Год за годом ложится под кальку...
______________________Ну как тут не спиться?
Жизнь, как рыцарь идальго
______________________ С картины - лишь только пылиться,
Не меняется, нет... Колею
______________________сапожищами месим,
Удивляясь отсутствию
______________________свежих носков, как и песен.
Мыслью жалкой себя успокоит,
______________________мол мы - Ойкумена,
Возводя выше прочих достоинств
______________________неброскую цену...
Куча планов, что сам Бонапарт
______________________ подивился б нимало...
Наша жизнь - это клад
______________________поллитровой копеечной тары.
Небо машет кадилом
______________________и обухом: все на раздачу!
Храбрецы, как один,
______________________джентельмены большой неудачи.
Флинт, хоть был без ноги,
______________________но держался ровней и умело...
А у нас, ну куда ни гляди,
______________________за изменой измена...
Разгадать словно медиум,
______________________тайну астрального кода,
Разбавляя беседу
______________________про кайф винтового прихода...
В каждом (лишь подивись!)
______________________дремлет гений невиданной силы.
Только вот приглядись:
______________________наркоман, алкоголик, мудило.
Жизнь поставив в вину,
______________________всё живое схоронишь едва ли.
Подрывную войну
______________________своим нервам давно проиграли.
Сны о Боге смешны,
______________________а о Дьяволе - прелестью сушат...
Но кому тут нужны
______________________наши мелкие, грязные души?
Год за годом скользят:
______________________те же лица глядят на друг друга...
Кроме пары ребят,
______________________что заменят ушедших отсюда...
Те же жесты, манеры,
______________________следы рок-н-ролльных кастраций...
Тут и правда поверишь в химеры
______________________от реинкарнаций...
Одинаковы, как кирпичи
______________________в бесполезной постройке...
Ищем массу причин
______________________для концертов, и даже попойки.
Наша жизнь - это вечный парад
______________________покалеченных пеших...
Лишь меняются лица девчат,
______________________повзрослеть не успевших,
Не боящихся, что на игле
______________________места нету под солнцем,
И увязнуть в рисковой игре
______________________со своим же потомством......
Год за годом под кальку ложиться
______________________как шлюха, банально,
Одномерно, бесцветно и лживо............................
______________________а впрочем... нормально.....

отредактировано: 14-05-2009 03:55 - Осень

отредактировано: 18-04-2006 20:41 - PsevdoAngel

Предлогаю всем пишущим сюда группировать свои творения по 3м категориям:

- по смыслу (примерно)
- по жанру
- по форме


не забывайте отметить автора, это облегчит навигацию.

отредактировано: 25-03-2006 08:59 - Приют графоманства

Белый туман окутывал словно саван обнаженные плечи девушки, стоящей на самом краю обрыва. Ее глаза цвета горького шоколада излучали какую-то дикую решимость. И без того тонкое лицо, обтянутое прозрачной почти белой кожей, казалось неестественно заостренным. Губы были растянуты в мучительном подобии улыбки, больше походившей на оскал. Серебристые (а может просто седые) волосы растрепались под порывами пронзительного ночного ветра.
Она подняла взгляд и посмотрела сквозь белесую пену тумана, туда - через горизонты многих миров к своей мечте. Туман, до этого окутывавший ее тело, распался мелкими клочьями. Но только для того, чтобы стать неким подобием крыльев. Она сделала всего лишь один шаг вперед. Именно этот шаг отделял ее будущее от былого, прошлого, несбывшегося... Но вопреки всем чаяниям она полетела не вверх, а вниз.


Тусклый свет свечей не мог разогнать тьму комнаты, в центре которой стояла огромная кровать с балдахином. В белом невесомом ворохе одеял металась одинокая фигура. Мужчина был в бреду. Его серо-стальные глаза безумно обегали пустую комнату. Лицо было какбудто обтянуто пергаментом. Страшная гримасса боли дополняла пейзаж - он походил на дряхлого старика. Серебристые волосы запутались, слиплись от пота, разметались по постели.
На несколько секунд его взгляд стал осмысленным, он поднял руку, в надежде дотянуться до чего-то незримого. Но вдруг его глаза закатились, и ему показалось, что он проваливается в глубокую яму. И тут он увидел крик. Он его не услышал, а именно увидел, осознал, почувствовал. И тогда какая-то сила рванула его вверх.
Сначала он увидел огромную кровать в центре полупустой полутемной комнаты, потом увидел себя. Но это были лишь жалкие тени, гораздо реальнее он видел сейчас окутанный белым туманом обрыв и крик. И тогда он ринулся вниз, чтобы заметить бессильные взмахи крыльев маленькой бабочки. Он протянул руку, и она упала к нему на ладонь. А он все продолжал свое стремительное падение, даже не думая о том, что надо поменять направление движения. Впереди были серые камни, но это нисколько не страшило.

отредактировано: 25-03-2006 08:37 - Приют графоманства