Понедельник, 29 Ноября 2010 г.
14:24 ***
Странная перверсия сознания. Когда объективно гнилой человек хвалит человека, объективно хорошего, то хвалимый, почему-то, резко теряет в весе и начинает представляться не менее гнилым, чем мразь, воспевающая ему оды. Если мразь хвалит за дело, скорость падения становится в разы больше.
Понедельник, 25 Октября 2010 г.
02:41 ***
Сижу в офисе, взгляд упал на корзину для бумаг. В ней пачек восемь от сигарет и упаковка от баралгина.
- Дайте мне, пожалуйста, два рака легких и одну импотенцию
- Вам какую импотенцию?
- Синюю
- Синей нет, есть арома. Брать будете?..
Пятница, 8 Октября 2010 г.
14:00 ***
По мотивам -
http://journals.ru/journals_comment...450118#14288645
Спонтанно родилась мысль. Секрет загадочной русской души на самом дел прост и в чем-то примитевен. Мы не можем жить в спокойной, тихой, мирной обстановке. Нам нужно, чтобы нас постоянно ебли - природа, время, враг
Что пожар вокруг Москвы, что немец - явления с одинаковым напряжением ментальной энергии. И не нужны ни государство, ни заградбатальоны, чтобы справиться с напастью. Поохуеваем немного с непривычки, потом встанем с колен и отбросим противника не только на исходную, но на его же территории покуражимся еще.
Жаль только, что глобально, спустя годы после заслуженной победы, вновь не будет нихуя хорошего.
Понедельник, 13 Сентября 2010 г.
23:51 Что это, Бэрримор?
Я злобная снобствующая скотина, но это делает меня практически бездонным и непробиваемым. За исключением тех редких случаев, когда на жизненном пути встречаются люди, настолько открыленные собственной глупостью, что я цепенею, словно кролик перед удавом. Они просто парализуют меня, лишают воли, заставляя хватать воздух ртом, широком открытым, потому что извне в него пробирается удивление, а изнутри рвется наружу ярость, подобная той, с которой у родителя время от времени поднимается рука на собственного ребенка.
В общем, был такой случай. Последние дни августа, летнее кафе. Сидят два человека, подходит официантка. Выслушивает простой заказ:
- салат
- один кофе
- два фреша
Добросовестно записывает в блокнот. За этим нехитрым занятием ее застает вторая официантка, которая тут же выслушивает содержание заказа от первой героини. Обе удаляются, довольные собой.
Спустя пять минут и первую порцию фреша официантка-2 возвращается с известием: " у нас поломалась такая-то хуйня, не будете ли вы возражать, если стоимость того-то мы припишем к счету от руки?"
Говно вопрос.
Спустя 45 минут и просьбу нас расчитать, официантка-2 приносит счет. Содержание этой незамысловатой бумажки следующее:
- пробитая терминалом сумма рублей на 250
- и милая приписка: "фреш такой-то, кол-во, кофе такой-то, кол-во".
Простая в общем-то хуетень. Осталось лишь добавить, блядь, в конце общую сумму. Просто посчитать в столбик простое уравнение "цена*кол-во".
Следует резонный вопрос: так сколько, любезная, я вам должен. В ответ при мне начинают листать меню, судорожно считать в уме, извлекая при этом все мыслимые корни, беря интегралы и перемножая определители матриц.
Я скучным, заурядным голосом предлагаю официантке-2 удалиться и провести все вычисления в более осмысленной форме, после чего сказать, наконец, сколько ебаных рублей я за этот цирк с конями должен.
В чем проблема, а?
22:12 Вопрос дня
Почему все Учителя Жизни, Великие Магистры и прочие Гуру, Несущие Истину в Последней Инстанции выглядят как задроты и, по меньшей мере, неврастеники... Все эти трансерферы, коучи и прочая шелупонь.
Справедливости ради замечу, что и аудитория у них - рука руку моет. Может кто знает - есть ли этому медицинское обоснование какое-либо, а? Желательно со ссылками на авторитетные работы.
И ладно было бы как в анекдоте про Ленина, где у В.И. глаза добрые-добрые. Нет же - сплошное мракобесие и поношение перед иноверцами.
Понедельник, 6 Сентября 2010 г.
19:34 Вопросец
Меня пока читает полтора человека, но я все же спрошу. А кто в джорналсах тысячнег? Кого читать, френдить? Кому в комментах срать?
Пардон, зарапортовался - три человека
Понедельник, 30 Августа 2010 г.
23:59 Мне кажется...
... что в младенчестве меня грудью недокормили.
В сексе я предпочитаю еблю. С нецензурщиной, обильный internal cumshot, быстро устаю от девушек, не умеющих правильно сосать и т.д. При этом откровенные перверсии, в общем-то, мимо меня. Любимая поза - я сзади. Психологи говорят, что такая поза характерна для мужчин, избегающих тесного психологического контакта. Что ж, отчасти да. Я ж в душу-то не лезу, мне бы поебаться.
