S.B. был немного на взводе, с утра он боролся с вирусами, которые приходили по почте от клиентов, потом боролся с самими клиентами и их непроходимой тупостью. Хотя в этой борьбе на сегодня он одержал вверх, это его не особо радовало. S.B. грустил, он блуждал в обед, по городу крутя в своей голове обрывки текстов разных песен и мечтая о всякой всячине типа пива и трубки, но сегодня он твердо решил не заходить в обед в бар, тем более и денег почти не осталось. S.B. наведался к местам поклонения - табачным киоскам с выбором табаков и трубок - и, погуляв еще около получаса по солнечному весеннему городу, он вернулся на работу. Делать особенно было нечего, так что S.B. полез в Интернет, поиграл в мелкие игрушки типа тетриса и xMemory, а также кубики, несколько раз покурил, выпил чаю с лимоном и вскоре с чувством выполненного долга отправился домой. Сегодня он решил не ехать на метро, а прогуляться до маршрутки пешком. S.B. шел по проспекту, но вернувшееся грустное настроение мешало ему насладится хорошей весенней погодой и он шел мрачно скользя взглядом по встречным прохожим, машинально задерживая его на симпатичных девушках, когда вдали показалась знакомая вывеска. Проиграв в короткой, но упорной схватке с собой, он зашел в бар. Усевшись за стойку и раскурив свой Stanwell, S.B. сделал первый глоток холодного пива, грусть не покидала его, так что S.B. решил ни о чем не думать и просто дымил Данхиллом, смотря клипы по телевизору, прикрепленному под потолком. Прошло полчаса, пиво в бокале исчезло, и S.B. уже почувствовал, что табака в трубке осталось на пару минут. Медленно докурив, он размешал иглой тройника пепел в чашке трубки и как в замедленном кино стал высыпать серый еще чуть дымящийся пепел в массивную глиняную пепельницу. Пепел, струясь, как песок в часах, медленно укладывался в небольшую горку посередине пепельницы. Серый, чуть белесый, мелкий, что говорило о том, что табак выкурен без остатка, он словно вкрадчиво нашептывал ему, что все будет хорошо и скоро наступит долгожданный май. S.B. расплатился, попрощался с барменами и охранником вышел на улицу. Его мрачная грусть превратился в светлую и, напевая - "Двигаться дальше, как страшно двигаться дальше…", он отправился домой, обдирать обои в коридоре.

Несмотря на апрель, на улице лежал выпавший за ночь снег и ветер бросал мелкие снежинки в лицо. S.B. зашел в офис, повесил в шкаф куртку, включил компьютер и освободил из кожаного плена специальной сумочки трубку, водрузив ее на подставку. Отправившись к кофейнику за порцией свежесваренного кофе, S.B. посмотрел свой астропрогноз на день. Прогноз был хреновый. А день только начинался и надо было сделать много, поскольку времени оставалось мало...

S.B. работал и работал, и вскоре все-таки получил зарплату. Он едва дождался обеденного перерыва, как ошпаренный выскочил на улицу, спустился в метро и отправился на другой берег. Там по рассказам одного случайно встреченного в баре трубочника, находился хороший магазин с большим выбором трубок. Быстро доехав, S.B. почти бегом добрался до предполагаемого местоположения заветного магазинчика, не увидел там никакой вывески, и сверившись с адресом записанным на бумажке, зашел в подъезд и задал вахтеру сакраментальный вопрос: "А где, черт возьми, вышеозначенный объект желания?" На что, ему, незамедлительно был дан ответ – два месяца, как переехал, местоположение неизвестно.
S.B. был не тем человеком, кто просто так отказывается от своих целей, он вернулся в метро и проследовал к известным ареалам распространения трубок. В первом месте, особенного выбора не было, и S.B. грустный от такого гнусного расклада, уныло поплелся к киоску последней надежды, мысленно прикидывая, что все-таки придется тащиться в заново отделанный, после пожара, ЦУМ и покупать там задорого один симпатичный Dublin. Терзаемый этими мыслями и проклиная поставщиков трубочной продукции, мешающих ему достигнуть высшей точки сублимации, S.B. подошел к своей цели. Наметанный взгляд безумного трубочника, сразу отметил пяток отличных трубок, недавно завезенных, во всяком случае, отсутствующих в последний его визит. Массивный Billiard от Savinelli, вишневый бент Peterson, изящный Larsen и…
Среди других трубок на витрине лежал армейский черный Sandblast. Это был Stanwell Silver Mount номер 109. Неброская и в то же время приковывающая взгляд своей простотой и основательностью, трубка поселилась в сердце с первого взгляда. Конечно S.B. перебрал десяток трубок, прежде, чем осмелился прикоснуться к ней, но когда его рука обхватила черный чубук, он понял вот она, его трубка. На радостях, накупив ёршей и керамических фильтров, а также ирландского табачку, S.B. крепко держа заветный футляр, пошел обратно в офис.
Через несколько часов, отужинав и забравшись в кресло, S.B. аккуратно набил душистым табаком свой Stanwell, поджёг табак спичкой и зажмурившись, выдохнул в воздух, струю ароматного дыма. Это был хороший дым, и это была отличная трубка. Безумие отступило, отняв от его горла свои цепкие лапы. Во всяком случае, на некоторое время…