Странна и непостижима жизнь и еще более не постижимы дорожки, которыми она имеет обыкновение ходить. И не менее странное стечение обстоятельств, именуемое, людьми без сомнения образованными, судьбою, свело нас с тобой мой дневник…. Что ж будем знакомы дружище. Я открываю тебя и на твоих… хммм… чистых листах?… экране монитора?… неизвестных мне накопителях информации?… впрочем, не важно… начинаю писать свой роман - историки, знаешь ли, любят подробности. Ты, естественно, уже задаешься вопросом, что же заставило меня приняться за твое написание? Естественно…. Что ж отвечаю: соблазнился я возможностью, что когда-нибудь «…один взгляд назад, мне откроет в будущие глаза…». Глупо? Я знаю….

В склянке темного стекла
Из под импортного пива
Роза алая цвела
Гордо и не торопливо
Исторический роман сочинял я понемногу,
Продираясь сквозь туман
От пролога к эпилога

Каждый пишет, как он слышит
Каждый слышит, как он дышит
Как он дышит, так и пишет
Не стараясь угодить
Так природа захотела
Почему не наше дело
Для чего не нам судить.

Были дали голубые
Было вымыслу с избытком
И из собственной судьбы
Я выдергивал по нитке
В путь героев снаряжал
Наводил о прошлом справки
И поручиком в отставке
Сам себя воображал.

Каждый пишет, как он слышит
Каждый слышит, как он дышит
Как он дышит, так и пишет
Не стараясь угодить
Так природа захотела
Почему не наше дело
Для чего не нам судить.

Вымысел не есть обман
Замысел еще не точка
Дайте дописать роман
До последнего листочка
И пока еще жива
Роза алая в бутылке
Дайте выкрикнуть слова
Что давно лежат в копилке….

(с) Булат Окуджава

Как он дышит, так и пишет
Не стараясь угодить….