Иногда завидуешь. Иногда жалеешь. Не так чтобы глубокое чувство зависти или жалости. Просто проходишь мимо, смотришь, читаешь, и на заднем плане сознания что-то мелькает. Вот вышел из дома, молодой парень, лет на десять, а то и больше его младше, работает дворником, у него что-то с опорно-двигательным аппаратом, ходит с трудом, с детства. То же работа. А в подсознании у S.B. жалость промелькнула. Пришел на работу смотрит в интернет, там чьи-то фотки, из-за рубежа, с отдыха или из командировки. Зависть. Тоже хочет, чтобы в командировку, чтобы что-то новое, да и за рубежом был всего раз и давно. Зависть. К счастью быстро проходит. И жалость и зависть. Один корень у этих чувств. Зависть та же жалость, только обращенная на себя – «а я так не могу, у меня денег нет и возможностей, я самый несчастный в мире». У него быстро проходит.

Он знает, что жизнь сложная штука, и кто-то завидует ему или жалеет его. Может быть, тот парень–дворник смотрит на него, выходящего из подъезда в темных очках, и думает, вот бы и мне так, чтобы на работу и в темных очках, чтобы деньги. Тоже завидует. А потом жалеет себя.

А есть ли смысл? Жалеть. Завидовать. Каждый на своем месте. Он читает интернет, парень метет, кто-то отдыхает на море, кто-то ездит в командировки. У каждого есть свой кусок жизни, свое счастье. Кто-то не заслужил большего, кому-то не надо, а кто-то на самом деле хочет совсем другого. Хочет и боится признаться себе, только строит планы и придумывает отговорки. Следует проторенным путем, оглядывается на других, хочет того же что и все. Не хуже других. У всех плеер и мне плеер, у всех машина и мне машину, у всех дача и мне дачу. Не разбираются, что им на самом деле надо, а сразу выбирают готовое решение, удивляясь, почему оно не срабатывает по достижении. Почему нет того счастья, которого ожидал. Мимолетная радость от обретения материального проходит и остается вопрос – зачем это было нужно. Но если ты любишь музыку ты покупаешь плеер и становишься счастлив, теперь музыка всегда с тобой. Если тебе нравится быстрая езда и рев мотора – машина подарит тебе это. И если ты засыпаешь и сквозь раздражение мелочами, у тебя возникает мысль, какой же я все-таки счастливый, значит, ты знаешь для чего жить.

Все просто. Музыка, чтобы слушать, люди, чтобы любить, небо, чтобы улететь.

Current music: Infected Mushroom - Heavyweight

Никогда так не осознаешь бесцельность жизни, как вечером в воскресение. Именно этим вечером понимаешь, что время проходит между пальцами не оставляя ничего. Были два дня и прошли. Что? Что сделал? Ничего. Снова немного фильмов, немного компьютерных игр, еда, пиво и пара минут на улице, пока идешь за пивом. Из достижений только 38-ой уровень в местном WoW и просмотр последней серии второго сезона House MD. Нет достижений, только ускользающая иллюзия полноты жизни. И снова понедельник. Цикличность жизни с фиксированной рабочей неделей убивает саму жизнь. Снова утренние мучения, длинные рабочие часы и короткий отдых перед коротким сном. Пять раз подряд, а потом снова промелькнувшие выходные. Рутина работы, рутина отдыха убивает жизнь по кусочкам, также неумолимо как желудок переваривает очередной обед. Это все? Это достижения? Лететь по центру бурной реки в пропасть? В чем тут смысл? Еще один понедельник, еще одна пятница, и снова вечер воскресения. Проклятый понедельником. Даже в сам понедельник, когда пройдет утро и забрезжит желанный вечер - лучше, за ним что-то есть, возможно, наступит вторник, и когда-нибудь наступит четверг, но воскресение отравлено навсегда. Еще одна неделя и уже снова осень. Надо что-то делать, но словно без сил, скручиваешь самокрутку, и идешь курить, тупо рассматривая в офисное окно двор с мусоркой и вечной стройкой. И это все? Нет ничего, только томительное течение, которое на самом деле летит со скоростью жизни. Вперед, времени уже нет, будущего тоже, настоящее погрязло в рутине. Лишь музыка иногда дарит надежду, очередную, проходную. В лучшем случае на радость, которая уже осталась в прошлом не успев наступить. Все. Конец. Ничего нет. Ничего не случилось. Все кончилось, не успев начаться.

Ну и что. Значит все? Может не продолжать. А зачем? Все и так кончится. Пройдет время. Пройдет жизнь. И не останется ничего. Пустота. Гордые буквы сбиваются в важные слова, слова превращаются в значимые предложения, он превращает жизнь в текст, втискивая секунды вместо знаков препинания, минуты вместо слов. Дальше нет смысла.

А смысл был? Он был когда-нибудь? Он есть? Остывшие трупы секунд в бессмысленной погоне за смыслом. Не может быть. Мозг упрямо ищет выход. Он должен быть, он есть, дверь с зелеными буквами в конце коридора. Плевать на смысл, плевать на время, вперед не смотря ни на что. Ничего не получилось? Судьба. Не повод чтобы стоять. Вперед, только вперед, чтобы посмотреть, что будет в конце.

Хотя может быть не стоит так торопиться? Не в этот раз. В следующий понедельник. Отложим опять.

Current music: Infected Mushroom - People Are Strange (Infected Mushroom Remix)