Короче S.B. все-таки добил этот сканнер. Ну не в смысле добил, а наконец установил драйвера - что не главное, и заставил его работать, что есть очень хорошо. И ведь не для себя старался, такой вот он бескорыстный, а чтобы сосканировать Брэда Питта и сделать десктоп для сестры. Дополнительно сделал наконец файл под говорящим названием "прочти меня балбес.txt", где описал правильную последовательность действий, а то все время забывает, как заставлять этот треклятый агрегат сканировать. Неожиданный плюс, при поиске инструкции к сканнеру было выброшено много ненужных бумаг и была найдена старая-престарая общая тетрадка, что характерно со стихами. Там же были обнаружены первые истории, где фигурирует S.B., как персонаж. Еще не такие отточенные, но уж стиль проглядывается, все-таки время шлифует талант, как пиво полирует водку. Кстати о водке, выпил бутылочку пива при сканнерных мучениях, чувствует S.B., мала чашка, а так как он не алкоголик, то пошел на кухню. Нет на свете чудес - больше пива в холодильнике не оказалось. Зато был компот, лед и о, ужас, не было початой бутылке водки. Конечно, можно было открыть большую бутылку "Гжелки", которая литр семьдесят пять, но нет, решил все-таки воздержаться. Сила воли она у него просто громадная в этом смысле. Но десктоп для сестры все-таки сделал. Без всякого допинга.

Какое небо голубое,
и снег лежит повсюду, солнце светит.
В конце апреля, как-то надоело,
что снег опять, что минус шесть с утра.
S.B.

То есть не самая удачная погодка с утра, это вполне очевидно. Да и вообще как-то конец апреля совсем не праздник его жизни. Хотя и без эмоциональных катаклизмов и в целом проблем нет, но все равно как-то угнетает все. Но пиво все равно помогает. И водка тоже. Правда, работать очень неохота, но работать надо, S.B. ключевая фигура, так что ему-то как раз и работать. Курить просто необходимо, без курения работы нет. В общем, о чем это он, все как обычно, отлично. Даже очень. Ведь скоро май уже. Осталось совсем немного. Все ждут май. Он ждет май. Месяц силы. В конце концов, у него день рождения в мае. Так что еще немножко, а пока только горячий черный кофе, только трубка, только Everlast.

It was April 25th, it's up around 80
Found a spot out in the park where the grass is shady
She said her mom's from Jamaica, her father's from Haiti
She's such a pretty lady, she's such a lady

Яркое солнце пробивает даже сквозь темные очки...

Current music: Everlast - Black Coffee

Вообще сегодня у него почему-то злобный настрой. Ни такой злобный, который боевой, а просто злобный, хочется ему сделать что-нибудь злобное. Или, по крайней мере, сказать кому-нибудь правду или что-нибудь такое же обличающее. Причем такой настрой был еще до того как опять снег пошел. Короче ему очень выпить хочется.

Current music: OOMPH! - Hunger

Наверно в пятницу. Ему бы. Сидеть бы в баре. Полчаса. Как минимум. Или даже больше. Но здесь он. На работе. Сидит он. И в Интернете ищет. То, что не знает. То, что не видит. Лишь беспрестанно. Он обновляет. Эти страницы. Чтобы опять не застать изменений. Стоит подняться. В куртку одеться. Сумку накинуть. Взять и уйти. Что-то мешает. Что-то тревожит. Что же не знает. В Интернете ищи.

2340-ой год, архив НИИРИ, файл SENSE.DOC.

ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ: Запись найдена в чудом уцелевшем компьютере неизвестного литературного деятеля-графомана времен раннего Интернета. Судя по всему это черновик некоей записи, которая предназначалась для онлайнового дневника, популярного развлечения пользователей пракомпьютерной эры. Имя автора неизвестно, лишь семантический анализ текста и некоторых других документов позволяет предположить, что автор скрывался под ником Super Bubba, и упоминание в тексте аббревиатуры S.B. это видимо сокращение этого ника. Дополнительные изыскания ничего не дали, но мы рискнем заключить, что данный дневник или по-другому веб-лог (этимология термина до сих пор не изучена, судя по-всему это жаргонный биокомпьютерный термин - прим. R.S.) практически ничем ни отличался от себе подобных, исключая патологически странную манеру говорить о себе в третьем лице. Так же было сделано рискованное предположение, что запись была не закончена и видимо никогда не увидела свет за переделами винчестера (слово из профессионального арго, обозначающее магнитный накопитель - прим. R.S.) хозяина дневника. В то же время, несмотря на сомнительные литературные достоинства, эта запись является ярким образчиком псевдоромантического стиля начала XXI века. Текст изобилует некоторыми специфическими терминами, связанными с искусством вдыхания дыма, смысл которых не совсем понятен из-за полностью утраченного знания об этом искусстве.

