* Песня о прОклятом дневнике *

Мне не хватает общения,
хотя б в интернет-сообщениях.
Я мяса не ем, овощей не ем,
пью кофе со своею желчью.
Каждому рад читателю,
как золото, блин, старателю.
Пересчитываю внимательно,
трясу в кармане мелочью.

Но, никакой, блин, радости!
Вроде пишу не гадости...
Не предлагать же сладости
тому, кто прокомментирует...
Плохенько получается -
гений творит, старается,
а публика не восхищается,
и в принципе не цитирует.

Кофе глотаю литрами.
Ники мелькают титрами.
С чужими борюсь палитрами.
Что ж это, блин, такое?
Я-то читал внимательно,
поругивал благожелательно...
Брошу! К такой-то матери!
Пусть все умрут от горя.

P.S. Автор совсем не то имел ввиду!