В последнее время S.B. люди говорят только хорошее.
- Хорошо выглядишь.
- Глаза проницательные.
- Вы случайно не водите мотоцикл?
- Вы позитивный молодой человек.
Ну и нечто в этом роде. Если бы он был немного менее уверен в себе, то у него бы была эйфория, глобальный подъем душевных сил. Но нет, все имеет свои пределы. Действительно с похмелья, он великолепен, так что если его встретить в такой день любой скажет, что он хорошо выглядит. Глаза? Глаза у маньяка всегда проницательные, тем более, когда S.B. играет образ злобного интеллектуала. Мотоцикл не водит. Хотя похож. Вот позитивизма хоть отбавляй, это есть.
Заметил, что стал больше нравиться девушкам. Видимо возраст, внешний вид, цинизм, злые шутки, наконец, сбалансировались, и образовался цельный образ. Что, несомненно, в плюс. От этого и все хорошие слова.

Current music: The Clash - Should I Stay Or Should I Go?

400 записей. Офигеть. В смысле какая производительность. За два с половиной года. И это человек, который никогда не бросал писать в свой дневник. Until The End. А может быть это будет вечно? Не вечно, а навсегда. Любимое словечко. Forever.

- А какой тут у вас есть рядом магазин?
- Магазин? Там выйдешь, в «свечке», на первом этаже. «Всегда» называется.
- Форева!
- Точно, Дим, форева.

Пишет в дневник лет через 30 немного постаревший S.B., как тут и был. Всегда. Мало кто смотрит в профиль, так что никто не знает, сколько ему. Производительность низкая, можно подумать, что недавно дневник завел. Может записей тыщ под пятнадцать. Конечно никаких тебе текстовых строчек. Никаких мониторов. Полный 3D. Голосовой интерфейс. Беспроводные технологии. Он стоит на балконе. Приятный женский голос (можно выбрать среди пятнадцати предустановленных голосов) нашептывает ему на ухо записи других дневниководов. Иногда он словно устремляет взгляд в пустоту – это приатаченная картинка проецируется на глазную радужку.

Темы уже другие. Все больше о небе. Курить уже запрещено законом. Пить тем более. Группу Doors никто не слушает. Трагическое будущее. Нет. Никогда. Never.

- Дим, а ты добрый.
- Враньё. Где же я добрый. Даже наоборот.
- Все равно добрый. Я знаю.
- Ну, ни такой уж и добрый.
- Добрый, я тебе говорю.
- Ну ладно. Но и злой тоже.
- Это да, не поспоришь.

Но до этого еще далеко. Во всяком случае, кажется, что далеко. А пока побежали, куда глаза глядят. Со мной. Беги. Беги. Без сюжета. Туда и обратно. Больше обратно. Потому что он любит возвращаться. Он всегда возвращается. Самое классное чувство. Иногда куда. Иногда откуда. Около четырех лет назад вот так же ехал из леса. В город. На машине. Теплый ветер в лицо. Улыбается. Хорошо.

- Ты ей нравишься.
- Да, интересно чем?
- Как мужчина.
- Понятно. Лучше бы не нравился.
- Почему?
- Было бы проще.
- Она ничего не ждет.
- Я и говорю, было бы проще.

Вообще часто пишет про девушек. Если кому-то не кажется, то не значит, что их – девушек – в записях нет. Их просто не видно.

А пока пить как Моррисон. Навсегда. Forever. До конца отпуска и обратно. 400 записей не предел. И не итог. Просто магия ровных цифр. Первая, наконец-то, написанная специально запись. Не дежурная. Не проходная. Не поддерживающая. Не похмельная. Простая запись с юбилейным номером. Номер 400.

