| Journals.ru » Vivian » ........ | |
| vkontakte.ru - группа поэзия |
|
Стихи чужие мне мешают, Когда и вправду хороши. Они без взрыва разрушают То напряжение души, В котором искра первородства, Гул слов неясных, но моих. О горькое мое сиротство – Чужой великолепный стих... Ольга Киреенко ---------------------------- Осудите сначала себя самого, научитесь искусству такому, а уж после судите врага своего и соседа по шару земному. Научитесь сначала себе самому не прощать ни единой промашки, а уж после кричите врагу своему, что он враг и грехи его тяжки. Не в другом, а в себе побеждайте врага, а когда преуспеете в этом, не придется уж больше валять дурака – вот и станете вы человеком. Булат Окуджава ------------------------------ девочки из процедурной, белые мои, крахмальные, ржавые ватки, дурно мне, ваши перчатки пахнут пальмами, потому что я бендер, потому что я беден, потому что я сегодня обедал только горячим в вену, потому что из тех, у кого я был первым, вырастали отменные стервы, потому что внутри меня вены и стены, которые не пробить, потому что я ничего не делал, кроме как раздавал и тратил, потому что все, за что меня стоит любить, уместилось на этом листе тетради. Ната Сучкова (с) --------------------------------- Ночь фонари за окном качала. Кутаясь в старенький свитер, пьесу “Крылья Печали” дописывал композитор: бледный от недосыпа, от вдохновения пьяный, он пригоршни пальцев сыпал и сыпал на клавиши фортепиано. Басы выступали степенно и строго, метались верхи испуганной стайкой... В дверь грохотали... Открыл. На пороге - сосед в застиранной майке, из глаз сна мутная слякоть зевками капает в бороду. Зло проорал: - Хватит брякать! Вдрызг разобью морду! ...смялось лицо морщинами в муке, растрескалось, как на картине старинной - слой лака. Тряслась голова. Дрожали руки. Не выдержал - и заплакал. Себя презирая, в гадком, проклятом слезливом бессильи сгибался. Торчали лопатки - культи отрубленных крыльев. Уличный шум, просеянный сквозь полудремы сито, толкнул... - Всё? Утро? Можно? - рассеяно пробормотал композитор... Александр Абрамов (с) -------------------------------------- Сжала руки под темной вуалью... "Отчего ты сегодня бледна?" -Оттого, что я терпкой печалью Напоила его допьяна. Как забуду? Он вышел, шатаясь, Искривился мучительно рот... Я сбежала, перил не касаясь, Я бежала за ним до ворот. Задыхаясь, я крикнула: "Шутка Все, что было. Уйдешь, я умру". Улыбнулся спокойно и жутко И сказал мне: "Не стой на ветру". А.Ахматова. ----------------------------- Людей неинтересных в мире нет. Их судьбы — как истории планет. У каждой все особое, свое, и нет планет, похожих на нее. А если кто-то незаметно жил и с этой незаметностью дружил, он интересен был среди людей самой неинтересностью своей. У каждого — свой тайный личный мир. Есть в мире этом самый лучший миг. Есть в мире этом самый страшный час, но это все неведомо для нас. И если умирает человек, с ним умирает первый его снег, и первый поцелуй, и первый бой... Все это забирает он с собой. Да, остаются книги и мосты, машины и художников холсты, да, многому остаться суждено, но что-то ведь уходит все равно! Таков закон безжалостной игры. Не люди умирают, а миры. Людей мы помним, грешных и земных. А что мы знали, в сущности, о них? Что знаем мы про братьев, про друзей, что знаем о единственной своей? И про отца родного своего мы, зная все, не знаем ничего. Уходят люди... Их не возвратить. Их тайные миры не возродить. И каждый раз мне хочется опять от этой невозвратности кричать. 1961 Евгений Евтушенко. Стихотворения. -------------------------------------- Евтушенко "Хотят ли русские войны?.." Хотят ли русские войны? Спросите вы у тишины Над ширью пашен и полей И у берёз и тополей. Спросите вы у тех солдат, Что под берёзами лежат, И пусть вам скажут их сыны, Хотят ли русские войны... Не только за свою страну Солдаты гибли в ту войну, А чтобы люди всей земли Спокойно видеть сны могли. Под шелест листьев и афиш Ты спишь, Нью-Йорк, ты спишь, Париж. Пусть вам ответят ваши сны, Хотят ли русские войны... Да, мы умеем воевать, Но не хотим, чтобы опять Солдаты падали в бою На землю грустную свою. Спросите вы у матерей, Спросите у жены моей, И вы тогда понять должны, Хотят ли русские войны... ------------------------------------------ - Отдать Тебе Любовь? - Отдай... - Она в грязи... - Отдай в грязи. - Я погадать хочу... - Гадай. - Еще хочу спросить... - Спроси. - Допустим, постучусь... - Впущу. - Допустим, позову... - Пойду. - А если там беда? - В беду. - А если обману? - Прощу. - "Спой!" - прикажу