в каком музее народного быта сейчас та холщовая рубаха, что порвал на груди моей славянской прапрапра -прародительницы мой прапрапра -прародитель из мамаева войска?
Помнят ли ноздри мои его запах - пот, конский и человечий, дым очагов, не горящих а сожженых, крови, и чего-то еще, что моя пра-пра-пра не знала, а он называл степным ветром?
Жив ли во мне ее ужас - или весь достался сестрам моим, что поют вечерами за прялками, а в полдень прячут лица от солнца на жнивье?
Досталась ли мне взамен его желтая кожа, солнце принимающая как золото, и отдающая сдачу медью?

Не досталась... Кто разглядит за курносым носом, русой синеглазостью и русскокняжьей статью, что кровь в моих жилах - кочует - его?

Но она есть. С каждым ударом сердца эта кровь омывает мой мозг, и он, чтящий за родню великую Ольгу, словно вздрагивает от нахлынувшей на ее память не ее памяти... И выдыхает восторгом от начала любой дороги, и плещется покоем, когда обочина движется, и затекает тоскою, когда зимовью в стойбище не видно конца...

Я люблю лошадей - не впряженных в орало, а под стременем, и еще - обнимать за шею... Я скакала на них с восторгом - во сне еще до того, как наяву...

Не люблю говорить в дороге и молчать в доме - кочевник в дороге один, даже если кочует с ордою, а на стоянке - нужно узнать, чем живут люди, и ужин, сытный и пьяный, и спеть у костра с друзьями ....

Не научилась привязываться к месту и обустраивать гнезда, мои дома, мои комнаты, мои столы - даже при мне не меняются, оставаясь лишь местом, где я ненадолго спешилась...

Собираюсь в дорогу за три минуты, часто забывая мелочи, нужные вообще, и никогда - то, за чем пришлось бы возвращаться. Забываю зубные щетки, но беру с собой "на вский случай" все, что есть "для дела" - даже если в этот раз не понадобится... Кочевник не оставляет оружие и упряжь, а колодец в степи найдется...

Не люблю воду...

Не люблю столы и стулья, и, если не заставляют, не сажусь за них - живу как в юрте на кошме, сидя с подогнутыми по-турецки ногами ем, развлекаюсь и работаю на той же подстилке, где сплю... Люблю ковры на полу...

Не люблю копаться в земле...

Люблю ехать.... Просто ехать, не куда, а - долго...

Неприхотлива и непривередлива...

Не скучаю по местам, не скучаю по людям, просто езжу к ним и радуюсь встречам...

Рада, когда с корабля на бал, счастлива, когда с поезда на поезд, дергаюсь, когда сижу дома....

Все равно, где заночую, в любой повозке - усну...

А насовсем - на высоком холме, под белым камнем, чтоб горячий ветер июля гнал волнами траву надо мной... Ветер, шептавшийся с ковылем, что топтал стертой подковой конь моего пра-пра-пра...

Пусть расскажет о том, что ковыль - все тот же...