Не надо мне твоих нисхождений,
И дружеских пожатий твоих не надо.
Не надо дурацких твоих предложений,
Не нужен период мне полураспадов.
Не буду я видеть тебя пред глазами
И слов твоих больше я не услышу.
Запомню тебя золотыми слезами,
Гуляя по мокрым, пугающим крышам.
Был образ создАн, и я с ним проживая,
Искала ответы в отксеринных буднях.
Тебя про себя я тихонько сжимала,
Тогда не могла становиться распутней.
Теперь отпустила себя. Мне не надо
Скакать по девицам фривольного толка,
И рай аскетичным заменим мы адом,
И память хромая в глазницах умолкнет.

И шутят не чем не обязанные,
Грубые, хамоватые,
От чего же такие развязанные?
А так надо!
Я не вру тебе, По-человечески
Ты пойми, что так получается,
Ни к тебе я совсем не отвеченная,
И никто не над кем не стебается.
Не дразню, не играю, не балую.
Ты же видишь – душа на распашку.
Не ищи во мне девочку малую,
Не ищи свою томную барышню.
Отдана до конца, без остаточка
Сероглазой девице без имени.
Неужели тебе недостаточно?
Ну, тогда, ты по - братски прости меня….

Мордочкой к носику,
Маленьким пёсиком,
Маленькой бабочкой
В кудри твои,
Тихим шуршанием,
Неба роптанием,
Смерти признанием
В слёзы твои.
Воздухом ветреным,
Нет меня, нет меня!
Я наблюдаю с другой высоты,
Там где не помнят,
Кто чего стоит,
Стала я пленницей вечной мечты.

Я иду по прохладной дороге. Вспоминается первое и последние утро с тобой. Лето. Жарко, в комнате свет и душный ветер…. «И хочется завыть….» Ты смотришь на меня, улыбаясь сквозь почти слепленные ресницы. «Я люблю тебя» Ни фига ты меня не любишь.
Эта такая дурная привычка, ходить и слушать плеер и, и вспоминать. Шаг за шагом….Чувствуешь, трогаешь, боишься, а я всё разрешаю и тону в твоих пальцах.
Это лето жутко холодное. Совсем не такое, как прошлое….Я снова вижу во сне, как ты дышишь рядом со мной. А потом касаешься моих губ. Мне так хорошо….и жарко, как с тобой. А потом я всё - равно просыпаюсь.
Я иду по какой – то вовсе незнакомой дороге. Кто – то когда – то сказал, что это и есть моя жизнь. Погребижская поёт свои сонные песенки, и я чувствую, что мы с ней сливаемся в одно целое и плывём…. Вернее это уже только я. Она отдала мне частичку себя и отпустила. И я плыву в никуда, где спокойно,…где ты.
А ты смотришь мне в глаза через годы, и я с ума схожу от твоих глаз. Ты закрываешь дверь в свой дом, и мы гуляем по душным улицам. Летит пух, я вижу твоё лицо, как в дымке, как во сне. Стоп. Это и есть сон. Я сижу одна на кровати. Плеер горячий, толи от того, что всю ночь работал, толи от того, что соединялся с моей головой.
Я иду и ощущаю всё, то, что ощутила телом, душой. Я вспоминаю, возвращаюсь туда и ласкаю тебя, закрыв глаза и заткнув уши.

Спросила у неба смысл.
Небо промолчало.
Я хотела улететь по выше.
Это, знаешь, не чем не увенчалась.
Я люблю. А только в чём отрава?
Губ её холодный и немой
Где - то ведь она застряла.
Я хотел её вернуть домой.
Знаю, хочешь ты,
А только он не хочет.
Нам венец – немая благодать,
Я гоню! Хотя опять.… А впрочем
Почему бы вновь хуйню мне эту не прогнать?
Нам терпеть, живя лишь чьей – то тенью,
Обнимает. В мыслях он с другой,
И другую он целует в сновиденьях,
И другой дала она свою любовь.
Как один бежим за кем- то третьим
И второго видим лишь едва – едва.
Не люблю. И обещаю впредь я
Не влюбиться больше никогда!

