Пока еще не удается S.B. настоящая литература. Если все же хочется литературы, то это пока ни к нему. То есть вот высокохудожественное иногда, так слегка и проглядывает, но не литература. Хоть тресни. Думает, бывало S.B. написать рассказ, чтобы за душу, за сердце, чтобы читать можно было, и потом написать - "ну S.B. ты даешь". Типа сукин сын. Или как там "ай да сукин сын"? Ну, вот чтобы вот так. Чтобы практически новелла. Садится он, значит, и пишет и что выходит? В лучшем случае фельетон. Нет, ну хотя бы смешно. Но смешно, это же не литература. Так сатира, юмор. Ну, нет литературной жилки. Может ему под допингом писать. Нарезаться водки белой и стучать по клавишам как заведенный. А ведь он пробовал, и все ровно анекдот, монолог эстрадный. Хоть сразу же в аншлаг. Арлазарову в руки. Серьёзности не хватает, глубины. И слог простецкий, и темы мелкие, не глобальные, и человеческого не на грамм. Сам себе дымящий робот. А на блестящем панцире выбито S.B., на груди, прямо напротив сердца. Элехтроник. Депеш Мод в снегу.

Current music: Boris Dlugosch feat. Roisin Murph - Never Enough