<…>

Новая клавиатура приятно щелкает под его пальцами, нежно и не быстро бегающими по немного непривычным, чуть меньше стандартных, но вполне удобным клавишам. Черный цвет с серебристыми вставками ласкает его взгляд. Вот он остановился на минутку, снова перечитал напечатанное, обернулся, посмотрел на телевизор с идущим "Доктором Нет",

"- Я восхищен вашим мужеством мисс?
- Мисс Стрэндж, а я вашим, мистер?
- Бонд, Джеймс Бонд. Скажите мисс Стрэндж, вы играете еще в какие-нибудь игры?"

Он снова обернулся к монитору и продолжил печатать. Что печатать? Кажется что-то относительно своего дневника, запись, которую он хотел написать уже давно, и делал наметки, даже начал ее придумывать, но что-то не выходило, точнее, выходило, только как-то трудно, на первый взгляд не очень для него интересно, потому он стер ее и отложил ее написание на некоторое время.

"- Когда ты уезжаешь Джеймс?
- Немедленно.
- Немедленно?
- Почти немедленно".

Вообще любое ровное число чем-то пугает, возможно, делает человека более ответственным за результат, возможно, ему просто хочется эту ровную юбилейную запись сделать чем-то выдающимся, или, по крайней мере, заметной для других. Конечно, всегда можно вставить в дневник фотографию обнаженной девушки и комментариев точно не оберешься, но зачем это ему, S.B.?

"- Феликс Лейтер, вы его знаете Джеймс?
- Я с ним лично не знаком, но много о нем слышал".

Он давно себя спрашивал, какой дневник он пишет. Дневник-анекдот? Дневник-хронику? Дневник-стиль? Дневник-эмоцию? Хочется сказать себе, думать, что всё вместе, но это было бы немного, нет, не совсем правдой, и он так конечно никогда не скажет. Скорее его больше занимают его, собственные ощущения от своего дневника, чем остальное. Именно ощущения других авторов, примеренные на себя, интересуют его в других дневниках. А иногда в других дневниках появляются записи, ситуации в которых, события, эмоции совершенно не могли бы, и никогда бы не произошли с ним, но все равно они вызывают в нем ощущения сходные с теми, уже бывшими, ранее посетившими его, совсем в других, уже давно ушедших обстоятельствах.

"- Цианистый калий в сигарете? Фантастика!
- И тем не менее".

Он снова на мгновение обернулся, посмотрел на телевизор, там М. держа в зубах небольшой прямой бильярд, наставлял Бонда и снова стал печатать…

<…>

Ничего такого, никаких описаний, никаких ощущений - просто сказку. Он уже давно ее обещал написать, но сказочного настроения все не было и не было, и возможно и не будет, но попробовать стоит и он опять пытается.

далее следует начало неконченной сказки

Несмотря на хорошее начало, сказка не шла дальше, не было развития, одно лишь начало и никакого дальнейшего сюжета. Ну что же он отложит написание сказки на более удачный период и возможно это будет совсем другая сказка, не эта, ни про эту девочку, но тоже со снегом, часами с кукушкой и чтобы никакой крови. Он вновь посмотрел на монитор, мысли не шли, и он вдруг вспомнил, что у него есть оставшаяся с новогодних праздников сигара. Он сохранил текст, выключил компьютер, взяв сигару, зажигалку, пепельницу и пошел на кухню. Поставив пепельницу на стол, он вытащил из шкафа бокал, вынул из холодильника пива, открыл бутылку, как всегда посмотрел на туман, затаившийся в горлышке, аккуратно налил пиво в бокал, включил телевизор и закрыл дверь на кухню.

