Есть города - герои. Интеллигенты. Дети. Города - шаманы. Города - изгои.
Твой - шкатулка из шероховатого дерева. Терпкий, неровный, густой и смолистый.
Эта шкатулка с секретом. Ты ищешь его, подушечки пальцев скользят по крышке - но она похожа на наждак. Ее нельзя открыть, она может только открыться.
Я прошу ее: "Пусти или я умру".
И она отвечает - "Умирай".

Твой город - пахнет миндалём. Красивый, цельный, спелый и живой. Его хочется пить глазами и кожей. Ему хочется верить, но верить опасно.
Твой город пахнет миндалём. Как цианид.

Твой город - солнечный песок. Теплый, медный, тягучий, спокойный. Мне хочется пройтись босиком по его улицам, нагретым солнцем.
Твой город - солнечный песок. Который становится зыбучим.

Твой город - белый. Маленький и безумный, как твои кудряшки. Он изгибается проволокой улиц как никто, как нигде, только там. Как там-там - он тихо звучит, пульсирует в крови.
Твой город белый, как твои кудряшки. Но прячет в себе что-то черное.

Наверняка.