Стандартный набор образов –
Солнце, там, небо, ветер, любовь.
Вечное собрание всем известных героев –
Лирических и не очень.
Темы избитые: «Как я несчастен»,
«Как я счастлив», «Как хорош мир»,
«Почему нет любви», «Куда уходит время»
И прочее – все это
Распихано по моим карманам –
Как понадобится – под рукой,
Достанешь, рассмотришь –
И, вроде, легчает.
Вроде, сотворил, мать его,
Произведение.
Мысль оформил.
Чувство выразил,
Самого себя сфотографировал.
И оставил на память.
В рамке и под стеклом.
Красота!
Можно и друзьям показать –
Пусть позабавятся,
Пусть впечатлятся
И проникнутся
Всем пафосом
Происходящего…

Я не стремлюсь к бесконечности.
Знаю точно – у меня зубы болят от вечности.
И бесславно заканчивается повесть
О том самом Икаре. То есть,
Скорее, я стремлюсь к нулю,
К окончательной бессмыслице и молю,
Чтобы время застыло, замёрзло.
Но, мне кажется, о чём бы то ни было просить уже поздно –
Всё равно игра уже началась
И тут уж главное – сходить в масть,
Чтобы свести поражение к минимуму
Или выйти из игры. По-видимому,
Я даже этого не сумею.
Только и могу, что ныть. Не смею
Даже взглянуть
Самому себе
В глаза.

Давным-давно. Ага, в детстве. Лето. Делают ремонт в нашей стандартной хрущобе. И – вот – привезли новые газовые плиты. Но мне важны вовсе не плиты сами по себе, а коробки из-под них, которые рабочие кинули прямо около подъезда. Куча огромных коробок. Каждая – с маленький дом. Мы с друзьями отволакиваем их в кусты во дворе (Бог ты мой, что там были за кусты! А главное – в самой глубине была небольшая, непонятно откуда взявшаяся проплешина, совершенно незаметная для прохожего, да вообще – для любого непосвящённого). И там – строим свой город. Со своими коробками-домами, одной улицой-площадью. И живём там своей, понятной только посвящённым жизнью. Наш тайный город абсолютно защищён от любых врагов – в кустах нас всё равно не найдут. А коробка – потрясающе уютное жилище, в котором чувствуешь полноправным хозяином. И – весь мир перед тобой…

немного нравоучительно получилось. но мне всё-таки нравится, кажется.

Между делом – выбираем себя.
Делаем карьеру, пишем стихи,
Бросаем пить, признаёмся в любви,
Рассказываем анекдоты,
Спрашиваем друг друга: «Кто ты?».
Всё между делом.

Между делом – выискиваем причины,
Скорбим по поводу безвременной кончины,
Бродим ночными переулками,
Следим за газетными утками,
Спешим домой с полными сумками –
Всё между делом.

Между делом – поём и пляшем,
Называем этот мир нашим,
Производим и потребляем,
Флаги готовим перед Первомаем,
Пускаем, стреляем, ломаем, умираем –
Всё между делом.

Встретил себя в переходе
С Чистых прудов на Тургеневскую.
Чуть заметно кивнул,
Улыбнувшись слегка.
Шляпу снимать не стал.
Не великая это персона.

Кажется, я пытаюсь
Поймать себя за хвост.
Нарисовать несуществующее
Животное,
Спеть невозможную
Мелодию,
Воздух в кулаке
Зажать.
Я придумываю загадки,
К которым не найти
Решения.

Я всё гоняюсь
За собственным хвостом.
Выискиваю в себе
То, чего нет,
Пытаюсь оформить
Неоформленное.
И не оформляемое в принципе.
Боюсь признаться себе
Сам не знаю в чём.

Что-то странно мне.

О – опять –
За левым плечом шевельнулось.

Пойду ловить.