На работе. Сидит усталый как собака. И спать хочет очень. Очень-очень. Глаза такие усталые, покрасневшие. Спину ломит. Денег нет в принципе. Толкового курева не курил недели полторы. Водка почти надоела. Пива не хочет. Но блин такой довольный, что от довольности этой, чуть не лопается. Улыбается так, что скулы сводит. Парадокс прям какой-то.

Current music: Б.Г. и А. Васильев - Песня о звездах

Утром в субботу, S.B. проснулся оттого, что болела голова. Болела не сильно ужасно, а просто с похмелья. Кажется, домой он пришел часа четыре назад. Вдруг короткая вибрация, звуковой сигнал, пришло SMS. Телефон лежал на столе, стол был далеко, в квартире было холодно, а под одеялом тепло. Тем более еще нужно было вставать, чтобы дойти. Нет, потом, когда еще поспит, встанет и прочитает. Думает - ничего важного в этом сообщении нет. Тем более сегодня хотел дома поделать халтуру, вон даже файлы нужные на флэшку залил. Сегодня он спасет субботу от этого разгула. Никаких обещаний он не давал вчера, так что может, смело спасти субботу и поработать, послушать музыку, посмотреть кино, а не ждать когда фашисты высадятся. С другой стороны встать можно, все равно нужно аспирину для профилактики головы выпить, заодно и прочитает. Там в сообщении нет ничего страшного. S.B. встал, пошел на кухню выпил таблетку аспирина, подошел к столу и взял телефон. Сообщение поражало своей емкостью и смыслом - "Почти жив. Надрался как сволочь". S.B. с трудом улыбнулся, снова лег под одеяло и написал ответ - "Мне тоже хреново. Я тоже изрядно выпил". Сообщение ушло. Снова сигнал, пришел ответ. "Я собираюсь готовить бигус, так что часть вторая неизбежна. Участвуешь?". S.B. тяжело вздохнул и написал ответ - "Я в деле. Буду через час. Сколько водки купить?". Операция "Спасти субботу" потерпела полный провал, еще даже не начавшись.

В тексте использованы подлинные SMS из телефона S.B.

Current music: Iggy Pop - L.O.S.T.

Вступление. Что-нибудь о непреходящих ценностях. О вечном. О водке, например. Нет, не сегодня, может быть позже.
О сигарах. Вчера вечером S.B. сетовал со старым знакомым на никудышное состояние дел на сигарно-табачном рынке в России и конкретно в Новосибирске. Сошлись на том, что перспектив никаких, надо становиться супербогатым, покупать промышленный хумидор и налаживать прямые поставки сигар в него.
О снах. Кстати снятся. Про терроризм со счастливым концом. Про армию в двух сериях. Что типа его опять призвали. Звание очередное присвоили и призвали во второй раз. Делать нечего выпил S.B. водки и поехал в армию. Это сон номер один. Значит, приехал, что характерно в ту же самую воинскую часть 81041, где служил. Некоторые его узнают, некоторые нет. Поселили в штабе. Серьгу из уха вынул, надел новую форму и пошел к командиру. Доложить о приезде. Это сон номер два. Очень такие натуральные сны.
О погоде. Льет осенний дождь. Причем с такой интенсивностью, что темные очки постоянно заливает. Что плохо. Снял свою любимую джинсовую куртку, в этом году уже, видимо, не носить. Надел другую, непромокаемую и потеплее. С изменяющейся в зависимости от освещения окраской. От цвета хаки до натурально бронзового цвета.
Заключение. В целом все хорошо, но должно стать еще лучше. Может быть, будет хуже, но план действий на этот случай уже принят в работу. Но надежда на счастливый исход все-таки есть. Хотя ситуация с сигарами очень беспокоит.

Во-первых, на обеде сдуру пошел в кофейню. Сам, конечно, не выглядит как посетитель кофеен, его даже официанты игнорируют. Во-вторых, придя в кофейню, уселся за столик, достал нечто сигарное, только прикуривать, а ему говорят, извините это зона для некурящих. Пришлось пересаживаться, но большой минус, внимание на себя уже обратил. В-третьих, конечно же, оказался в кофейне его знакомый, который с криком "Измена!" подошел поздороваться, чем окончательно его дезавуировал. В-четвертых, когда он пришел на работу, ему с порога заявили, что его видели. S.B. был на грани провала.

Current music: Portishead - Mysterons

Кстати иллюстрация того, что по утрам у S.B. в мозгу черви копошатся. Едет сегодня утром в транспорте, смотрит на красивую девушку. Изучает лицо, грудь, ноги. А в голове одна мысль, как сделать так, чтобы пользователю были одновременно видны составы премикса по минералам и препаратам.

