Силы S.B. были на исходе. Вал работы опять поднялся над ним и грозил захлестнуть. Очнулись сразу же три клиента и S.B. одновременно правил две программки и спешно доделывал третью. В его голове перемешались налог на имущество, электрические счетчики и почти эфбэровский учет кадров. S.B. лихорадочно писал код, не думая о последствиях. Главное было не испортить то, что уже работало. Когда становилось совсем худо, он набивал трубку данхилловской смесью №965 и шел курить минут на двадцать. К концу дня уже не помогало даже это. Отправив электрическую почту клиентам с прикрепленными апдейтами, S.B. поехал домой. Подойдя к двери, он потянулся рукой к звонку, как вдруг его шибануло током. S.B. поднял глаза, и посмотрел на кнопку звонка, ее не было, какие-то хулиганы разломали звонок. "Сволочи" – подумал S.B. и устало вытащил ключи...

Психическое состояние S.B. стремительно ухудшалось. У него внезапно повысилась работоспособность, он программировал как заведенный, мало курил и совсем не пил пиво. S.B. даже предварительно купил билеты на премьеру пресловутого "Гарри Поттера". Короче, человека надо было спасать. Оставалась только одна надежда, на все еще не утихающее трубочное безумие. Как только S.B. спрашивали о трубке, глаза его стекленели, и он начинал выдавать море специальной информации. После этого у S.B. наступала временная ремиссия, он начинал хотеть пиво и лазить по Интернету вместо работы...

S.B. сходил с ума. Сходил медленно, со вкусом. Не помогали, не игра в мафию, не работа, к которой в предверии полнолуния совсем не лежала душа. Его путь уже был предопределен, и напевая We're All Gonna Die он погружался в пучину опасного безумия под названием покупка очередной трубки. Да, к сожалению S.B. был безумным трубочником, что в сочетании с постоянным пьянством, не обещало ничего хорошего. Во сне он бредил, произнося вслух непонятные иностранные слова. Из комнаты, где он спал, постоянно слышался шепот: Петерсон, Савинелли, Стэнвелл, спигот, Файр Кьюред, Орджинал Чойсе и другие не менее непонятнные. Но деньги у S.B. кончились, значит его безумие затягивалось, а он с нетерпением ждал следующей зарплаты.
Наступила пятница, день ради которого стоит жить. S.B. медленно шел домой по главной улице города. Его безумие все еще не отступило. Только одно могло помочь в этот вечер. Он дернул дверную ручку в форме лошадиной головы и оказался в шелестящем полумраке своего любимого бара. Казалось бармены и официанты двигались в замедленном темпе и тишина полупустого помещения замедляла их движения еще больше. S.B. повесил куртку, уверенным движением сел к стойке, раскрыл свою сумочку, и предвкушая спокойное медленное курение, стал набивать свой небольшой бриаровый бент. И наконец через некоторое время в атмосферу питейного заведения воспарил первый ароматный клуб трубочного дыма. Проблемы остались за порогом бара, а те что еще держались в голове, беззвучно отлетали вместе с табачным дымом, как лишеный голоса баньши...

"Военные истории" это истории, которые люди рассказывают друг другу. Типа того, что вот помнишь вместе справляли 23 февраля и некто Вася чего натворил. Все смеются, а зрители в недоумении, чего смеются? Потому как не знают, что некто Вася всегда так делает, и поэтому в 47 раз это уже весело. Короче, истории из жизни, а теперь просто записи в онлайновом дневнике на Камраде...
Как говорится Let's the Story Begin...