Он сидел на кухне с закрытой дверью и открытой форточкой. Он просто не хотел, чтобы дым и аромат сигары распространялся по квартире. На телевизоре стоящем, на подставке-кронштейне, закрепленной высоко над обеденным столом, шел "Титаник". От нечего делать, он смотрел на свое отражение в черной дверце микроволновки, впрочем, иногда все же поднимая голову и смотря на экран. Джек рисовал обнаженную Розу. Он тоже когда-то, в детстве, рисовал нагих девушек простым карандашом на альбомной бумаге, хотя получалось и не так чтобы очень, рисовать толком, он никогда не умел, да и натура, если бы и была, не помогла бы тоже, он же не художник. У Джека получалось значительно лучше.

Его небритое больше недели лицо, в узких очках, плыло в дверце микроволновки, среди выдыхаемого сигарного дыма, и казалось, голова витает отдельно от тела, одетого в старую черно-серую футболку-реверс и старые же светлые джинсы. Между сигарными затяжками он думал о прошлом, ни то что бы о далеком, а всего лишь о недавно прошедшем годе. Год был без особых потрясений и без особого накала, в общем, обычный год, который просто прибавился к остальным. Может он сделал чуть больше плохих поступков, чуть меньше добрых, было больше плохого в конце года, и в целом им владело какое-то необъяснимое чувство, что конец года не… не удался? не удачен? Что-то такое… В общем не знает. Причем совершенно не тревожное, а наоборот, словно он чего-то ждал. Казалось, это что-то вело к переменам, и он надеялся, что перемены, наконец, будут. Они уже были, мелкие, неразличимые, непонятные никому кроме него, но он молчал о них, не говорил, словно боялся их спугнуть...

Холодный ветер с улицы смешивался с сигарным воздухом кухни, Джек тонул, он курил, Роза плакала и свистела в свисток.


======END OF FILE======

Иногда S.B. приходит в голову, что он бог. Нет, не самый главный, и даже не единственный, так рядовой бог. Не мелкий, но рядовой. И фронт работ у него небольшой, в лучшем случае отвечает за табак на земле. Присматривает, чтобы тот хорошо рос, откликается на молитвы табачных плантаторов ну и конечно беспрерывно курит. Как бог курит все подряд, конечно, есть свои предпочтения, но все же курит все подряд. Нет такого табака, чтобы он не курил. Он же все-таки табачный бог, ему по статусу положено. Понятно, что ему как богу очень неприятны эти дурацкие борцы с курением, но так он бог миролюбивый, сидит себе на облаке ножки свесив, курит и плюет на них сверху. Причем плюет так по-доброму, что те даже не замечают, думают дождь. А это не дождь, это S.B. плюет на них. И конечно по-своему их тоже жалеет, он же добрый бог, хотя и с дурным характером.

Current music: Guns 'N' Roses - Live And Let Die

Если кто еще не понял, S.B. сам по себе очень любил солнцезащитные очки. В принципе это единственный головной убор, который он любил. Как только чуть-чуть пройдет холод, он сразу же снимает шапку долой, и вместо нее водружает на нос очки. Именно по этому утрата хороших темных очков прошлым летом в трезвом состоянии очень его беспокоила, уж начался сезон, а новых очков не было. Со свойственной ему решительностью, S.B. конечно же, решил данную проблему. Мало того он купил сразу же две пары, чтобы уже все было надежно. Несмотря на холод, солнце светило, и очки вполне оправдывали свое функциональное предназначение, чем очень радовали S.B., с удовольствием меняющему две пары своих новых очков между собой. Сегодня, после пасхи, проведенной чинно и благородно в уютном баре, он вышел на улицу утром, опять надев свои очки. Пасмурная погода не была особым для того препятствием, стекла были хорошие и не затрудняли ему обзор. Тем более он никогда не мог понять, почему люди купив очки, даже в жутко солнечный день носили их на манер ободка для волос, особенно женщины. Он же всегда их носил или на глазах или в сумке. Не говоря о том, что очки обладали и другими защитными свойствами. S.B. иногда носил их даже в дождь, чтобы капли несомые ветром не заставляли жмурить глаза. И когда в обед пошел мокрый снег, очки тоже здорово пригодились, защищая глаза от этого злонамеренного выпада природы.