Тебе... - Спою. - Запри для друга дверь... - Запру. - Скажу Тебе: убей! - Убью. - Скажу Тебе: умри! - Умру. - А если захлебнусь? - Спасу. - А если будет боль? - Стерплю. - А если вдруг стена? - Снесу. - А если узел? - Разрублю! - А если сто узлов? - И сто. - Любовь Тебе отдать? - Любовь. - Не будет этого!.. - За что?! - За то, что не Люблю рабов... --------------------------------------- Быков. Кинозал, в котором вы вместе грызли кедрач И ссыпали к тебе в карман скорлупу орехов. О деталь, какой позавидовал бы и врач, Садовод при пенсне, таганрогский выходец Чехов! Думал выбросить. И велик ли груз - скорлупа! На троллейбусной остановке имелась урна, Но потом позабыл, потому что любовь слепа И беспамятна, выражаясь литературно. Через долгое время, в кармане пятак ища, Неизвестно куда и черт-те зачем заехав, В старой куртке, уже истончившейся до плаща, Ты наткнешься рукою на горстку бывших орехов. Так и будешь стоять, неестественно прям и нем, Отворачиваясь от встречных, глотая слезы... Что ты скажешь тогда, потешавшийся надо всем, В том числе и над ролью детали в структуре прозы? -------------------------------------------------------- Я хочу, чтоб меня взяли на руки и качали теплыми и уверенными руками. Когда меня еще не было, в самом начале, так и было. Время неслось прыжками, швырялось плюшками и жареными пирожками, мама замуж четырежды выходила, и всё удачно. Первый муж её был хорошим, много смеялся, презирал сомненья любого рода, любовался мамой, носил рубашки в горошек и погиб на войне, не помню какого года. От него осталась пачка коричневых фотографий, он успел построить домик с перилами из металла, отделать ванную комнату белым кафелем и зачать меня. Я его уже не застала. Мама очень страдала, носила траур, пела печальные песни, курила "Ноблесс", рассыпала окурки (я ими потом играла) и при всех говорила, что умереть - не доблесть, а доблесть - жить, потому что это опасней. Второй её муж работал в библиотеке. Он мог часами со мной говорить о счастье, и о том, что родиться нужно было в десятом веке в Японии. Он понимал в проблемах, раскраивал шелк, стачал мне десяток платьев, научил меня, что лемма - это обратная теорема, а потом ушел, в дверях некрасиво пятясь от мамы, в который раз потерявшей терпение. Мама была темпераментна, как торнадо. Второй её муж устал от температуры кипения и ушел туда, где прохладно. Я хочу, чтоб меня взяли на руки и качели звонко скрипели, и были бы с милю ростом. Мама ждала себе принца, а дни недели летели. В третий раз я была подростком с плохим характером. И принца не возлюбила. Ни рук его с крупными пальцами, ни сигарет. Я его чашки с кошками вечно била и на любой вопрос отвечала "нет, спасибо, не надо". Он был высоким и сильным. Позвал меня как-то в кино на двенадцать двадцать, и там я услышала, как он смеется на фильме для школьного возраста. И согласилась остаться (а хотела сбежать из дома и стать пиратом). Мы жили дружно, мама варила обеды, и я приставала к ней "мама, роди мне брата!", а она отмахивалась - мало мне вас, дармоедов. С третьим мужем она прожила недолго, потому что влюбилась в четвертого. Как в романах. А он оказался бездельником высшего сорта и в поисках заработка рылся в моих карманах. Потом напился, потом отказался бриться, потом сказал как-то маме "да наплевать мне" и она его выгнала. После чего жениться он сумел еще дважды. А мама сказала "хватит". Никаких больше свадеб, никаких доказательств любви и верности. Никаких неразрывных оков. И завела себе просто любовника, без обязательств. А он рассказал мне, что у него есть кот. Этот кот невидим, не прыгает, не бушует, он не ловит мышей и не понимает слов, но он все-таки есть, хотя и не существует, и в душе от него тепло. И вокруг тепло. Я спросила "а можно мне тоже такого?", а он ответил - второго такого нет. Но если хочешь, мы можем владеть им оба. И я согласилась. И кот перешел ко мне, хотя и частично. Мы не мешали друг другу, мамин любовник, я и невидимый кот. Мы просто жили, как у костра, по кругу передавая фляжку с одним глотком. и он не кончался. Но мама уже устала. И про любовника мне говорила "тоска". Они перестали встречаться, потом расстались, и я не знала, где мне его искать. А кот остался. Мамин любовник с нами пока еще жил, говорил, что коты не теряются. И это правда. Я это точно знаю. А если кот остается - какая разница, остаются ли люди. Призрачны их печали, но вечны кошки. Печалям не выжить столько. Я хочу, чтоб меня взяли на руки и качали. Долго-долго. neivid ------------------------------------------------------------- |
|
| URL | |