Я жалею счастливых людей. Правда, жалею.
Счастливому человеку ничего не нужно, ему и так хорошо. Он растекается большой жирной тучей по своей мелкой, ничем не отличающейся от других, жизни и ловит от этого кайф. Он становится ленивым и заторможенным. Потому что ему и так хорошо, потому что он счастлив. И он не будет всю ночь сидеть у раскрытого окна, думая о смерти и жизни, не будет всеми силами менять то, что изначально должно быть иным. Ему это не важно. Пусть весь мир летит к чертям - ему будет все равно. Потому что он счастлив. И очень эгоистичен. Открыт и замкнут одновременно. Замкнут, потому что никому не хочется делить с другими счастье. Открыт, потому что так или иначе выстывляет свое счастье напоказ. И многие начинают не любить его за это - его счастье и его пофигизм по отношению к другим. Потому что многим не наплевать, а ему - наплевать. На все. На всех. И он снова будет упиваться своим счастьем. Развалившись в теплом кресле и укутав ноги пледом. Или лежа в ванне с бокалом шампанского. Никому ничего этим не доказывая, просто потому, что так принято, потому что это - атрибут счастья. А ему на самом деле все равно. И он будет снова лежать и лежать в своей ванне и во всей своей жизни. Потому что он счастлив. А счастье, как ни парадоксально это звучит - антоним жизни.