Почернел мой дневник, почернел,
Осень тёмная, постаревшая
Встала тению у дверей,
Смотрит в окна зановешанные.
И тоска бродит где – то внутри,
Я ловлю её вкус на губах.
Не томи ты меня, не томи,
Седовласая мать декабря.
Собирая из капелек боль,
Я ловлю её и ловлю,
Скоро праздник рождения мой,
Только я его не люблю.
Столько грусти скопилось в груди
За бесцельно прожитый миг,
Я скажу тебе: «Заходи,
Счетовод моих лет…» Он – старик.
Молодым ты на землю попал,
За спиной трепыхало крыло.
В –02 – ом он высОко летал,
А в – 03 – ем упал всё равно.
В январе он за раз поседел,
В марте ссохлись морщинки у глаз,
Он старел и старел, и старел…
Даже перья торчат через раз.
И теперь я боюсь декабря,
Вдруг умрёт мой дряхлеющий брат?
А за ним отправляюсь и я,
Как хозяйка его и раба.
Поскорей бы дорожку найти,
Чтоб бежать и бежать, и бежать…
Всё разбить, всё забыть, всё пройти,
Чтоб молчать, чтоб молчать, чтоб молчать…

Холодный день закончится разрывом,
И побегут дорогой через парк,
Твои слова сквозь клёны и по ивам,
Упавшие под ноги мне, в слезах.
Я не забуду вечер среди шума,
Ты укоризненно глядела мне в глаза,
И лёгкая, обиженная дума
Запуталась в пшеничных волосах.
Ножом живое, плетью, и по плоти,
И это ты придумала сама:
«Скажите, вы же мимо не пройдёте.
Двух с вызовом целующихся дам?»
Ты как дитя, да только я едва ли
Смогу тебя от гадости спасти,
Которая плюётся и ругает
То, что хотели мы по жизни пронести.
Забудь меня, и хмель шального бала,
Тебя я не забуду никогда,
Как ты горячая в руках моих дрожала,
И как в глазах твоих исчезли облака…..

Сама себе выдумал ветер,
Сама себе выдумал жизнь,
Сама же за них и ответил,
Сама же я их и прожил.
И только лишь лёгкость в лопатках,
И только лишь солнце в глазах,
Зачем же тогда говорила,
О чём бы могла не сказать?
Всё просто. Уже наплевала
Забыла, поднявшись едва,
Теперь неземная такая,
Теперь я такая Вода!
Теку я над городом стройным,
Пуская в глаза шёпот птиц,
И нету теперь мне достойных,
Средь серых запутанных лиц!

Парадокс…. Иногда реальность оказывается интереснее мечты, а зло гораздо благоразумнее и эстетичнее добра. Иногда не судьба меняет нашу жизнь, не третий глаз, не божья рука, а мы сами…. Вообщем – то и рушим её тоже мы. Но посмотрите на ребёнка, который безмерно счастлив раз за разом пытаться что – то сотворить своими руками. Когда ему не нужна помощь других, он отрицает её, рушит свои изваяния, снова ставит, снова бьётся просто на смерть! Не теряем ли мы это с возрастом? Скажете, нет? А как же одна из главных догм современности: «Будь, что будет…»
В своей жизни я встречала целую кучу бесполезных демагогов и так называемых «Воинов Света». Люди, призирающие эгоизм и личную выгоду, пекущиеся о благе окружающих. Сотнями лет строились их теории и бесплодные практики. В результате они только рушили мир. Почему? Потому что нельзя начинать с общего блага. Это глупо, строить общество на основе «одной большой семьи». Просто получается, что и ум у этой «семейки» тоже один на всех, при том ещё и обязательно самый светлый и добрый.
Я считаю это не правильно. Надо уметь выделять одного человека из массы, видеть в нём личность, изучать потребности этой личности, воспитывать и поднимать её на должный уровень. Тут и возникает главная проблема: практически не возможно поднять всех и каждого, рук не хватит, но есть одна программа, которая заложена в каждого человека изначально, не силами Добра или Зла, но силами Разума – эгоизм. Здоровый, личностный эгоизм и индивидуализм.
Когда человек смотрит в зеркало, он понимает всю силу своего разума, души, тела, их бесконечные возможности и секреты. Эгоизм исключает любовь? Ничего подобного, на его основе она и зарождается. Когда мы любим человека, мы говорим, что он стал большей частью нашего существа, занял мысли, изменил сознание. Сила любви в её возможности развития двух душ, взаимодействующих между собой. Личность вырастает, обновляется, да и просто чувствует себя комфортно в состоянии душевного равновесия. Однако, какой бы дурацкий «чистый помысел» мы себе не придумали, всё равно душа ищет собственного места и личного счастья.
Здоровый эгоист, который даже никогда не задаётся подобными вопросами, живёт спокойно и в достатке. Никто не считает его плохим человеком, он в состоянии обеспечить тех, кого любит, и проигнорировать тех, кто ему вовсе не нужен. Он не будет страдать проблемами мирового несовершенства, а просто станет их решать на микроскопическом уровне своей жизни, не произнося лишних слов, а делая Дело. Так вот, если человек в один прекрасный день захочет стать счастливым, он станет им. Для этого нужно просто полюбить себя и свою жизнь, увидеть её прелести и не отказываться от них в угоду другим. Захотят, достанут сами. Это ваш мир, это ваша судьба и жизнь, и нечего разглагольствовать о том, что кому – то сейчас очень плохо. Вы поможете ему один раз, второй, а потом он сядет вам на шею. Безвыходных ситуаций не бывает, но этот выход каждый ищет сам или…… погибает. А что? Это жизнь.
Кто – то закричит: «О! Да это просто фашизм! Это отрицание любви к людям!» Нет. Это здоровый взгляд на вещи. Просто иногда люди даже не понимают, что помощи от них мало, больше крика и возни. Это самый отвратительный эгоизм, когда человек любуется собой, таким сострадающим, добрым, отзывчивым, на самом деле оставаясь никем с громким голосом. Пусть лучше умелые врачи и даровитые учителя будут делать свою работу. У них есть право гордиться собой. Они делают Дело. Нет, Слово не значит ничего, если под ним нет Дела.
Сегодня растет другое поколение, которое часто упрекают в эгоизме и цинизме. «А судьи кто?». Да те, кто просто не сумел достичь чего - то в этой жизни. Нас упрекают завистники, те, на чьё место мы сели, благодаря собственному уму и амбициям. Пока они нахорохорившись ругали всё и вся, другие работали. Обидно одно. Эти люди потом пишут книги и создают целые религии, навсегда искажая понятия Добра в его первоначальном виде – единстве Разума и Любви.