S.B. набил свою черную с серебром прямую трубку табаком, разжег её спичками, и включив компьютер, сел, положив руки на клавиатуру. В очках, с трубкой, дома, он мог даже кому-то показаться настоящим классическим писателем. Вот только вместо обычного в таких случаях халата и удобного кресла, на нем были домашние потертые джинсы с дырками и старая футболка, а сидел он в раскладном жестком деревянном кресле. Хотя на какой-нибудь Ямайке, кто-нибудь вроде Флеминга, тоже мог бы обойтись без халата. Но это на Ямайке. А он здесь. И, конечно же, звучит не классическая музыка, он не пьет водку с мартини, а пишет не о человеке, укравшем имя у орнитолога. Это здесь, это третий этаж многоквартирного дома, в городе, в центре Сибири, в колонках звучит, что-то вполне тяжелое, а пишет он опять о себе.

Зачем он это пишет? Откуда вдруг опять выскочил этот затхлый трубочный стиль? Откуда эти дурацкие описания никому не нужных мелочей? Зачем хищные глаза алкоголика снова сделались добрыми и мечтательными? Назад все равно пути нет. Мира вокруг тоже нет. Есть только его большая, разросшаяся до размеров города голова, в которой маленькая фишка, с надписью на подставке «S.B.», передвигается по клеткам. Попадает в разные места, собирая по пути разные бонусы, преодолевая препятствия, стремится как Алиса к последней линии, чтобы стать ферзем, или на худой конец ладьей или конем. Или никуда он не стремится? Или это не доска, а лист Мёбиуса, где как не иди, все равно останешься здесь, все равно никуда не уйдешь, все равно вернешься, туда, где уже сто раз был, туда, где опять придется курить трубку и прикидываться добрым сказочником.
А почему бы и нет? Он же любит возвращаться. Домой, домой, говорит ему сердце, и он идет, умело, попадая шагами, в такт его биений. И снова между домами нет Солнца, и снова небо заволокло тучами, в голове опять звучит музыка города, опять он узнает эти клетки, где он жил, и снова стремится к той последней линии, где есть дом, где он набьет свою трубку, закурит, сядет за компьютер, и напечатает «S.B. очень любил похмелье...»

Current music: Anastacia - Left Outside Alone

Буквально в начале недели думал - «Жалко, что никакой левой работы на отпуск не было, деньжат по легкому срубить». Потом сразу другая мысль – «Наверняка кто-нибудь позвонит, как только отпуск кончится».
Утром. Только что пришел домой, после активного лечения простуды алкоголем по системе S.B., что характерно вылечился, позавтракал, такой лежит, спит. Вдруг звонок, мобильный прям извибирировался на диске Slayer’a, который, кстати, не забыть отдать. Типа вас вызывает Таймыр - «Нужно помочь, сделать программы за деньги». Согласился. Назначил рандеву на обычном месте. Думает. Почуяли денежки его пустые карманы.
Вообще вот так как-то. На дворе фактически осень золотая, лишь пусты карманы разгильдяя. Боится, что будет ветром, сдуваем без мелочи в карманах. Вес достиг рекордной отметки, все замечают прогресс. Спрашивают, как худел. Отвечает, что пьет.
Такие вот бывают парадоксы в Сибири.

Current music: House Of Pain - Put Your Head Out

Давно уже хочет написать что-нибудь для дневника, но все как-то не досуг. Отдых очень захватывает. Хотя написал недавно нечто сумбурное, но выкладывать не стал. Но, что характерно и удалять тоже. Даже больше чем не удалять, дал почитать кое-кому, но выкладывать в дневник не захотел. Странное дело. Не первый раз уже такое за отпуск, пишет запись для дневника и не выкладывает. При чем если нечто сумбурное, еще можно не выкладывать по каким-то надуманным моральным причинам, то пара записей настолько безобидны по тематике и слогу, что достойны передачи для детей. И все равно, что-то не дает, нет направляющего импульса, который поможет преодолеть. Но это не значит, что записи умерли, они заботливо сохранены и вероятно будут представлены позже, или в первоначальном виде, или в составе какой-нибудь псевдо-концептуальной записи.
Но это потом. Скорее всего после отпуска. Тем более осталось всего ничего, полторы недели. Сегодня день уже выпал. Хотел праздновать день знаний, но придется идти на свадьбу. Не на свою. О свадьбе, когда уходил в понедельник вечером выпивать, еще не знал, но уже утром следующего дня подстригая щетину, ему сообщили. Как не вовремя. Свадьба. День испорчен. Невесту даже не знает. Свадьба отличный шанс узнать. Вытащил из шкафа брюки, однобортный пиджак, нашел рубашку, ботинки, черные носки. Ужас. Где его джинсы? Где любимая куртка? Футболка? Кроссовки на босу ногу? Нет, смотрится в пиджаке очень хорошо, но уже как-то давно непривычно. Видимо рубашку не наденет, обойдется скромной красной майкой. Не исключено правда, что, день удастся спасти, если все эти свадебные дела не продлятся очень долго. В костюме - в бар. Темные очки, сигарилла в зубах, усталое небритое лицо, запах водки пополам с беломором. Russian Style. Звезда едет догоняться.