Current music: The Doors^In Concert (2 CD)

Отдыхать хорошо. Даже если особенно не отдыхаешь, но уже сама мысль, что после вчерашнего не идти на работу, как-то греет. В следующем году надо вообще куда-нибудь свалить из города. Но не в этом году. Будет наслаждаться ленью. Будет бездельником. Из работы только сходить за пивом, из обязанностей только следить, чтобы не кончалось курево. Вечером в бар как на работу. Солнце светит. Дождь льет. Солнце и дождь тоже знают, что он живет под этим небом, тоже знают, что он отдыхает. Когда он родился, он не знал, что будет так хорошо. Ему не сказали про это. Его обманывали, что будет трудно, что курить вредно, а пить тем более. Он согласился с ними. Они отвернулись, он пошел вперед. Они не знают, что он будет отдыхать. Сегодня. Завтра. Всегда. Тем более на работе. Отдыхать хорошо.

Вообще-то сегодня о похмелье. Даже странно как-то. S.B. и о похмелье. Причем сразу как он проснулся утром от мерзкого телефона у него первая мысль - нужно обязательно в дневнике написать о похмелье. Произвести, сакральный акт написания похмельной записи ради избавления от оного. Он тут говорил, что любит похмелье. От слов своих не отказывается, хотя именно рано утром похмелье любить еще довольно сложно, тем более что спал мало. Даже очень мало. Хотя все помнит. Проснулся. Есть - не может. Повалялся на диванчике, надел похмельную футболку, куртку, темные очки и пошел на работу. Скрывать не будет, при ходьбе испытывал легкость необычайную, поэтому иногда был, сдуваем ветром. Мысль о записи в дневнике подвинулась и дала место второй мысли за сегодня. Надо купить, чего-нибудь покурить. Ибо нет. Несмотря на то, что зарплату так и не получил, в кармане были деньги. Что не странно, это долг вернули вовремя. Третья мысль с утра конечно об обеде. Окрошка, пиво и еще что-нибудь мясное должно обязательно ему помочь. И вот тогда-то он и полюбит похмелье по-настоящему. Интересно, что в последнее время в понедельник он пьет словно это пятница. Объясняет это тем, что очень сложный день. Первый день рабочей недели потому ему и надо немножечко отдохнуть, развеяться. Во вторник обычно очень усталый приходит на работу от такого отдыха. Видимо ему уже в отпуск пора. О, боже! Зачем начальник стал тестировать это дурацкий удаленный сервер. Прямо с утра. Телефон звонит под боком, не переставая. Если бы он знал, как будет, сегодня мучится, он бы никогда не стал бы писать этот идиотский сервер. Ибо это уже не смешно. Хотя похмелье все равно любит. Конец. Надо писать конец записи или нет? А вдруг он не поймет что это конец? А как читатели поймут? В общем, все, конец. Больше не будет писать о похмелье. Кому это интересно? Неужели никто кроме него не может написать несколько гениальных записей о похмелье? А, он забыл, его читатели, люди достойные и в целом не курят и даже столько не пьют. Действительно откуда им узнать о сладостном миге похмелья, который длится вечно, как не из его дневника. Да, действительно. В общем, завершает запись. Ибо... Нет, что-то не то, он не может остановиться, все печатает и печатает, без остановки. Это наверно новый похмельный синдром. Или симптом? В общем, запись стремительно движется к своему логическому концу. Хотя если посмотреть с другой стороны...

Current music: Meiko Kaji - The Flower of Carnage

Бывает, что привяжется фраза или предложение какое, и преследует его непрестанно. Или даже неотступно. Сидит в мозгу и нашёптывает: "Напиши запись, напиши запись со мной". И фраза понятно дело крутая, напишет ее, прочитает и радуется. Казалось, всего-то делов запись прикрутил и пожинай славу. Но нет, не фига. Такие крутые фразы-предложения, они вне любого контекста. Потому и не пишет. Хотя фраза просто вопиет - "напиши-напиши". А в мозгу прям черви копошатся, а мыслей полезных никаких нет. Иногда сдается все-таки, пишет запись. Обычно, малоудачную. То есть читать можно, но и сама фраза как-то бледнеет, и запись в целом не очень. Его все равно похвалят - как классика не похвалить, но самому как-то неуютно. А бывает что и целый замысел, концепция жизнь отравляет. Тогда вообще очень трудно. Но все же приходится справляться и с этим. Положение обязывает.