Вчера: И все-таки табак был куплен. Немного - 200 грамм. Деньги занял. Плюс Bolivar №1 - отдал добрым людям, которые поили S.B. пивом, водкой, виски, кофе, опять пивом. Добрые люди очень любят Bolivar, S.B. благодарен добрым людям за утоление жажды. Плюс неожиданная фотосессия, на улице, у бара, с остатками сигары Corona De Luxe. Добавил в актив еще одно парадоксальное суждение о роде своих занятий. Приняли за диджея. Опроверг. Окончательно понял, что ни преступником, ни шпионом ему не быть - слишком запоминающаяся внешность, каждый бывший незнакомец, говорит, что его видел.

Сегодня: В обед, сигара в зубах, Guantanamera Cristales, конечно дурацкая полосатая рубашка, в руках газета. Похож на делового человека. Практически магната. Деньги за табак отдал, перезаняв в другом источнике. Легкое похмелье.

Жила-была девочка. Были у нее длинные ноги, красивое лицо, стройная фигура и большая... Ну в общем не важно, девочка и девочка. Хорошая такая в целом и в частностях. Значит за окном, несмотря на весну, идет снег. Весна не торопится, хотя уже и неотвратима. Сидит девочка и в окно смотрит. На улице естественно ничего интересного, ходят всякие люди и все тут. Грустно девочке. Вот и сидит, скучает. Посмотрит на свои длинные ноги, поглядится в зеркало на свою стройную фигуру, красивое лицо и большую... Хорошо, но все равно грустно. Снова смотрит в окно. Там, как это не странно, дом напротив. И то же окно, что характерно. И в окне мальчик в дурацкой полосатой рубашке, курит и смотрит в окно. То же - то на улицу, то напротив. Девочка стала рассматривать мальчика. Чуть интересней, но все же не то чтобы очень. Бим-бом, бим-бом. Это часы. Ни какие-нибудь тихие, новомодные часы Casio или Citizen, а реальные старые часы с кукушкой и двумя чугунными гирями-противовесами. Чудо механики. Бим-бом, бим-бом. Еще и с боем. То есть кукушка вылазит, конечно, в свое время, но не кукует, а просто дергается в такт бим-бому. Но девочку уже и часы не радуют. Другое дело бы дома, в Новый год, а тут на работе, весной совсем другая история. Сидит просто смотрит. А мальчик напротив, все курит и курит. Просто без остановки. Девочка даже забеспокоилась. Курение это же вредно, мальчик конечно дурацкий, но не настолько чтобы желать ему вреда. Девочка хоть и против курения, и у нее длинные ноги, красивое лицо и большая… Но она же хорошая, стало быть, добрая и никому зла не желает. Пригляделась девочка к мальчику, а он оказывается, трубку курит. Ах вот почему так долго, думает девочка, но тогда понятно, совсем другое дело, трубка это хорошо, это ароматно, это она понимает, она же умная девочка, несмотря на длинные ноги, стройную фигуру, красивое лицо и большую… И вот уже более по-доброму смотрит девочка на дурацкого мальчика и представляет себе, то есть фантазирует, что это не мальчик вовсе в дурацкой полосатой рубашке, а наоборот добрый сказочник с трубкой, который сочиняет хорошие сказки без кровавых сцен со счастливым концом, а не эти новомодные мрачные повести с убийствами и без логической подоплеки. И так ей хорошо девочке, от своих мыслей, что она мечтательно улыбается, покачивается в такт тиканию часов и представляет себе, что она у камина, за окном темно, белый-белый пушистый снег, наряженная елка у окна, стол, заставленный вкусными салатами и апельсинами, холодное рождественское пиво и часы бьют двенадцать. А мальчик сидит в кресле-качалке одетый в свою дурацкую полосатую рубашку, курит ароматную трубку и улыбается ей так по-доброму, по-доброму…

А в это время мальчик, стоит у окна и курит трубку, всюду разносится совсем не ароматный, а даже вполне вонючий дегтярный запах табака, смотрит на девочку, мерзко ухмыляется и говорит себе – «Смотри какая девочка напротив. Наверняка у нее длинные ноги, стройная фигура, лицо уж точно красивое и даже отсюда видно какая у нее большая…»