Хочется иной раз написать, что-нибудь лирическое. Чтобы читатель прочел и в восхищение сказал - "S.B., как красиво!". S.B. в ответ естественно - "А то", ну и дальше дисскусия в таком ключе. Но не получается. Пишет только на работе, а на работе настрой ну совершенно не лирический. То есть если под конец дня, то еще можно подпустить грамм пять лирики, но они бесследно растворяются в обычном ёрничестве, хвастовстве и дыме. Вот так вот бесследно. Визаут трейсис. То есть следы остаются, конечно, от лирики. На теле. То на плече глубокая царапина, то на коленке ссадина, то растяжение какое-то. Обычно похмелье. А в тексте не следа.
Вот если бы писал свои записи дома, то лирики было несравнимо больше. Просто несравнимо. Минимум половина. И повалили бы девушки в качестве читателей, а те что были никогда бы не уходили. И был бы S.B. как тот же fl@sh, все бы хвалили его, поддерживали. Говорили - "Держись, брат S.B." Но не судьба. То есть еще конечно и добрая воля нужна, но судьбу со счетов тоже не сбросишь. Жизнь заставляет. Все тянет какую-то маргинальную выходку учудить. Не до лирики. Хотя потребность есть. Пока еще.

Current music: Меладзе Валерий & Виагра - Сто шагов назад