Нет надо бы на работу. Дома в дневник S.B. как-то сложнее писать. Соблазнов много. На работе сидит, покурить сходит, работать не охота, вот и пишет в дневник. Что-то придумывает, сказки, похмелье описывает, другие истории. Дома сложнее, все норовит какой-нибудь Doom запустить или диск посмотреть. Вот и не пишет. Хотя потребность есть. Писать в дневник. Чтобы все читали. Читатели они же тоже скучают по S.B. Где он? Как? Что пьет? Волнуются. Может у него депрессия по поводу безработицы.
Вот и сейчас сидит, печатает, по телевизору про анонимных алкоголиков передачу показывают. А он совсем не анонимный, даже вполне известный. Сидит, печатает, темно уже, почти ночь. Минут двадцать и новый день. А он сидит, печатает. Щелк-щелк. Думает. Мозгов нет, но думает. Не помогает. В смысле нечему помогать, вот и не помогает. Все потому что спокоен как удав, ничего не волнует. Видимо что его угнетало, когда он работал, а теперь отпустило и совсем легко стало. Хотя и раньше особенно не горевал. Всех это, конечно, раздражает, все говорят – иди, работай, деньги зарабатывай. Но работодатели чего-то не хотят его нанимать. Суки потому что. Не знают, какого работника упускают. Ну да ладно еще наработается. Успеет.

Current music: Beck! - The New Polution