Он пишет грустные сказки о любви из гипермаркета.
А моя бесценная любовь ставит на мне маркеры –
больно здесь, здесь и здесь, и еще – чуть наверх и левее –
помечает сантиметр за сантиметром места, где больнее.

Он раздвигает колени очередной своей пассии,
а я, сжав зубы, рисую любовь фломастером
на дверях электричек, в подъездах и на афишах –
может, кто-то увидит, прочтет, и поймет, и услышит.

Он приходит домой где-то за полночь с очередного свидания,
а я скулю от тоски, сжав немой телефон в ожидании,
и, раздвигая пространство пассатижами интернета,
плачусь на жизнь друзьям, разбросанным по планете…

Он изложил отношения в стихах на кленовых листочках,
а я выцарапываю себя из его крепких рук по кусочкам.
Точка невозвращения поставлена, пройдена, прожита,
а там из back-up’ов себя воскрешу, как положено.