Зимние каникулы доживают свои последние часы. Никаких слезоточивых речей не будет, и «вдова с персидскими глазами не будет рыдать на могиле», ведь это и была всего-то парочка никчемных недель, таких же безотрадных как и все мои каникулярные периоды. Они всегда были для меня временами самого низкого в моральном плане падения.
Как пылесос собираю всякую мелочь по задворкам жизни, но ничего настоящего и стОящего из сора и пыли слепить не получается. «Мусорные кролики» - этот кошмар из-под кровати Стивена Кинга, мои питомцы.
Планы и их реализация у меня почти никогда не пересекаются, я уже и не удивляюсь, привыкла жить в двух измерениях.
И всё же недурно было в позе роденовского мыслителя в своё удовольствие пострадать над немецкой грамматикой. В своё удовольствие побродить по городу, нечаянно встречая знакомых среди чужих лиц. Читать Кафку и чувствовать потрясающую близость его искаженных сюжетов, переселяться с вещами в его «Внутреннюю Монголию». Переводить лирику любимых песен. Писать сумасшедшие опусы в стиле Хармса. Как по душе мне эти невинные занятия. И вот завтра – «добро пожаловать в реальный мир».