Сочинять стихи - нелепое пустозвонство, все записано до нас, не стоит париться, мы не Ахматовы и не Уайльды. Все только подпрыгивания в дилетантской попытке вставить повседневные переживания в романтически-выспренные мысли и строки. Тщетная вымеренность слогов, униженность продуманных рифм, скучно, в итоге.
Все равно, как не отрекаюсь, снятся - напыщенные и жалкие, угрюмые и ничтожные. Не совсем проснувшись, записываю на обоях.

Так сложно, так сложно, а может быть просто, моря испражняются ветром неброским, а волны, предчувствуя терпкую жалость, следы на песке размывают устало; и мы пропадем, пропадем до рассвета, проносится бурное скучное лето, согрей меня шепотом, брошенным пледом, скажи мне все то, что доныне скрывалось, закутавшись в смрадный дурман сигареты.

Самой уже скучно. Надеюсь, не мне придется делать здесь ремонт и отдирать обои с непонятными каракулями.