В старых домах, заброшенных чердаках, забытых кладовках иногда находится что-то, иногда письма, иногда странные сувениры.
Личное ведь, а с другой стороны, авторы переписки давно уже перебирают струны арфы под чутким руководством ангелов. Их уже нет. Мне стыдно перед ними, но я прочту. Прошлый век, нет, позапрошлый уже. Сперва сложно, всякие старинные буквы, потом легче, легче...
Может я не права - чужую переписку читать - как в карман залезть, но с другой стороны, может и хотелось бы им, чтоб какой-то непутевый потомок сотню лет спустя узнал. Вспомнил. Почувствовал и посочувствовал.
И я читаю, все как сейчас, никакой разницы, по сути, только стиль другой и не шариковой ручкой. Гусиное перо, или чем там когда-то...
Отцы-дети, любовь-неверность, мечты-обманы. Те же люди, такие же отношения, просто давно все было, быльем поросло, но ведь были они, а кто помнит, кто что знает, только я, случайно, наткнувшись на связку писем в закрытой шкатулке. Случайно ее открыв. Секретный замочек, с дореволюционных времен так и стояла. Закрытая.
Я даже не знаю точно - кто они были: авторы полуистлевших писем.
Но одно знаю точно. Я тоже хочу шкатулку. И мне есть, чем ее наполнить. Потом... Какой нибудь потомок...
Или не потомок, но пусть прочитает, представит, какая я была и что там, в прошлых веках вытворяла. Или просто выкинет все сувениры-письма на свалку. Плевать. Шкатулка все равно будет, так, для романтического самоудовлетворения: а вдруг 200 лет спустя откроют?


Current music: DM - Shine