Берег холодного озера где-то на старой Пресне.
Старая-старая сказка становится новой песней.
Стучат и звенят камыши зубами как аллигатор.
По колено заходят метровые крысы на эскалатор.

Длинная очередь из грызунов, читунов журналов,
Говорунов меж собой, спускается мал помалу.
Чувствуя ветер и этим, по глупости, успокоясь,
Крысы стоят на ступеньках уже по пояс.

Кто там вдали играет на дудочке иль на флейте?
Кто там прикрылся ушанкой с картоночкой «Пожалейте»?
Чьи переливы мелодий прекраснее тем, чем ближе?
Крысы уже по горло в вонючей и мутной жиже.

Нам уже не спастись. С головою нырнем в вагоны,
Свистнет свисток, закроются двери, отхлынут волны.
Только чугунный бюст головою вслед покачает.
Как там сказала Марина? – не жди меня, мама, к чаю.