Выпал снег. Стоит сходить на третью Матрицу и сразу же выпал снег. Типа что-то случилось. Стоит написать многозначительную запись. Про море. Или про снег. Или про все сразу. Вроде снег над морем. Море, естественно, Лаптевых. И S.B. словно черный ледокол. Пых-пых-пых. И табак подходящий. Дурбар. Go baby, Go. Неделю он не курил сигару и уже сразу же и снег. Нет, конечно, снег это гуд. Но без сигары, вот-так вот как-то безнадзорно. Черный ледокол. Суоми болид. Главное, что со смыслом. И на куртке, прямо поперек спины две мистические буквы. Опять сильвер-блэк. Образы возвращаются. Как всегда. Снова дым. Огня опять нет. Только снег вместо дождя и черная тень наверху. Никакого плаща. И очков темных тоже не надо. И так темно. Нео в Сибири. Он даже хотел написать свою теорию заговора. В смысле про матрицу. И даже напечатал знаков несколько тысяч. Но потом стер. Беспощадно. Даже и не думайте. Вот так вот стер навсегда и все. Суровый сибиряк со снегом на ушах. Идет сквозь снег и улыбается. Часы вспыхивают зеленым. Стоит сменить тему. Cледующая остановка.

Current music: Garbage - Cherry Lips (Go Baby Go!)