Встречаю утро. Молча смотрю в окно на сырость и пасмурь. На обожжённый июльским солнцем город. Серое небо тоже смотрит на него и вздыхает. Несколько дней назад оно только тихонько всхлипывало, вероятно ещё не в силах помочь беде, но в конце концов не выдержало и разревелось великолепным грозовым ливнем, и теперь вот, жалея измученный жарой город, накладывает мягкие облачные компрессы на его ожоги.
Курю. Сигареты, чудом спасённые от вчерашнего внезапного дождища, совершенно сухие и слегка потрескивают. Такая тишина, что слышно, как возится маленькая птичка на ветке растущей под окном вишни, что-то склёвывает, шебуршит лапками по коре. Сидящая рядом кошка вздрагивает, навострив уши, и, прижавшись к стеклу, исполняет ритуальный охотничий танец.

Проходит трамвай. Он далеко, но в этой тишине стук колёс слышен так, как если бы он шёл под окном. С другой стороны ему вторит утренняя электричка.
Воздух свеж и чист. После двухнедельной духоты дышать им одно удовольствие. Никуда бы не уходить. Подольше бы это утро.

Но стрелки часов наматывают минуты, и скоро настанет день. Каким он будет? Пройдет ли он в привычной муравьиной беготне, или будет отмечен чем-то таким. что не позволит потом его забыть? Неожиданной встречей, причудливо сложившейся мозаикой событий, внезапной находкой - странный рисунок облаков, лицо в толпе, пара слов, случайно выпавших из чьего-то разговора и обрётших самостоятельный смысл? Или вдруг нежданно-негаданно сбудется что-то хорошее, давно ожидаемое, но ещё не имевшее случая быть? О плохом я не думаю. Я ничего не знаю. Ни-че-го. Но каждое утро делаю ещё один маленький шаг вперёд, в неизвестность, чувствуя себя парашютистом со стажем .
Ещё один шаг.

Отступать некуда.