Утро. Начало новой большой жажды. Лезвие солнца сушит лицо. Желтая пыль на ресницах реврашается в липкий клей. Губы рвутся выплевывая слова, но звуки тонут в пустоте квадратуры площади. Становится душно от мысли, что тебя нет, нет, нет....Эта мысль пульсирует в крови, заставляя ее литься из ушей и бежать по одуревшим от страха подушкам. Нет, нет, нет, нет тебя. Жжет сознание ощущение потери и боли, глубокой, янтарной боли. Воздух, пронизанный липким светом, кажется ядом. И одна банальность за другой цепляются и виснут на моем языке.