Одновременно с этим я повернут на пропустить даму вперед, чему способствуют - в техническом смысле - годы мастурбационных практик и случайное обрезание (были показания в детстве, фимоз, туда-сюда) - они сделали меня фрикционной машиной. В этой выносливости, отчасти, коренится и любовь к по-жестче. От романтического соития я начинаю тосковать, тонус падает, а возраст то уже - не двадцать, ой, не двадцать.
Чего стесняться-то? Я эмпат, и на раз просекаю, нравится тебе, милая, или нет. Отдачу не подделаешь, даже если ты не лежишь бревном, и все признаки либидо и темперамента на лицо, я все равно знаю границу. Тут тебя не шлепнешь, тут на затылок ладонью не надавишь, а тут по тестикулы не засадишь. А так не хочется всю половую жизнь эту самую границу знать-то. Выебал бы и отвалил на бок, спать.
В общем, два демона раздирают мою крайнюю плоть на части. Тебе хорошо - мне тоска, мне хорошо - не обидеть бы.
Вот я и говорю - грудью-то недокормили. Вырастили озабоченного.
Никакая, прости господи, любовь до гроба не компенсирует того факта, что после отведенных на коитус часов не видно ожидаемого блеска в глазах. Отсюда излишества на стороне, чувство, мать его еб, вины и прочая депривация отношений.
Есть еще визуальная сторона вопроса. Вот как, например, жить c Анжелиной Джоли, если допустить, что она фригидная? Или оргазм по расписанию раз в три дня (ага, бывает и такое)? Это ж наверняка или "не хлебом единым сыт человек" или дрочка в ванной до кровавых мозолей.
Третья грань - а поговорить? У меня весь спектр эмоций на языке сфокусирован. Не рассказал, не спросил, не живописал - день прожит зря. Но 90% вас, милых, понимают только набор клише из мелодрам, сорри.
Тебе было хорошо со мной? Нет, блядь, так хуево мне еще не было. Ну что за вопрос?! Другое дело - насколько хорошо? Вопросец с подвохом, как видно из вышесказанного.
О чем ты сейчас думаешь? О судьбах мироздания, ясен же пень. Я думаю, как засадить опять после перекура, спросив, а как ты хочешь. Но спрашивать не буду, потому что первые 3 раза - а это предел - в ответ слышал или неразборчивое мычание или "как хочешь ты". Ну, я-то по разному хочу...
В общем, к чему это все? Ебля - она, как становится понятно, не в койке, а в голове. Грудью, грудью не докормили, теперь все, что меньше 3го - не размер.
23:12 Вкратце
Скукота...
Вот он, кризис среднего возраста. Подкрался, сука, незаметно. Кто я, куда иду, к чему стремлюсь...
Три бессонных ночи подряд. Как результат, чувство тошноты к рассвету - шутка ли, пачка сигарет и литры кофе - и варлок 15 уровня. Я мастерски владею кун-фу рефлексии, как на ровном месте так и обоснованно, поэтому ответы на вопрос в предыдущем абзаце красивы, как на подбор, как австрийские гренадеры на параде или как порно-звезда Lanny Barbie (хотя ебало у нее жесковато на мой вкус).
Стена в фейсбуке украшена сраловом из полутора тысяч социалок. Надо бы завести миллионого виртуала и уже достичь каких-нибудь высот, а то по верхам все, по верхам. Собрать, не знаю, миллиард колосьев, посадить юбилейную порцию брюквы. Стоп, брюква не растет в моих широтах и долготах... Ну, вы поняли.
Скукотища... Я сам себе демотиватор. Желаний нет, стремляния тщетны, готовых понять меня скосило безумие, а неготовые маршируют на хуй рядами и колоннами. Да я и сам не готов и не хочу, так что сиротливо семеню за ними, озираясь затравленно по сторонам.
Внутренний спелл-чекер подкрашивает каждое сказанное слово красной нитью, каждое написанное вымарывает без пощады, каждое подуманное пропускает через мельницу культурного багажа, социальных установок и прочей хуеты.
Тоска, Анфиса....Да, тоска, Раиса...(с)
Мог бы бухать - ей Богу, забухал бы. Чопорно, по-английски. Что это, Бэрримор? Волчанка, сэр. Но нет же, недоступно мне это. Организм в начале выблюет все внутренности, а потом я выблюю все мысли по этому поводу.
Я - волна, разбившаяся о гранитный причал. Я - ветер, пойманный в бутылку Клейна, я - кот Шредингера, ни жив, ни мертв.
Сделаю себе тату на плече. Побрею голову, посыплю ее пеплом. Все что угодно сделаю, кроме пары-тройки крайностей, лишь бы переломить эту полосу.
Каждый человек сам пиздец своему счастью. Этот дневник будет попыткой перековать мечи на орала, вспахав поле всего, что было накоплено в прошлых инкарнациях, и посадить на нем драконовы зубы новой жизни. И промедление смерти подобно.