Год за годом ложится под кальку...
______________________Ну как тут не спиться?
Жизнь, как рыцарь идальго
______________________ С картины - лишь только пылиться,
Не меняется, нет... Колею
______________________сапожищами месим,
Удивляясь отсутствию
______________________свежих носков, как и песен.
Мыслью жалкой себя успокоит,
______________________мол мы - Ойкумена,
Возводя выше прочих достоинств
______________________неброскую цену...
Куча планов, что сам Бонапарт
______________________ подивился б нимало...
Наша жизнь - это клад
______________________поллитровой копеечной тары.
Небо машет кадилом
______________________и обухом: все на раздачу!
Храбрецы, как один,
______________________джентельмены большой неудачи.
Флинт, хоть был без ноги,
______________________но держался ровней и умело...
А у нас, ну куда ни гляди,
______________________за изменой измена...
Разгадать словно медиум,
______________________тайну астрального кода,
Разбавляя беседу
______________________про кайф винтового прихода...
В каждом (лишь подивись!)
______________________дремлет гений невиданной силы.
Только вот приглядись:
______________________наркоман, алкоголик, мудило.
Жизнь поставив в вину,
______________________всё живое схоронишь едва ли.
Подрывную войну
______________________своим нервам давно проиграли.
Сны о Боге смешны,
______________________а о Дьяволе - прелестью сушат...
Но кому тут нужны
______________________наши мелкие, грязные души?
Год за годом скользят:
______________________те же лица глядят на друг друга...
Кроме пары ребят,
______________________что заменят ушедших отсюда...
Те же жесты, манеры,
______________________следы рок-н-ролльных кастраций...
Тут и правда поверишь в химеры
______________________от реинкарнаций...
Одинаковы, как кирпичи
______________________в бесполезной постройке...
Ищем массу причин
______________________для концертов, и даже попойки.
Наша жизнь - это вечный парад
______________________покалеченных пеших...
Лишь меняются лица девчат,
______________________повзрослеть не успевших,
Не боящихся, что на игле
______________________места нету под солнцем,
И увязнуть в рисковой игре
______________________со своим же потомством......
Год за годом под кальку ложиться
______________________как шлюха, банально,
Одномерно, бесцветно и лживо............................
______________________а впрочем... нормально.....

отредактировано: 14-05-2009 03:55 - Осень

отредактировано: 18-04-2006 20:41 - PsevdoAngel

Удар. Блок. Удар. Еще удар. Кровь окропила горячую сталь клинка. Пот крупными каплями блестит на твоей обнаженной загорелой груди, спине, плечах. Намокшие волосы прилипли к вискам. В голове немилосердно гудит. Кроме бешеного стука сердца, ты не слышишь, практически, ничего. Ты даже не замечаешь ран, нанесенных противником, который был еще вчера другом, а вот теперь лежит в луже крови. Рука опустила клинок, не в силах нанести последний удар. Поверженный открывает глаза и в этом взоре явно читается немая мольба о прощении. Из последних сил воин встает на ноги и поднимает свой меч. Сила в этой жестокой жизни решает все, и дает право на свободу. Но в тебе не осталось ЭТОЙ силы... Победа в этом поединке избавит тебя от ошейника раба, но тебе не нужна свобода, купленная такой неимоверно высокой ценой. И вместо того, чтобы поднять клинок и парировать удар, ты кидаешь свой меч на желтый песок, который тут же окрашивается кровью. Твоей кровью. Это твоя судьба? Нет, это твой выбор...

Current music: Кукрыниксы - По раскрашенной душе

отредактировано: 25-03-2006 08:46 - Приют графоманства