Вот стопорит меня белый лист…. Как будто чего написать хочу, а посмотрю на него, и всё желание пропадает.
Мысли роятся в голове могучей кучкой, и всё пытаются, пытаются выплеснуться, а лист белый. И в башке совершенно тупо от этого…. Совершенно.
Шла однажды маленькая девочка по жизни. И было у неё всё, чего она хотела. Всё лежало в рюкзачке за спиной. И была у девочки мама, и друг, и подруга, и добрые знакомые, и злые знакомые, и кошка, и паучок в уголке окошка жил. И училась девочка в меру своих сил. Не утруждаясь, то есть особо, за что и не оценивалась высоко. Но девочка горевала не долго и жила дальше. Девочка очень любила читать книжки. Только не все подряд, а самые лучшие на свете. И сидеть ночью в сети, и болтать по телефону, и пялиться в телевизор, и слушать плеер и писать письма.
Такая она была – самая обыкновенная девочка на свете.
Пришло время и она влюбилась в другую такую же обыкновенную девочку. Так влюбилась, что очень – очень – очень – очень сильно захотела прижать её к себе и поцеловать в губы. А обыкновенная девочка этого не замечала. Ходила себе, целовалась с мальчишками и никогда нашу девочку в упор не замечала… А потом вдруг посмотрела ей в глаза и всё поняла. И как сильно она её любит, и как больно ей видеть девочку с мальчиками и всё – всё – всё поняла. Собрала вещи и уехала в другой город. Что бы поскорее выйти замуж и забыть всё это. А та обыкновенная девочка так и стояла на краю жизни, вглядываясь ей в след…. Может ещё услышит? Поймёт? Захочет? Только в памяти стоял жуткий ужас во взгляде любимой, которая всё поняла и задала себе вопросы и ответила на них отрицательно, потому что была так воспитана. Но видела девочка ещё в этом взгляде кое – что. Что – то связывающее их через поколение, через жизни, как будто они всегда знали друг дружку. Что – то настолько родное и необходимое, что девочка задохнулась без этого, а опалила себе душу, а потом просто разучилась любить.
Через некоторое время у той девочке умер отец, она попыталась завязать серьёзные отношения с парнем, но у неё не вышло. И никто не знает, вспоминает ли она нашу обыкновенную девочку или нет. А девочка и по сей день ей верна, и помнит её лицо, и любит только её одну на свете, потому – что точно знает, что в стародавние времена именно с ней её разлучили. И теперь, чтобы стать по – настоящему сильной, надо прижаться друг к другу и улететь высоко в небо. Но жизнь – это жизнь и ничего тут не поделаешь.
Она там.
А она здесь.
И никто никого не ищет.