалят, даже очень часто. Он даже немного собой гордится иногда. А тут, в журналах чего-то перестали. То есть по-прежнему ценят, но не хвалят. Ну да ладно, будем что-то менять. Ведь иногда случаются хорошие вещи. И иногда эти вещи касаются нас.

Current music: Lamb - Stronger

Для страждущих. Четыре колонки "Особое мнение", которые S.B. написал для местного журнала "Барская жизнь".

Номер 1. Особое мнение.

Номер 2. Вопрос времени.

Номер 3. Не спрячешься.

Номер 4. Living In Russian Style

Current music: Пелагея - Home

Ну, нет в записях S.B. душевности, нет её. Точнее очень редко встречается. То есть если с ним, конечно, пить, так сразу понимаешь, что лучший собутыльник Западной Сибири, а вот читаешь записи и не чувствуешь. Никакого умиления не вызывает. Чтобы написать потом в комментариях, вот понимаешь как хорошо, как душевно. Нет такого. Очень редко. Нет, конечно, может написать огромный текст, много слов, пространные описания. Чтобы прониклись, сопереживали, примерили на себя. Но это не к нему. Он может написать псевдоприключение. Перегрузить иронией, накидать коротких рубленых фраз, порвать ритм повествования, изменить темп. Сказать, что так и было. А вот чтобы душевно, протяжно выписать пасторальное полотно, так ноль ампер. Ни его стиль. Потому не каждый может прочувствовать, расшифровать послание. Тем более что послания-то и нет.

Current music: Chicks On Speed - The Floating Pyramid over Frankfurt That the Taxi Driver Saw...