Вчера, за один вечер, была бодро проглочена вторая часть Мураками "Дэнс, дэнс, дэнс", выпущенная идиотами-издателями аж через полгода после первой. В двух частях Мураками намного ловчее смотрится, чем в одной первой.
34-ий японский товарищ обстоятельно готовит, слушает музыку 60-ых и катается на потрепанном Субару. Между тем, в его жизнь органично вклиниваются девочка-медиум, Человек-Овца, проститутка с идеальными ушами, звезда шоу-бизнеса, шесть скелетов и отлично готовящий поэт без левой руки. Сюжет запутан и не имеет кульминации. Главное, что другая реальность всегда рядом - стоит лишь, не сбавляя шага, пройти сквозь стену.
Всем любителям Девида Линча рекомендуется.
_____________________________________________________________________

Юмиёси позвонила ближе к десяти. С работы пришла, из дома звоню, сказала она. Я сразу вспомнил ее дом за пеленой снегопада. Очень простой дом. Очень простую лестницу. Очень простую дверь. Ее слегка нервную улыбку. Я понял, что страшно соскучился по всему этому. Закрыл глаза и представил, как тихо танцуют снежинки в непроглядной ночи... Никак, влюбился, подумал я.
- Откуда ты узнал, как меня зовут? - первым делом спросила она.
- Юки сказала, - ответил я. - Не бойся, я ничего ужасного не натворил. Взяток не давал. Телефоны не прослушивал. Морду никому не бил. Просто вежливо спросил у девочки, как тётю звали, и она мне вежливо ответила.
Она помолчала, явно сомневаясь в услышанном.
- И как там она? Ты довез ее куда нужно?
- Всё в порядке, - ответил я. - И довез куда нужно, и до сих пор с ней встречаюсь иногда. Жива-здорова. Немного странный ребенок, конечно...
- Твоя точная копия, - сказала она бесстрастно. Словно констатировала некий факт, известный любому гуманоиду на Земле. Что-то вроде "обезьяны любят бананы" или "в пустыне Сахара редко идут дожди". По крайней мере, мне так показалось.
- А почему ты скрывала свою фамилию? - спросил я.
- Неправда! Я говорила: приедешь опять - скажу. Ничего я не скрывала, - ответила она. - Просто рассказывать долго, вот и всё. Ну, не люблю я свою фамилию объяснять. Сразу все спрашивают: как пишется, часто ли встречается, откуда родом... Ты просто не представляешь, как надоело всю жизнь на одни и те же вопросы отвечать!
- Ну, не знаю, по-моему, очень хорошее имя. Я тут проверил - в Токио живет целых два господина Юмиёси, ты в курсе?
- Конечно. Я же тебе говорила, что раньше в Токио жила. Давно всё проверила. Если уж бог наградил странным именем, первое, что делаешь в новом городе - проверяешь телефонные справочники. Смотришь, нет ли других Юмиёси. Например, в Киото всего один такой есть... А ты что, по делу звонишь?
- Да не по делу. Просто так, - честно сказал я. - Я завтра в путешествие уезжаю. Захотел перед отъездом твой голос услышать. Вот и всё дело. Представь себе, иногда мне очень хочется слышать твой голос.
Она опять замолчала. В трубке слышались легкие помехи. Далеко-далеко говорила женщина. Словно из-за угла какого-то длинного коридора. Скрипучий, едва различимый голос звучал очень странно. Слов не разобрать, но чувствовалось, что ей физически тяжело. Мучительно, то и дело срываясь на полуслове, она всё жаловалась кому-то на жизнь.
- Помнишь, я тебе рассказывала, как из лифта в темноту провалилась? - спросила Юмиёси.
- Помню, - ответил я.
- Так вот... Это еще раз случилось.
Я молчал. Она тоже. Далекая женщина в трубке всё говорила, мучаясь и скрипя. Ее собеседник поддакивал, но уже совсем неразборчиво. Совсем слабый голос лишь повторял короткие междометия, что-то вроде "ага" и "угу". Женщина говорила так медленно, словно взбиралась куда-то по хлипкой стремянке и боялась упасть. "Так говорят мертвецы! - вдруг пронеслось у меня в голове. - За углом длинного-длинного коридора собрались покойники и говорят со мной. О том, как это тяжело и мучительно - умереть..."
- Эй... Ты слушаешь? - спросила Юмиёси.
- Слушаю, - ответил я. - Расскажи.