Слишком много историй, это одна из них. Не самая глупая, ни черта не запоминающаяся, но самая не веселая.
Она приехала откуда-то из-за полярного круга, где белые ночи и корабли с новостями два раза в год, а он из страны солнца, виноградников и сладких абрикосов. Встреча, первая... следующая... Понравились друг другу - без сомнения, полюбили? Смешно. Разочаровавшись в любви, она охотилась за достатком, он забывал о выходных, хоть чуточку пытаясь сравняться. Семь лет разницы не в его пользу. Мне было весело и забавно, опять же повод для сплетен и дамских пересудов. Избитая фраза - он нашел другую. Мечты, планы до скончания века. Да и она, вроде, набрела на свое нелегкое счастье. Каждый ссорился, возвращался, возвращал, все на моих глазах, я закуривала очередную сигарету в ожидании очередных откровений. Они по-прежнему кокетничали друг с другом, хотя дороги разошлись, только слепой этого не видел, ну, его право.
Она - неспешно, небрежно, вроде как и любовь, а может чего там получше подвернется. У него по-другому. И подробностей уже никто не знал, даже я, первая сплетница тайн случайно рассказанных и хранительница бережно скрываемых. А что долетало до любопытных ушей, объясняли издержками юности и импульсивностью характера.
Две недели назад был ее день рождения, а через три дня она умерла, почему, не знает никто, только он, а ему зачем рассказывать, осталось только жить, потихоньку, надеясь, что боль пройдет, пусть не совсем, хоть чуточку. А мне - единственной, с кем он разговаривает - подбирая слова, внушать, что он должен для чего-то там жить. И никак не могу объяснить, зачем.