Это усталость от обыденности.
Я ее в принципе не люблю. Но периодически схожу с ума.
Стабильно - холодает и я схожу с ума.
Прошлой зимой это были Otto Dix, Nightmare, бесконечные прогулки и обещания. Обещания себе - сдохнуть не просто так.
Нонче опять осень на дворе. Кукрыниксы, Пикник, Крематорий, те же прогулки, но уже по другим местам, да и обещаний нет - я стараюсь вообще не думать. Либо читать, либо составлять рассказы, которые никогда не будут написаны. Но я с тем же восторгом касаюсь клавиш ноутбука и с таким же интересом заглядываю в чужие жизни. В них своя будничность.
И мне все больше хочется своего камина и бутылки Кавы к ужину. Не буквально, хотя и буквально тоже.
Разница еще в том, что я в принципе кажется знаю, чего хочу: пронестись на мотоцикле по трассе из Террассы в Барселону, заехать в Библиотеку Университета Барселоны, взять там книгу, скажем, по истории Каталонии, устроиться рядом с La Sagrada Familia (да, я дико предсказуема, но это прекраснейшее творение человеческого мозга), потом выпить кофе в местной кофейне, вспомнить, как прикольно было в Питере, а потом обратно - в Террассу.

Я ведь не зря отмела почти всех пч. Я им не не доверяю. Вот только перед ними не могу больше говорить открыто, не чувствуя себя как на общественном кресле гинеколога (уж извините за сравнение). Вы тоже вряд ли это оцените, но мне спокойнее.