Вообще конечно S.B. ну совсем не плодовит. То есть если одна запись в два дня, то это самая та производительность. Не то что бы ему нечего сказать, нет, просто не хочет повторяться. Рассыпает записи, словно брильянты, редко и по одному. Но если есть в зубах сигара, и она еще не кончилась, и работа уже на сегодня сделана, или скорее он опять договорился со своей совестью, что она сделана, то, что еще делать, как не писать в дневник? Вот то-то и оно, сидит и пишет. Ровно на длину горящей сигары. Не больше. Ни-ни. Запись она должна быть емкой, со смыслом, так что больше чем на сигару ее удлинять не надо. Сидит значит как тот Хемингуэй и печатает. Сигара в зубах, буквы на экране. Музыка в колонках. Конечно, душа-то она вроде просит эксперимента. Там стихи или обратно новелла. Но когда руки сами порхают, а мысль стелется подобно дыму, какие уж тут эксперименты. Вдохновение с буквы "В" не любит, когда его игнорирует. И S.B. не игнорирует. Само собой иногда он ведет себя плохо, но не с вдохновением. Стоит вдохновению запеть "Ла-ла-ла", как S.B. берется за клавиатуру. Ибо S.B. есть S.B.

Current music: System Of A Down - Innervision